Cincuenta

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A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros; algo menos de sí mismos.
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A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros, nunca de sí mismos.
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La desesperanza es la madre de todos los rencores.
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En la Internacional Microcuentista

La IM

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me entrevista aquí con motivo de 

La Danza de las horas.

Muchas gracias

Equestris

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Desde que soy una estatua ecuestre, dice el diccionario que represento una persona a caballo. Pero yo quise ser caballera de niña por otro motivo: no tanto por considerarme imitación del natural, como para poder observar el mundo desde esta pequeña atalaya que nadie considera; y "registrar desde ella el campo o el mar y dar aviso de lo que se descubre". Aunque sea un hecho más que probado que las estatuas ecuestres hayan caído en desuso desde hace tiempo. No me importa en absoluto. Paradójicamente, esta situación me ha permitido contemplar a mis anchas el paisaje humano: sus bondades y miserias, sus matojos y pájaros revueltos. Toda esta maraña. También el trajín inevitable que lleva consigo la mudanza de las estaciones; o ese ruido espurio y ensordecedor que lo envuelve todo hasta sumirlo en una polifonía de silencios; me recuerda al canto de las cigarras. "Durante los dos años en que las cigarras son ninfas, pasan por cinco estadios. A finales de mayo o principios de junio, las ninfas reaparecen a la superficie, y realizan su última muda, la llamada muda imaginal, antes de convertirse en adultas. Este es el momento de la vida de la cigarra en el que se encuentra más vulnerable a los peligros que la acechan".

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Cuarenta y nueve

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ensordecedor: dícese del ruido ambiente 
generado por una polifonía de silencios.
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Cuarenta y ocho

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A casa nostra, el nacionalismo se reduce, mal que nos pese, a cosa nostra. 
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A casa nostra, el nacionalismo se reduce, mal que nos pese, a cosa siniestra.
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Dado que no pueden evitar su corrupción, nuestros políticos ven la independencia como la panacea que habrá de librarles de toda culpa. 
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Mujer apremiada

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Aquella mujer tomó conciencia de sí misma justo en el momento en que recibía por sorpresa un beso colosal. Le pareció asombroso sentir de forma tan inesperada ese calor intenso por todo el cuerpo. "¿Esto es un beso?", se preguntó sorprendida, y ya no quiso apearse nunca más de él. Consciente de que no había modo de averiguar cuándo iba a recibir otro semejante, ahora anda por las calles con la mirada escrutadora, tratando de reconocerlo por si se le presenta de frente, de reconocerse a tiempo para no perderlo, para no perderse del todo también.
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Cuarenta y siete

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El sentido del tacto nos humaniza y ensalza a un tiempo. 
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En algún momento de nuestra evolución el tacto devino en el más alto de los sentidos.
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*La foto es de Lola Valls y lleva por título "Evocación barroca".
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Se me antoja de buena educación

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alzar la vista a tiempo,
ver entre brumas, 
volar con el culo al aire
de vez en cuando, 
dormir boca arriba
incluso; o bien
nadar muy seguido
para luego
ahogarse apenas sin 
disgusto, 
flotando en lo hondo 
sin penita apenas 
ni tampoco aspavientos, 
como hacen las anclas; 
mientras navegas entre huracanes, 
y procuras fructuosamente
arribar a ninguna costa. 
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* La imagen "Atardecer en la isleta" es de Guillermo Méndez y procede de aquí.
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Ojos de vaca

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Ayer me la volví a encontrar. Bien arropadita, con los ojos muy atentos, levemente inclinada hacia atrás para que la silla pudiera sortear mejor el escalón de la calle. Yo venía de comprar el pan y sus hijos la devolvían a casa. Miraba a todas partes sin ver, como aquella vaca de mi infancia, con la vista puesta en el horizonte, más allá de tus circunstancias, mientras con ojos inertes te agujereaba. Veía sin ver porque todo lo veía. Muy probablemente también comiera ya sin comer, soñara sin apenas soñar, amara sin necesidad. Sus ojos la delataban.

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Cuarenta y seis

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En un mundo cabal, bastaría despedir el año sin tener que desear jamás justicia. Ni bondad. Ni paz. Ni tampoco dar cabida a deseo alguno...

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(¡Que el 2013 sea justo, bueno y apacible con todos vosotros!)

