...
Salimos a almorzar. Pedimos. Nos sirven una pizza enorme, inextinguible, perpetua. Comemos con voracidad pese a que, por entonces, nos ha ido invadiendo la sensación creciente de haber sido engañados. Pagamos con disgusto aunque la pizza estuviera muy rica, malhumorados. De camino a casa, un viejo de pelo blanquísimo yace con sus dos perros bien avenidos junto a la boca del metro. Los devora un sol fiero mientras se acompañan. Tras tenderle la bolsa con los restos de pizza humeante, no puedo evitarlo: le doy las gracias.
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miércoles, 19 de junio de 2013
domingo, 16 de junio de 2013
Setenta y seis
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Lo que se escribe es nuestro. Pero no somos nosotros.
Carlos Pujol
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Un día fue nuestro cuanto escribimos. Tal vez mañana también lo sea.
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domingo, 9 de junio de 2013
Estela lívida
..
Hay muertes
que no
terminan
nunca,
que se enquistan
a cada rato,
acostumbradas
como están
a consumirnos
de a poco
y a encostrarse,
crispándonos
sueños y letras
mientras una estela
lívida proyecta
ansias
de memoria
dignas de un porvenir
mucho más dulce.
..
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Hay muertes que no terminan nunca, que se enquistan a cada rato, acostumbradas como están a consumirnos de a poco y a encostrarse, crispándonos sueños y letras mientras una estela lívida proyecta ansias de memoria dignas de un porvenir mucho más dulce.
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Hay muertes
que no
terminan
nunca,
que se enquistan
a cada rato,
acostumbradas
como están
a consumirnos
de a poco
y a encostrarse,
crispándonos
sueños y letras
mientras una estela
lívida proyecta
ansias
de memoria
dignas de un porvenir
mucho más dulce.
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Hay muertes que no terminan nunca, que se enquistan a cada rato, acostumbradas como están a consumirnos de a poco y a encostrarse, crispándonos sueños y letras mientras una estela lívida proyecta ansias de memoria dignas de un porvenir mucho más dulce.
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viernes, 7 de junio de 2013
Entresueño
Esta madrugada ha amanecido de improviso, como si a la noche la hubieran abandonado sus invitados. Serían las 3 o las 4 cuando los pájaros han estallado en un piar desconcertante de trinos orquestales, alborotándome la duermevela. El parto del día ha dado a luz un perfecto simulacro, pero no he podido conciliar el sueño de nuevo. ¿Por qué celebrarán así, cada vez, la misma jornada? ¿O es que acaso son siempre otros los pájaros?
miércoles, 5 de junio de 2013
Setenta y cinco
...
Lo que me desagrada de facebook no es tanto que nos empuje a estar en medio a sol y sombra, venga o no a cuento; sino esa especie de celebración extemporánea que fomenta de la más simple de nuestras ocurrencias, como si su objetivo fuera la mera inserción de contenidos sin editar.
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Lo que me desagrada de facebook no es tanto que nos empuje a estar en medio a sol y sombra, venga o no a cuento; sino esa especie de celebración extemporánea que fomenta de la más simple de nuestras ocurrencias, como si su objetivo fuera la mera inserción de contenidos sin editar.
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domingo, 2 de junio de 2013
La puerta entreabierta, de Fernanda Kubbs
La
vida amplificada
En
esta primera novela firmada por su hermana
de tinta, Fernanda Kubbs, Cristina Fernández Cubas vuelve a recuperar los extraños
mundos de doble fondo que ya le conocíamos de sus cuentos, plagados de espejos,
distorsiones, y lupas de aumento, pero también de hermanas gemelas –como lo es,
de hecho, esta Fernanda que ahora la representa– y distintas clases de seres
desdoblados, dispuestos a cruzar cuantas puertas
entreabiertas les salgan al paso, a veces sin ser conscientes de ello.
