Nocturna

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Ahora teclea fuerte, clic, clac, cloc, desvelada. Sin resuello, corre las cortinas para que el sol incandescente no corrompa la lunar estancia. Cuando la estrella luzca de adentro tal vez broten palabras de escarcha. 
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* La foto es de Guillermo Méndez.
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Mi Danza de espaldas

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Desbarbada

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Vino el jardinero y, tras echar un vistazo, decidió que había que afeitar con urgencia el edificio. No se trataba tanto de eliminar las plantas, como de exhibir cierta autoridad ante el crecimiento de la maleza, que se había adueñado de la fachada, ensanchando grietas y dispersando debilidades por la casa. Cuando el jardinero hubo terminado, se alejó unos metros. A los pies se arremolinaba una alfombra de tallos y raíces. Parecía una selva de obligaciones incumplidas y buenas palabras. «La sensatez se ha impuesto», se persuadió el del rostro enjuto y barba poblada mientras recogía impasible, camino de su casa.

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Emboscadura

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Un destello que anhela permanencia, aspirando a ser reflejo; un árbol que sombrea y luego, sencillamente, un deambular pausado y diligente del campo por la luz, que cuartea espejos y apariencias a brochazo limpio, embarrándolo todo como cartón mojado, sin contemplaciones. A las doce en punto del mediodía la emboscadura se remansa y aquieta, desvelando su condición de barro, de légamo y limo sin fin.
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Verano

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Esta mañana, a orillas del lago, he visto a una garza lucir su elegancia esbelta de brillo y aplomo. Nada la perturbaba en su feliz jornada de trabajo. Ni siquiera mi presencia fiera. 
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* Podéis ver la secuencia entera aquí. 
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Treinta y seis

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La única incertidumbre es la certidumbre única.
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La certidumbre única es la única incertidumbre.
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La única certidumbre es la incertidumbre

 de la certidumbre única.

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Las cosas hablan

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Encantada de poder formar parte 

del proyecto Escritorio 

de Jesús Ortega. 

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Aquí me encontraréis...

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Profilaxis

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Una mañana de viento su cabeza se desgajó del cuerpo que la sostenía. Bajo su nuevo estado de conciencia exenta creyó poder superarlo. Al principio su condición desorbitada la complacía. Durante un tiempo absolutamente inconcreto aquella cabeza deambuló de aquí para allá con brío, poblando las calles de asombro y admiración. Los niños rogaban a sus padres que les regalaran globos como aquéllos. Verla danzar en su burbuja de escafandra era convencerse de su inmunidad. Pero los chicos crecieron y su existencia desligada les parece ahora una pesadilla. En sus viajes sólo se granjea, desde entonces, gélidas compasiones bañadas en sudor. La extraña protección que un día retuvo ya no maravilla.
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* La foto es de Cary Ann Wayman, y lleva por título "Lost mind".

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...iesebeneando como una perdiz

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Autor: Gemma Pellicer

Edición: Eclipsados

Caract: Año 2012, 111 p, 14 x 21 cms.

ISBN: 978-84-15077-26-8

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ISBN: 978-84-15077-26-8

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ISBN: 978-84-15077-26- 8
ISBN: 978-84-15077-26-8ISBN: 978-84-15077-26-8

ISBN: 978-84-15077-26-8

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ISBN: 978-

84-

15077-

26-

8

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ISBN: 978-84-15077-26-8

ISBN: 978-84-15077-26-8

ISBN: 978-84-15077-26-8

Treinta y cinco

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En cualquier caso, pesa mucho más la conciencia que el cuerpo. Ved, si no, la serenidad con que descansan los muertos.

Lastres

Aquella muchacha se empeñaba en ascender por debajo de sí misma hasta sí misma, resuelta a conquistar el espacio en que moraba, como si hubiera modo humano de librarse del alma.

* La foto es de Cary Ann Wayman y se titula "Spin-off".
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Treinta y cuatro

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Los viejos son sorprendentes mariposas

con todos los colores frágiles

Nano

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La vejez suele despreciar, exquisita, 

vuelos rasantes de adustas alas. 

Espiga de agua

Arista de cristal roto
Sólo la abstracción es capaz de reflejar la realidad
Juan Yanes

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A mí no me tienes que convencer. Lo sé de sobra. Basta mirar alrededor para distinguir cómo se desintegra hecha pedazos. "Un fino golpe de viento sería suficiente para quebrarnos, proclamas". Te olvidas de que nos pudrimos a cada rato mientras respiramos, como si jamás nada pudiera hacerse a tiempo del todo. Ni tampoco deshacerse. "Ella sola, insistes, debería poder arreglarse y componerse si fuéramos lo bastante fuertes". Llevas razón: debería bastarnos. La abstracción es una realidad mental al fin y al cabo. 

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* La foto es de Juan Yanes.

Treinta y tres

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La realidad se ha vuelto absolutamente inverosímil.

La inverosimilitud se ha vuelto absolutamente real.

La verosimilitud se ha vuelto absolutamente irreal.

La realidad se ha ido (absolutamente) a paseo.
La irrealidad se ha impuesto (absolutamente).

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Treinta y dos

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La impostura de la ficción desengaña;

mientras que la impostada realidad empaña

Frente a la impostada realidad que empaña, la impostura de la ficción desengaña.

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Treinta y uno

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La (verdadera) ficción nunca miente; 

la (engañosa) realidad sólo aparenta.

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Tiovivo enmascarado

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¿Qué demonios esconde un tiovivo envuelto en un toldo amarillo? y, sobre todo, ¿a quién? ¿Qué clase de lona es capaz de arrebatar un tiovivo entero de los ojos de un niño solícito, nervioso, aventurero y explorador? Fíjense bien porque no pregunto al tuntún. ¿Todavía no se dan cuenta? ¿No les dice nada ese par de palmeras enhiestas, colocadas sospechosamente a cada uno de los lados con simetría extrema? Y esa caseta pintarrojeada de mala manera, como si la hubieran camuflado en una selva, ¿tampoco levanta sus sospechas? ¿De veras no les produce ni frío ni calor la irrupción de esa mole en mitad de la plazoleta, de la calle, junto a la orilla del Mediterráneo, de la ciudad? ¿Acaso se han creído que se trataba de un simple recreo de feria? ¡Pero qué tiovivo ni qué niño muerto! ¿Es que no distinguen al enorme elefante dentro de la boa constrictor bajo el bombín?

* La foto es de Guillermo Méndez y procede de su bitácora FugaZes. 
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Treinta

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La (buena) ficción nunca decepciona; 

la (malvada) realidad apenas contenta. 

(Esas tenemos).

La (buena) ficción frente a la (malvada) realidad. 
(Esas tenemos).

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Veintinueve

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Algunos puntos de vista sobreviven enrocados en su peculiaridad, ajenos al mundo desde la atalaya de sí mismos. 
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Pájaro emboscado

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"Literal"

Soñé que era un árbol 

y la cabeza se me llenó de pájaros.

Norah Scarpa Filsinger

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Soñé que era un pájaro y los árboles se me llenaron de plumas.

Soñé que era una ala maltrecha y deshojada.

Y que trémulos trinos en rama me emboscaban.

Soñé y soñé hasta que el bosque entero hubo escampado, feroz, toda su calma.

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* El cuadro es de Lola Valls. (¡Lo encontré!: http://vimeo.com/28743490).

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