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Exclamación en luz

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Exclamación en luz 
de azul cielo 
empedrado, que 
sin empeño
se despeña 
boca 
abajo,
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perfil etéreo 
de piedra opaca,
¡declama tu sombra!
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* La foto es de Abel Murcia, y procede de su blog Al trasluz.
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Perfiles de vértigo

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Sol y sombra. La mañana se atempera en las rocas. Quería contarte tantas cosas, pero cuando me he sentado no podía hablarte, y para no impacientarme demasiado he pospuesto la tarea hasta hace apenas un rato, convencida de que la tarde iba a descoser por sí sola todos los enredos. Cuando al fin me he acomodado en el sofá, he caído en la cuenta de que tampoco entonces sabía por dónde empezar. La luz había comenzado a alumbrarme por la espalda en un declive que parecía infinito, aunque un destello en el cristal me ha obligado a cerrar los ojos. Así que me he dicho que tal vez fuera mejor ponerse a ello sin más, tratar de convocar cualquier sentido; que ya habría tiempo luego de corregir y reconducir mis palabras. Tengo desde hace un par de años un cojín a cuadros sobre el que me apoyo para escribir de costado, como si las palabras brotaran más diáfanas pronunciadas al sesgo; el médico me regañaría por ello.

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Las huellas de los ausentes

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Perfiles de vértigo, 2

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Perfiles de vértigo,

sol y sombra.

La mañana se atempera 
entre rocas.
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* La foto es de Juan Yanes y aparece publicada en el El oscuro borde de la luz III.
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Cuarenta y cinco

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Lo más pequeño asume lo más grande toda vez que lo subsume, consume y consuma. 
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Consunción

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Lo más pequeño asume lo más grande, hasta subsumirlo. Una vez incorporado, lo consume erre que erre hasta consumar con ello una bola cuadrada, con un dejo piramidal. Cuando esa enormidad sea regurgitada por aquel hombrecillo de la esquina en forma de rombo, el sol resplandecerá.
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Cuarenta y cuatro

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La ficción más vívida (y lívida), 

un osario inmenso de vértebras, plumas 

(y espinas).

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Cuarenta y tres

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La meditación sobre el infinito nos aterra por su naturaleza premeditadamente irresoluble. 
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La premeditación del infinito nos aterra.
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Del infinito nos aterra el vértigo.
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Ocaso del acaso

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El caballito blanco giró indolente ayer, hoy da muestras de atrevimiento al cabalgar; quizá mañana trote confiado unas cien veces. A quien lo contemple, le podría parecer que actúa de buena fe, que a nadie hiere; pero con sus vueltas y revueltas podría agotar al más pintiparado. Nadie soporta la infamia sostenida de un vértigo incauto. ¿Cuántas vueltas creen que precisa aún para llegar a trazar, en su carrera, el arco tenso de la flecha?

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* La foto es de Guillermo Méndez, de su bitácora FugaZes. 
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Microberlín

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Feliz y en grata compañía. 

(Poco a poco iré colgando 

más fotos generales sobre 
el VII Congreso Internacional 
del Microrrelato, 

celebrado en Berlín).

* De izquierda a derecha aparecen Isabel Mellado, Julio Prieto, Carmen Valcárcel, Javier Perucho, Ginés S. Cutillas, Ángeles Encinar, Laura Pollastri, Irene Andres-Suárez, Gemma Pellicer, Rose Seifert, Raúl Brasca, Antonio Serrano Cueto, Fernando Valls, Esther Andradi, Juan Armando Epple, Gabriela Espinosa, Jorge Gómez Vázquez, Graciela Tomassini, Darío Hernández, Basilio Pujante, Lauro Zavala e Isabel Cortijo.
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* Javier Perucho, de vocación (y profesión) sirenólogo, me manda esta simpática foto, junto a los escritores Raúl Brasca y Ginés S. Cutillas. Más fotos del congreso aquí.
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Cuarenta y dos

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El lenguaje de la imaginación convierte la palabra en realidad. 

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En literatura la palabra se realiza (o desrealiza), y con ella la dichosa realidad.
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* La acuarela es de Lola Valls, y se titula "Viajero distraído".

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Primeras reseñas

Rosana Alonso y Susana Camps, flamantes pirañas las dos, han publicado recientemente en sus bitácoras sendas reseñas sobre La danza de las horas (Eclipsados, Zaragoza, 2012). Os adjunto los enlaces por si gustáis. ¡Gracias!

• Rosana Alonso
• Susana Camps

La dulce vida

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Descreer 
              consentir
desmarcarse
             dirimir
desconfiar 
          asumir
demandar
             conseguir 
dilapidar
             reducir
redundar
           rebatir
restañar
             zaherir
y dilucidar
             para, al cabo, diferir.