Novela
de aventuras y misterio, más que propiamente fantástica, Isa es una joven con
el cometido de realizar un reportaje para el periódico en el que trabaja a partir
de la visita a una vidente; pero todo se tuerce de pronto cuando, tras un
conjuro inadvertido, se despierta absorbida y empequeñecida en el interior de la
bola de cristal de la falsa adivina, Krauza-Pepita, pues, como enseguida
veremos, las cosas no son lo que parecen. Aquí empieza, por tanto, su particular
odisea –entre mágica y fantástica– por desandar el camino recorrido y tratar de
volver a su otra realidad, aquella de
la que procede, si bien a lo largo de sus páginas iremos viendo cómo establece
contacto y estrecha vínculos con los habitantes que pueblan este mundo
especular en el que ha desembocado por accidente; cambiando una vez más las
prioridades que tuviera al despertar convertida en una especie de Pulgarcita o
de Alicia; no en vano, el envés del mundo y de las cosas es capaz de revelarse
tan o más auténtico que su haz.
..
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Múltiples
son las relaciones asombrosas que se nos revelan a lo largo de su lectura: no
solo la evidente entre CFC (de iniciales palindrómicas, por cierto), Fernanda
Kubbs y su reportera protagonista, en su papel de narradora de La puerta entreabierta; sino también las
que conservan algunos personajes, como sucede con la pareja Baltus-Miroslav, quienes
desempeñan un papel complementario el uno del otro en sus respectivos mundos, conectados
por una especie de hilo invisible; sin olvidar las frecuentes remisiones que,
como lectores, iremos trazando entre puertas
entreabiertas, escondrijos, cortinas corridas –o de agua–, umbrales y fronteras varias, también entre las que separan la vigilia del
sueño, o la presunta realidad objetiva del relato fabulado. No en balde, la
novela está trufada de cuentecillos que son relatos
orales narrados por los mismos personajes, como de hecho ocurre ya –si nos
remontamos a los orígenes de nuestra tradición narrativa– en El Quijote, y cuyo poder de sugestión consiste
en ilustrar o profundizar en los sucesos de la trama principal.
Así
pues, y a diferencia de lo que acontece en el mundo objetivo, donde el discurso
de lo real tiene preponderancia, en ese otro mundo que la pequeña Isa vislumbra
desde la lupa de aumento en que se ha convertido la bola, los sucesos son
interrumpidos, amplificados o alimentados constantemente por infinidad de
historias secundarias a modo de fábulas morales, con un pie –eso sí– en la
realidad, pues como ha declarado la autora, parte de esas historias presuntamente
secundarias se dejan rastrear fácilmente a través de Internet. Una vez más, nos
topamos entonces con la ambigüedad o dificultad a la hora de deslindar entre la
sustancia del discurso perteneciente al plano de lo real y el mucho más
fascinante de la ficción. Tanto es así que cuando Isa despierte al mundo real, por llamarlo de algún
modo, tendrá que recurrir al sueño para bucear en sus recuerdos y convencerse
de que su vida en la bola de cristal, en fin, llegó a suceder de veras. El
epílogo funciona, en este sentido, como una vuelta a la normalidad cotidiana, a
la recuperación de su identidad primera, pero también como un empeño por tratar
de encontrar ese hilo que la conecte de nuevo con esas gentes del otro mundo.
Una puerta entreabierta más que el lector no dudará en traspasar gustoso.
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* El pasado mes de mayo publiqué la siguiente reseña en la revista de literatura Quimera. Con ella inicio en el blog una sección de crítica donde iré colgando, al terminar cada mes, las distintas reseñas que vayan saliendo.
...jueves, 30 de mayo de 2013
lunes, 27 de mayo de 2013
Setenta y tres
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La naturaleza del texto resulta cambiante en la misma medida en que el lector muda de hoja.
.
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La naturaleza del texto resulta cambiante en la misma medida en que el lector muda de hoja.
