sábado, 30 de noviembre de 2013

Ciento veintiséis

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La virtud natural se cumple en el hombre cuando, ante la ausencia absoluta de virtuosismo, este sigue obrando de acuerdo con su conciencia.
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viernes, 29 de noviembre de 2013

Ciento veinticinco

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Al cabo, todo se reduce a una cuestión de fe. 
Mientras tanto, levantamos castillos de naipes desde la razón. 
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jueves, 28 de noviembre de 2013

Ciento veinticuatro

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El deseo es el apetito indomable de la voluntad. 
Su hermano díscolo e irreverente.
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martes, 26 de noviembre de 2013

Ciento veintitrés

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El pasado tiene por costumbre ronronear como un gato bien alimentado; sólo si lo encaras de frente, ruge, araña y duele como el condenado tigre que en realidad es. 
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sábado, 23 de noviembre de 2013

Ciento veintidós

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Basta un párrafo cenagoso para naufragar entre sus líneas húmedas. 
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viernes, 22 de noviembre de 2013

Ciento veintiuno

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A veces se precisa de cierto autoengaño para convencerse uno de que el mundo merece la pena. 
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martes, 19 de noviembre de 2013

Ciento veinte

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Conviene estar muy despierto mientras se duerme. Ganamos, así, durante el día en agudeza y entendimiento.
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sábado, 16 de noviembre de 2013

Ciento diecinueve

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Hay veces en que para no traicionar al otro es preciso faltar a la verdad de uno mismo.
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miércoles, 13 de noviembre de 2013

Ciento dieciocho

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La alegría de tener el corazón en orden y la razón en reposo; la más simple y alta felicidad.
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domingo, 10 de noviembre de 2013

Ciento diecisiete

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La tristeza es algo así como un saco terrero que se nos vacía por accidente.
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viernes, 8 de noviembre de 2013

Ciento dieciséis

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Nuestra casa por dentro es nuestra propia desnudez: ella sola nos muestra a los demás sin ropajes.
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miércoles, 6 de noviembre de 2013

Ciento quince

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A caballo entre cierta felicidad estricta y la desgracia previsible que va licuando el tiempo, nuestra naturaleza avanza pletórica y triste, viuda alegre de cuanto fuimos, amante despechada de cuanto no seremos jamás; Extraña Anhelante.
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domingo, 3 de noviembre de 2013

Ciento catorce

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Hay quien disfruta con el mal: haciéndolo, cortejándolo, envaneciéndose por él, dentro de él, a través suyo. Como si el mal no fuera el bien de los más estúpidos: aquellos que lo son por vocación, por convicción, porque les da la santa gana. Como si alguna vez hubiera sido -ese mal dichoso- otra cosa distinta, de naturaleza menos engañosa de tan puro. Como si ese mal bendito, junto con todas las maldades sucedáneas que lo circundan, hubiera dejado de ser alguna maldita vez el cielo voraz de los engreídos.
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Hermosa vida que pasó y parece
ya no pasar…
Desde este instante, ahondo
sueños en la memoria: se estremece
la eternidad del tiempo allá en el fondo.
Y de repente un remolino crece
que me arrastra sorbido hacia un trasfondo
de sima, donde va, precipitado,
para siempre sumiéndose el pasado.


Jaime Gil de Biedma, "Recuerda"