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* La pintura es de Howard Hodgkin.
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Bruja piruja

Verdadera naturaleza

Cuando era niña le gustaba morderse los labios hasta provocarse llagas; las uñas hasta el límite mismo de rompérselas; los dedos hasta hacerlos sangrar.

Ahora que ya es mayor le gusta pintarse los labios para redefinirlos; las uñas para aumentarlas; los dedos, de negro tiznado, para devolverlos a su verdadera naturaleza de bruja piruja.

* Lola Valls ilustra en su blog un micro de La danza de las horas (Eclipsados, Zaragoza, 2012) y me alegra de paso el sábado y el domingo. (En realidad, la semana entera).

Inventario

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¿De veras podemos sentirnos cómodos, sentarnos cómodamente a descansar? Hagan la prueba cualquier día de estos: vayan a un parque como tantos, como cientos tiene su ciudad y recorran esperanzados, sin prejuicios, todos sus bancos, cada vuelta y revuelta, sin olvidar un solo meandro. Les estoy hablando -por descontado- no de los bancos que sirven de asiento a nuestros fatigados ahorros, sino de esos otros que emplean, con despreocupación y un punto de alegría, nuestras cautas posaderas. Realicen ahora un recuento exacto. ¿Cuántos bancos libres de media han contabilizado?: ¿tres de seis?, ¿cinco de nueve? ¿Se dan cuenta?  

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* La foto es de Guillermo Méndez, de su bitácora FugaZes.
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Voladura

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Con suerte, al envejecer llegamos a descubrir inconscientemente que una conciencia ajena nos vela de nuevo. 
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* La foto es de 

←Katiuscia Bayslak y lleva por título Apparent death.

Veladura

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Cuando el cuerpo se resiste a deslizarse por la pendiente del sueño, ¿qué clase de conciencia lo vela?

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* La foto se titula "Underwater"  y es de Brooke Shaden.
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A salvo aún

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Hay una edad en que 
de noche andamos por el agua 
y de día por el deseo,
en que afuera 
puede llover piedra -si se le antoja- 
porque nada nos lastima
por dentro. En que hablamos 
a gritos alardeando 
y ni siquiera
nos asusta el miedo. 
Hay una edad en que
el cielo nos cala de vida
sueño y cuerpo.
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* La foto se titula "Paseo sobre el agua" y es de Guillermo Méndez, autor del blog de fotos FugaZes.

Inquisición

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“¿Habrá alguna idea que merezca no ser pensada de nuevo?"

Elias Canetti

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-¿Habrá pensamiento cierto en cada idea replanteada?

(Una servidora)
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Puesta de luna

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Salí a estirar las piernas porque no podía dormir. La oscuridad esparcía misterios bajo la luna encendida. Mientras enfilaba en dirección al monte alcancé a oír un hilo de voz, falto sin embargo del suficiente aliento, como si fueran sólo elucubraciones mías. Seguí adelante con mi paseo. El silencio alimentaba la noche pero las voces crecían. 

* La foto es de Isabel Mellado y ha sido tomada con su móvil este mismo mes de septiembre.

Al pot petit

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En La bona confitura encontraréis la traducción al catalán, junto con la versión original en castellano, del micro "Determinismos", recogido en La danza de las horas (Eclipsados, Zaragoza, 2012). La traducción es obra de Jordi Masó Rahola, el administrador de la bitácora. 
Muchas gracias, Jordi.
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Alguien habló

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Alguien dijo la otra noche que para ser había que dolerse, aunque para no ser, apostilló enseguida, esté de más entusiasmarse. No sé por qué, pero esas fueron sus palabras; emergieron de su garganta como si alguien hubiera preguntado por ellas, como si respondieran a la solicitud de alguno de nosotros, como si cupiera en serio la posibilidad de que andáramos todos y cada uno reclamándoselas, exigiéndoselas. Qué ocurrencia, pensé. El mundo entero conoce de sobra que para ser hay que dolerse y joderse tan a menudo..., que pocas veces quedan arrestos para el entusiasmo. Un círculo de muerte que se muerde la cola; un pez vicioso. Pero ese alguien que nos habló sobre el sinvivir de esta sinrazón había tratado de obtener nuestra complicidad, así que en cuanto hubo recogido sus cosas, se marchó sigiloso por donde había venido.
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Cuarenta y uno

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Para no ser (en cambio) está de más entusiasmarse.

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* El cuadro es de Gerhard Richter y se titula Schädel (Cráneo, 1983). 
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Cuarenta

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Para ser hay que dolerse.