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domingo, 26 de mayo de 2013
jueves, 23 de mayo de 2013
miércoles, 22 de mayo de 2013
El nacimiento de Venus
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...El paisaje giraba y rugía como un remolino. Yo soñaba despierta, mientras contemplaba por la ventanilla el dibujo que trazaba a brochazos la velocidad. El conductor avanzaba impasible, sin encomendarse ni a Dios ni al diablo. Un rato antes, el crucifijo del retrovisor había empezado a bailar algo parecido a una danza macabra. Cuando el autobús volcó, el disparador de la cámara alcanzó a captar la imagen de una Venus fugitiva. No hubo supervivientes.
...
domingo, 19 de mayo de 2013
J'ai trois pièces traduites en français!
...
El ojo de cristal
Aquel ojo de
cristal tenía la transparencia y el brillo de una mirada límpida y sin dobleces,
diáfana de puro fulgor. Tanto era así que él la seguía amando, única y
exclusivamente, en virtud de aquel ojo falso de perlas nacarado, y no del otro
sano y verdadero que le quedaba, auténtico, sí, pero absolutamente vulgar.
Verdadera naturaleza
Cuando era niña
le gustaba morderse los labios hasta provocarse llagas; las uñas hasta el
límite mismo de rompérselas; los dedos hasta hacerlos sangrar.
Ahora que ya es mayor le gusta pintarse los labios para
redefinirlos; las uñas para aumentarlas; los dedos, de negro tiznado, para
devolverlos a su verdadera naturaleza de bruja piruja.
Juegos de niños
Aquel personaje
salió de la página para tomar un poco de aire fresco. Al principio, nadie lo
echó de menos, tan secundario era el pobre, pero a partir del tercer día la
niña de ojos vivaces empezó a buscarlo con insistencia.
Transcurrida la primera semana, la pequeña iba levantando con
sus dedines todas las alfombras, no fuera que se le hubiera caído como por
descuido, el rostro bañado en lágrimas.
-¿Pero qué buscas, tesoro? -le preguntaba su madre.
-Un tete. Falta un tete -respondía, compungida, mientras el
dedito señalaba el cuento de tapas duras.
Al personaje, que por entonces se hallaba extasiado ante el
descubrimiento de una realidad tan fuera de lo común, fantástica a decir
verdad, aquel súbito desvelo de la niña le había conmovido de tal modo, que
tras vacilar unos instantes decidió regresar a su antiguo libro en calidad de
huésped. Sin duda quería complacerla.
A la niña, le bastó verificar que, de un salto, se había
metido en el cuento, para arrancar de cuajo aquella página, temblorosa aún tras
sumergirse en ella el visitante. Con sus manitas rechonchas, estrujó la hoja
sin contemplaciones, arrojándola poco después a la basura, hecha una pelota.
* Hasta la fecha, han traducido, entre otros, a Susana Camps Perarnau, Rosana Alonso, Jesus Esnaola, Ana Vidal, Manu Espada o Lola Sanabria García. ¡Felicidades a todos! Y gracias, en particular, a Félix Terrones por su mediación. La traducción es obra de Caroline Lepage. Los tres microrrelatos aparecen recogidos en La danza de las horas, Eclipsados, Zaragoza, 2012.
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sábado, 18 de mayo de 2013
Ese otro rostro
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Yo soy lo que mi rostro
esconde
lo que mi rostro
ignora
lo que mi rostro
no recuerda haber visto
y sin embargo vio y ve y seguirá
ignorando;
ese otro rostro que los demás
-en ocasiones-
reconocen en mí;
justamente,
ese
otro
rostro.
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* La escultura es de Igor Mitoraj. La foto, de una servidora.
Yo soy lo que mi rostro
esconde
lo que mi rostro
ignora
lo que mi rostro
no recuerda haber visto
y sin embargo vio y ve y seguirá
ignorando;
ese otro rostro que los demás
-en ocasiones-
reconocen en mí;
justamente,
ese
otro
rostro.
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* La escultura es de Igor Mitoraj. La foto, de una servidora.
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jueves, 16 de mayo de 2013
miércoles, 15 de mayo de 2013
Sesenta y ocho, sesenta y nueve, y setenta
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Nuestras carencias engordan.
..
Carecía de sentido del humor y de empatía; es decir, del menor atisbo de humanidad.
