Dieciocho

                                                                   Para Nano

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La vigilia es a la juventud lo que la vejez al sueño.

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Diecisiete

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Nuestras pesadillas se alimentan de hambre.

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* La foto es de Luis Matilla, y la he sacado de aquí.

Una taza sin plato

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Iba andando por la calle cuando me topé con dos piernas de modelo. Al principio pensé que se trataba de las extremidades de un maniquí, pero no tardé en darme cuenta de que una mano demasiado viva sostenía una taza de café con leche, mientras la otra se dedicaba a lanzar, en pleno arrebato, pañuelos de papel contra la calzada. Dudé: ¿Necesitaría ayuda, o más bien querría estar a solas con su enfado? Opté por dar un rodeo y ver si sacaba algo en claro. ¿Qué motivos tendría la chica para patalear y desayunar a un tiempo sembrando de llanto el piso? Para cuando quise intervenir, no quedaba ni rastro. Parecía como si sus piernas se hubieran replegado de repente. A pocos metros de distancia, un montón de pañuelos sucios y una taza sin plato delataban su firme renuncia al desamparo. 
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* La foto se titula "En la calle", y es de Guillermo Méndez, autor de la bitácora FugaZes.
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Dieciséis

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Un día descubrimos que resulta imposible ralentizar por más tiempo el vértigo presente. Y envejecemos.
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Un día descubrimos que ya no podremos ralentizar por más tiempo el vértigo presente. Que envejecimos. 


Envejecemos al descubrir que no logramos ralentizar por más tiempo el vértigo presente.
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Quince

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Cuando el pasado que nos concierne se convierte en el único futuro, sabemos por fin quiénes somos. 

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Catorce

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Nuestra carne se alimenta de sueños.

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Esfera trepidante

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Al niño se le escapa el globo en un descuido y, casi de inmediato, siente un pinchazo en el costado. Cae al suelo en una pirueta impropia de su edad justo en el momento en que ha empezado a faltarle el aire. Apenas alza su cabeza al cielo, logra atisbar el vuelo trepidante de la esfera, que sigue alejándose mientras su cuerpo poco a poco se deshincha. En el instante preciso en que se le cierren los ojos, desaparecerá la Tierra. 

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Trece

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Al tiempo le gusta brujulear como si estuviera encerrado en un reloj ingrávido.
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Doce

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Vamos y venimos de la vigilia al sueño con la misma inconsciencia que de la juventud a la vejez.
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Once

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El tiempo detenido se nos echa encima más aprisa que cualquier otro.
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* El cuadro, titulado "Framed woman", es de nuevo de Gerhard Richter.
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El anhelo

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-Para no naufragar jamás debería bastar el recuerdo emborronado de un atardecer como este -pronunció en voz alta el grumete, ignorante de que con él había alguien que lo escuchaba.

-Qué lejos estás, muchacho, de saber que contra las tormentas nada basta -oyó responderse el capitán. Y aún titubeó antes de añadir-: Como nada puede contra el cielo toda tu ansia condensada.

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* Los diferentes cuadros son de Gerhard Richter.

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Diez

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Lo verdaderamente espantable de una sombra se cifra en su ausencia de sombra. 
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Lo ominoso en una sombra se cifra en su ausencia de sombra.
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Nueve

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En ocasiones un exceso de inteligencia estupidiza.
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De hecho, hay inteligencias que se anticipan a su propia estupidez.

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* La imagen procede del blog de Abel Murcia, Al trasluz, y lleva por título "Levitación en azul".
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Deslumbre

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¡Pobre metáfora desvalida!

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La tarde se ha puesto hoy 
como una cuenta de mentiras
en oro ensartada.
Sueños sin cuento
ensucian de atardecida 
las aguas calmas.
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¡Desvaído dolor sin causa!
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Mañana, la noche truncada 
desmochará sus ondas de hielo.
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*La foto es de Lola Valls. De aquí.
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Mis cenizas a destiempo

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Desde que sospecho
que la completud del ser
roza lo putrefacto
no puedo dejar de verme
como un pobre
gusano manco
emplazado a la carrera. 
Los días de fiesta,
sin embargo,
adquiero tímidamente
el talante ligero 
del Conejo Blanco,
y espero impaciente 
a que Alicia
me sonría, mientras 
lanzo al vuelo, 
sin ton ni son, todas 
las cenizas del tiempo. 
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El escultor

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Cuando el artista estaba a punto de terminar su obra, ella consideró llegado el momento de que le insuflara alguna impureza que la hiciera verdaderamente completa, pero el escultor no parecía dispuesto a escucharla.
-La completud del ser roza siempre lo putrefacto -le había desvelado en un hilo de voz apenas audible. 
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* La fotografía vuelve a ser de Brooke Shaden.

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El escorpión

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-La completud del ser roza siempre lo putrefacto -le dijo ella en un hilo de voz apenas audible. 
Él no supo si se trataba de una invitación. 
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* Ambas fotos son de Brooke Shaden. La primera lleva por título "Just before night fell".
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Ocho

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La completud del ser roza siempre lo putrefacto.

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* La imagen es de Brooke Shaden y se titula "Laying in sand".
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Siete

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Ni siquiera las sombras de la realidad son puro reflejo.

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Sin rumbo

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Mira ese árbol, ese edificio, esa calle tan comunes y reconoce que están como siempre: caídas las hojas y rezumantes sus muros, pálido el espejo del suelo mientras lanza destellos sin ton ni son, sin cambios que los transformen. Los días de lluvia la ciudad en que nació le parece la misma que la urbe de sus padres y abuelos, primos y tíos; muy semejante a la que vieron y vivieron sus parientes más lejanos. Incluso podría decirse -si se la observa con los ojos entreabiertos, o entrecerrados como ajados postigos- que ha logrado conservarse mejor, por más tiempo, que ciertos paisajes naturales, hoy desolados de puro invisibles. Sucede con todas las ciudades, decide mientras pasea sin rumbo, doblando de forma inconsciente sus esquinas recortadas. 
De pronto se topa con la catedral de Gaudí y no puede evitar sentirla como una excepción a esa regla maléfica de pervivencia del paisaje urbano que se manifiesta en árboles, edificios y calles intactos. No es tanto que generaciones de turistas y nativos la hayan contemplado inacabada, acostumbrados como están a verla mudar de continuo, cuanto que, de forma lenta e indefectible, hayan terminado por reconocerla según le parece estar viéndola ahora: esbelta y rodeada de grúas, a un tiempo fastuosa e irreverente, o religiosa y pagana; en movimiento perpetuo. 
En realidad, bastará un año escaso para que sea distinta. Desde que tuvo memoria de ella, se ha limitado a metamorfosearse al ritmo en que lo hace la mayoría de comercios de esta ciudad. Como si eso tuviera importancia... De ahí que sólo los árboles, algunos viejos edificios y las sempiternas calles que enterraron sus adoquines bajo el asfalto militante le recuerden a la ciudad de su infancia. Sólo ellos parecen dispuestos -tal vez junto a algún vecino incauto- a enfermar de frío y fiebre mientras una fina llovizna esparce por doquier su humedad incesante. 
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