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* La foto es de Juan Yanes y se titula "Luminiscencia".

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Reafirmación

"-Creceré -se dijo-, 

hasta que el dolor recupere su insignificancia".

Nano

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-Envejeceré -volvió a decirse años después-, 

hasta que el dolor recupere su suficiencia".

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Cosiendo palabras

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Cosiendo palabras 
encantada, aunque 
no pueda impedir 
que el tiempo 
se desborde.
Gracias, 
Juan.
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* Las imágenes son del autor de la bitácora, Juan Yanes, gran fotógrafo y microrrelatista. 
También me podéis encontrar aquí: en La Nave de Fernando.
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Traducción de un micro de Cabré

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* A comienzos de mes apareció en La microbiblioteca, especializada en el género narrativo más breve, mi traducción al castellano de una pieza inédita de Jaume Cabré, una cortesía de Guri que os enlazo y copio a continuación:
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Un dia és un dia
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Havia decidit tirar-s’ho tot a l’esquena per un dia i confirmà la seva presencia a la festa que organitzaven els companys de feina. Telefonà a la dona i l’avisà que no l’esperés, que arribaria tard, un sopar de treball, gent vinguda de fora, els haurem d’acompanyar a voltar la ciutat…, que arribaré tard. Begué, s’entusiasmà amb els acudits i les mosses alegres que algú, amatent, havia fet venir. Ja molt tard, tardíssim, retirà cap a casa cansat, decebut i feliç d’haver fet el que havia volgut durant unes hores. Duia l’espanta-sogres a la mà i el barret absurd de verbenes cofat de gairell i anava un si és no és emboirat. Pujà d’esma les escales i obrí amb precaució. El llum era obert. Hi havia llum a tota la casa. I gent. Plors. Sentia gemegar la dona a l’habitació del nen. Una veïna l’avisà: el nano. I va callar. Ell, immòbil al menjador, deixà caure l’espanta-sogres a terra i avançà lentament cap a la cambra del seu fill. No s’havia adonat que encara portava el barret de gairell sobre una orella.

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Un día es un día
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Por una vez había decidido ponerse el mundo por montera, así que confirmó su presencia en la fiesta que organizaban los compañeros de oficina. Llamó a su mujer para avisarla de que no lo esperase, que llegaría tarde, una cena de trabajo, gente de fuera, tendremos que acompañarlos a recorrer la ciudad…; vendré tarde. Bebió, se entusiasmó con los chistes y las muchachas alegres que alguien, diligente, había traído. Muy tarde, tardísimo, se retiró cansado a su casa, decepcionado y feliz por haber hecho lo que le daba la gana durante unas horas. Llevaba el matasuegras en la mano y aquel ridículo sombrero de verbena caído hacia un lado, y andaba un tanto achispado. Subió las escaleras sin pensarlo y abrió con cuidado. La luz estaba encendida. Había luz por toda la casa. Y gente. Llantos. Oía sollozar a su mujer en el cuarto del niño. Una vecina lo avisó: el crío. Y enmudeció. Inmóvil en el comedor, dejó caer el matasuegras al suelo y avanzó lentamente hacia la habitación de su hijo. No se había dado cuenta de que el sombrero le resbalaba sobre una oreja.

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Ein Bild wird lebendig / Una imagen cobra vida

Ein Bild wird lebendig

Er heißt Pedro Martínez und kommt aus Valladolid, Spanien. Er ist Uhrmacher von Beruf und sein Hobby ist Bildersammeln. Er restauriert auch gern Möbel und andere alte wertvolle Gegenstände. Er war zweimal verheiratet, aber hat keine Kinder. Seine Wohnung sieht aus wie das Haus eines talentierten Künstlers, obwohl er sich selbst als Handwerker sieht.
Es war einmal eine sehr alte Frau, die eine schöne Uhr zu ihm brauchte, um sie zu stellen. Jedes Mal wenn die alte Dame auf die Uhr sah, war sie auf jeden Fall fünf Minuten vorgegangen oder umgekehrt, das heißt, fünf Minuten später. Das hatte keinen Sinn für den Mann, aber er versüchte, das schöne Gerät zu reparieren. Da das Uhrwerk nach verschiedenen Inspektionen perfekt lief, dachte der Uhrmacher, dass es vielleicht mit der alten Dame zu tun hatte, nicht mit dem pünktlichen Gerät. Endlich konnte er herausfinden, dass das große Problem von der ungeduldigen Frau herrührt: immer wenn sie den Uhrmacher besucht hat, ist sie selbst fünf Minuten entweder vorgegangen oder nachgegangen. Die alte Dame hatte immer auf sich selbst statt auf die Uhr gesehen.
Natürlich war er darüber total überrrascht!