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«Tener o no tener». Esa es la sinrazón.
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Nuestras carencias engordan.
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Carecía de sentido del humor y de empatía; es decir, del menor atisbo de humanidad.
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«Tener o no tener». Esa es la sinrazón.
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lunes, 13 de mayo de 2013
Carecrezco
..
Otros, más bien, decrezco por lo mucho que carezco.
Al final, bajo cualquiera de ambas circunstancias, carecrezco cariacontecido.
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"Soy aquello de lo que carezco, soy mis carencias, lo que no soy".
Rafael Chirbes, En la orilla, Anagrama, Barcelona, p. 379.
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Hay días en que de cuanto carezco, apenas crezco. Otros, más bien, decrezco por lo mucho que carezco.
Al final, bajo cualquiera de ambas circunstancias, carecrezco cariacontecido.
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jueves, 9 de mayo de 2013
miércoles, 8 de mayo de 2013
martes, 7 de mayo de 2013
Sesenta y seis
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El protagonista es aquel tipo que, precisamente por serlo, no necesita interpretar ningún papel.
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El protagonista es aquel tipo que, precisamente por serlo, no necesita interpretar ningún papel.
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martes, 30 de abril de 2013
Relación sumamente equilibrada
....
...Me parece el colmo de la casualidad que cada vez que yo llame, tú no estés; por lo mismo, debería empezar a acostumbrarme a que cada vez que tú no llames, sí esté.
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sábado, 27 de abril de 2013
Sesenta y cinco
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Por extraño que parezca, todavía hay quien se empeña en considerar la cantidad (de años, de premios, de centímetros, etc.) en lugar de la calidad (ídem). Así somos.
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Por extraño que parezca, todavía hay quien se empeña en considerar la cantidad (de años, de premios, de centímetros, etc.) en lugar de la calidad (ídem). Así somos.
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viernes, 26 de abril de 2013
Sesenta y cuatro
..
Hay un tipo humano que no soporto: aquel que persiste de buen grado en el error. Dispuesto a mostrarse implacable con la buena gente, melifluo -si la ocasión lo requiere- ante cualquier vislumbre de maldad.
...
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Hay un tipo humano que no soporto: aquel que persiste de buen grado en el error. Dispuesto a mostrarse implacable con la buena gente, melifluo -si la ocasión lo requiere- ante cualquier vislumbre de maldad.
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martes, 23 de abril de 2013
Sesenta y tres
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Vivimos en el mito*,
al margen de toda realidad**.
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Vivimos en el mito*,
al margen de toda realidad**.
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*. En la primera acepción del DRAE: una «narración maravillosa situada fuera del tiempo histórico y protagonizada por personajes de carácter divino o heroico».
**. Verdad.
domingo, 21 de abril de 2013
Sesenta y dos
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La palabra alimenta; la escritura descarna.
La lectura nutre; la escritura descarna.
....La lectura nutre; la escritura descarna.
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lunes, 15 de abril de 2013
jueves, 11 de abril de 2013
En adelante,
...
tal vez ni siquiera nos esperen ya
días malos ni buenos a secas;
tan solo, buenimalos-malibuenos.
A saber: buenos en lo malo,
malos en lo bueno.
Un par de futuros de a peseta.
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tal vez ni siquiera nos esperen ya
días malos ni buenos a secas;
tan solo, buenimalos-malibuenos.
A saber: buenos en lo malo,
malos en lo bueno.
Un par de futuros de a peseta.
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domingo, 7 de abril de 2013
¿Quién lo duda?
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.La réalité n'existe pas; pensándolo bien, casi mejor que así sea. Menuda ordinariez si no. Y, sobre todo, menuda desfachatez. (Por no hablar de la tabarra enorme y del incordio descomunal que supondría que la monstruosa realidad fuera -en realidad- esto que ahora dicen que no es.)
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* La foto es de Guillermo Méndez, y la he sacado de su bitácora FugaZes.
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sábado, 6 de abril de 2013
miércoles, 3 de abril de 2013
"Destellos en el cristal"
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* La iNTERNACONAL mICROCUENTISTA (im) acaba de publicar esta nueva antología, una invitación a cruzar el espejo. Gracias al equipo de la Ínter.
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* La iNTERNACONAL mICROCUENTISTA (im) acaba de publicar esta nueva antología, una invitación a cruzar el espejo. Gracias al equipo de la Ínter.
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martes, 2 de abril de 2013
Cincuenta y nueve
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Lo cotidiano nos abisma en el extrañamiento más profundo
toda vez que el umbral somos nosotros.
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lunes, 25 de marzo de 2013
domingo, 24 de marzo de 2013
A precio de saldo casi
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.....Hagan juego, señores y señoras, y no dejen escapar tan suculenta oferta. Ahí la tienen sin oropeles ni falsos ropajes, sin pretensiones; tal como vino al mundo está: nuestra fabulosa, nuestra inconfundible, nuestra insidiosa SPAIN, a precio de saldo casi, con sus persianas y rejas echadas, su corrupción a cuestas y sus jóvenes de toda clase sin licenciar, también los tenemos doctorados, ustedes dirán; con el futuro diezmado y sus ahorros de duro a tres pesetas, sin vergüenza apenas, a duras penas desvergonzados, ¡no se quejarán!
Hagan juego, señoras y señores, y no se corten, que esta maravilla no puede durar.
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* La foto es de Guillermo Méndez y la he sacado de aquí.
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viernes, 22 de marzo de 2013
martes, 19 de marzo de 2013
Ahora bien,
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¿de veras son los sueños
un cúmulo de arbitrariedades?
¿Pueden la imaginación,
la voluntad,
el deseo
ser arbitrarios?
¿Acaso no constituyen
el único arbitraje,
el verdadero arbitrio?
...
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¿de veras son los sueños
un cúmulo de arbitrariedades?
¿Pueden la imaginación,
la voluntad,
el deseo
ser arbitrarios?
¿Acaso no constituyen
el único arbitraje,
el verdadero arbitrio?
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martes, 12 de marzo de 2013
Cincuenta y seis
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La realidad se descompone con la misma
arbitrariedad (¿o será indolencia?)
con que luego se recompone en sueños.
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arbitrariedad (¿o será indolencia?)
con que luego se recompone en sueños.
lunes, 11 de marzo de 2013
En la Microbiblioteca
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En la bitácora de encontraréis una pequeña muestra de La danza de las horas, Eclipsados, Zaragoza, 2012. Ahora también en su fondo.
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Copio el enlace por si os apetece asomaros: aquí.
En la bitácora de encontraréis una pequeña muestra de La danza de las horas, Eclipsados, Zaragoza, 2012. Ahora también en su fondo.
..
Copio el enlace por si os apetece asomaros: aquí.
viernes, 8 de marzo de 2013
miércoles, 6 de marzo de 2013
miércoles, 27 de febrero de 2013
Así de pálidos
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....Los cielos de Berlín son así de pálidos; de un blanco borroso, como de pared vieja en un edificio de varias plantas. Incontaminados. Bastardos. De una confusión esclarecedora. Claro que todo depende de la estación en la que te encuentres. Y, por descontado, del momento del día. En ocasiones, hasta es posible ver desfilar las horas cambiantes en nubes de seda o lana atropelladamente, deshilachándose sus hebras sin rumbo; mientras los árboles escalan esos mismos cielos engañosos tan aprisa que resulta forzoso cobijarse bajo su sombra desertora; languidecer de puro deleite.
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lunes, 25 de febrero de 2013
viernes, 22 de febrero de 2013
Cincuenta y dos
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Quienes pierden sólo ganan en el instante en que fracasan.
La única salvación consiste en no aspirar a nada.
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Quienes pierden sólo ganan en el instante en que fracasan.
La única salvación consiste en no aspirar a nada.
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miércoles, 6 de febrero de 2013
Traslación
"Somos ese ser trunco ignorado por nosotros mismos".