Una imagen cobra vida

Se llama Pedro Martínez y es de Valladolid. Relojero de profesión, su hobby consiste en coleccionar toda clase de pinturas. También le gusta restaurar muebles y objetos antiguos de valor. Estuvo casado en dos ocasiones, pero no llegó a tener descendencia. Su casa podría pasar por el apartamento de un artista inspirado, aunque él se vea a sí mismo más bien como un artesano. 
Un día conoció a una anciana que le trajo un hermoso reloj para que lo arreglase. La señora contaba que cada vez que miraba la hora, el mecanismo adelantaba cinco minutos o, por el contrario, los atrasaba con igual precisión. Aquello no tenía ningún sentido para el hombre, pero aun así trató de arreglar el artilugio. Al comprobar, tras varias inspecciones, que la maquinaria del reloj funcionaba perfectamente, el relojero pensó que tal vez la solución estuviera en la mujer, en lugar de en el dispositivo. Al final pudo averiguar que el problema residía en la impaciencia de la anciana: cada vez que recibía su visita, se adelantaba o atrasaba cinco minutos exactos. ¡Era ella la que no había cejado un segundo en medirse a sí misma en vez de medir la hora en el reloj! Por descontado, el hombre no salía de su asombro.

*Me perdonaréis la extravagancia, pero estaba hoy tan contenta de que mi profesora de escritura me felicitase por la redacción de alemán que hice ayer en clase, que no he podido evitar mostrárosla. A mí me gusta pensar que se trata de mi primer micro en alemán..., de ahí que os haya copiado la pieza en esa lengua. Me divierte el hecho de traducirme a mí misma. Lo he hecho libremente, y hasta he introducido algunos matices, aprovechando que estaba en ello. Como si con mi ejercicio hubiera llevado a la práctica lo que nos narraba Iban Zaldua tiempo atrás en su pieza titulada "Traducción", aparecida en La Nave. (Os he adjuntado el enlace). Nunca me ha dado por escribir en catalán, mi lengua materna, de ahí que me resulte graciosa toda esta situación, con su punto kafkiano. 

Casa de muñecas

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Salió al jardín dando un portazo, mientras el cielo se desleía a sus espaldas en una lluvia gruesa, de goterones como chuzos, cada vez más pertinaz. Había decidido abandonar aquella casa, que —ahora se daba cuenta— se le antojó engañosa desde el principio, con toda esa belleza de tarjeta postal, hecha de proporciones arrebatadoras y decorados de asfixia. La tierra respiraba de nuevo aliviada cuando tropezó por sorpresa con el origen de su encierro: a pocos metros del edificio, una rosa insignificante empequeñecía el paisaje.

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Treinta y nueve

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Y finalmente:

¿Ser o desmerecer?

(Engorrosa pregunta)

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Treinta y ocho

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Ser o descreer: 
hete aquí otro dilema.

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Treinta y siete

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Ser o deshacerse: 
that is the question!

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Nocturna

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Ahora teclea fuerte, clic, clac, cloc, desvelada. Sin resuello, corre las cortinas para que el sol incandescente no corrompa la lunar estancia. Cuando la estrella luzca de adentro tal vez broten palabras de escarcha. 
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* La foto es de Guillermo Méndez.
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Mi Danza de espaldas

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Desbarbada

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Vino el jardinero y, tras echar un vistazo, decidió que había que afeitar con urgencia el edificio. No se trataba tanto de eliminar las plantas, como de exhibir cierta autoridad ante el crecimiento de la maleza, que se había adueñado de la fachada, ensanchando grietas y dispersando debilidades por la casa. Cuando el jardinero hubo terminado, se alejó unos metros. A los pies se arremolinaba una alfombra de tallos y raíces. Parecía una selva de obligaciones incumplidas y buenas palabras. «La sensatez se ha impuesto», se persuadió el del rostro enjuto y barba poblada mientras recogía impasible, camino de su casa.

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Emboscadura

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Un destello que anhela permanencia, aspirando a ser reflejo; un árbol que sombrea y luego, sencillamente, un deambular pausado y diligente del campo por la luz, que cuartea espejos y apariencias a brochazo limpio, embarrándolo todo como cartón mojado, sin contemplaciones. A las doce en punto del mediodía la emboscadura se remansa y aquieta, desvelando su condición de barro, de légamo y limo sin fin.
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