Alejandro Lanús
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Somos todos esos pedazos dispersosy olvidados a un tiempo.
Somos lo inacabado
por consiguiente,
lo fragmen-
tario d i s u e l t o ,
lo desorbitado
hasta nuestros bordes.
...
Somos sin ser.
...
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viernes, 1 de febrero de 2013
Desvelo
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Esta noche he soñado que alguien que me merece confianza me llamaba por teléfono para decirme que mi abuela seguía viva y que seguro que le daría una alegría si me animaba a visitarla. Luego, cuando estaba a punto de prepararme para verla de nuevo, me he despertado de golpe. Supongo que por la emoción anticipada. Y me he dicho que nada mejor que los cuentos de Lydia Davis para acunar el desconsuelo.
Cincuenta y uno
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Para mantener saneado el sibil político, ya no basta con expurgar; se hace preciso espulgar de arriba abajo.
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Para mantener saneado el sibil político, ya no basta con expurgar; se hace preciso espulgar de arriba abajo.
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martes, 29 de enero de 2013
Cincuenta
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A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros; algo menos de sí mismos.
...
A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros, nunca de sí mismos.
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La desesperanza es la madre de todos los rencores.
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A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros; algo menos de sí mismos.
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A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros, nunca de sí mismos.
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La desesperanza es la madre de todos los rencores.
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jueves, 24 de enero de 2013
martes, 22 de enero de 2013
Equestris
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Desde que soy una estatua ecuestre, dice el diccionario que represento una persona a caballo. Pero yo quise ser caballera de niña por otro motivo: no tanto por considerarme imitación del natural, como para poder observar el mundo desde esta pequeña atalaya que nadie considera; y "registrar desde ella el campo o el mar y dar aviso de lo que se descubre". Aunque sea un hecho más que probado que las estatuas ecuestres hayan caído en desuso desde hace tiempo. No me importa en absoluto. Paradójicamente, esta situación me ha permitido contemplar a mis anchas el paisaje humano: sus bondades y miserias, sus matojos y pájaros revueltos. Toda esta maraña. También el trajín inevitable que lleva consigo la mudanza de las estaciones; o ese ruido espurio y ensordecedor que lo envuelve todo hasta sumirlo en una polifonía de silencios; me recuerda al canto de las cigarras. "Durante los dos años en que las cigarras son ninfas, pasan por cinco estadios. A finales de mayo o principios de junio, las ninfas reaparecen a la superficie, y realizan su última muda, la llamada muda imaginal, antes de convertirse en adultas. Este es el momento de la vida de la cigarra en el que se encuentra más vulnerable a los peligros que la acechan".
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viernes, 18 de enero de 2013
jueves, 17 de enero de 2013
Cuarenta y ocho
...
A casa nostra, el nacionalismo se reduce, mal que nos pese, a cosa nostra.
...
A casa nostra, el nacionalismo se reduce, mal que nos pese, a cosa siniestra.
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Dado que no pueden evitar su corrupción, nuestros políticos ven la independencia como la panacea que habrá de librarles de toda culpa.
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A casa nostra, el nacionalismo se reduce, mal que nos pese, a cosa nostra.
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A casa nostra, el nacionalismo se reduce, mal que nos pese, a cosa siniestra.
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Hermosa vida que pasó y parece
ya no pasar…
Desde este instante, ahondo
sueños en la memoria: se estremece
la eternidad del tiempo allá en el fondo.
Y de repente un remolino crece
que me arrastra sorbido hacia un trasfondo
de sima, donde va, precipitado,
para siempre sumiéndose el pasado.
Jaime Gil de Biedma, "Recuerda"
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Hermosa vida que pasó y parece
ya no pasar…
Desde este instante, ahondo
sueños en la memoria: se estremece
la eternidad del tiempo allá en el fondo.
Y de repente un remolino crece
que me arrastra sorbido hacia un trasfondo
de sima, donde va, precipitado,
para siempre sumiéndose el pasado.
Jaime Gil de Biedma, "Recuerda"