Cincuenta y cuatro

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El frío atempera ánimos caldeados, 
o -cuando menos- los destempla.

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Así de pálidos

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Los cielos de Berlín son así de pálidos; de un blanco borroso, como de pared vieja en un edificio de varias plantas. Incontaminados. Bastardos. De una confusión esclarecedora. Claro que todo depende de la estación en la que te encuentres. Y, por descontado, del momento del día. En ocasiones, hasta es posible ver desfilar las horas cambiantes en nubes de seda o lana atropelladamente, deshilachándose sus hebras sin rumbo; mientras los árboles escalan esos mismos cielos engañosos tan aprisa que resulta forzoso cobijarse bajo su sombra desertora; languidecer de puro deleite.
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Cincuenta y tres

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La nada nos salva de todo.

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Cincuenta y dos

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Quienes pierden sólo ganan en el instante en que fracasan.
La única salvación consiste en no aspirar a nada.

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Traslación

"Somos ese ser trunco ignorado por nosotros mismos". 

Alejandro Lanús

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Somos todos esos pedazos dispersos
y olvidados a un tiempo. 
Somos lo inacabado 
por consiguiente,
lo fragmen-
tario d  i  s  u  e  l  t  o  ,
lo desorbitado
hasta nuestros bordes.
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En órbita siempre.
Somos sin ser. 

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Desvelo

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Esta noche he soñado que alguien que me merece confianza me llamaba por teléfono para decirme que mi abuela seguía viva y que seguro que le daría una alegría si me animaba a visitarla. Luego, cuando estaba a punto de prepararme para verla de nuevo, me he despertado de golpe. Supongo que por la emoción anticipada. Y me he dicho que nada mejor que los cuentos de Lydia Davis para acunar el desconsuelo.

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* La foto, de Lola Valls, lleva por título "Otoño".
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Cincuenta y uno

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Para mantener saneado el sibil político, ya no basta con expurgar; se hace preciso espulgar de arriba abajo.
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Cincuenta

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A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros; algo menos de sí mismos.
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A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros, nunca de sí mismos.
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La desesperanza es la madre de todos los rencores.
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En la Internacional Microcuentista

La IM

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me entrevista aquí con motivo de 

La Danza de las horas.

Muchas gracias

Equestris

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Desde que soy una estatua ecuestre, dice el diccionario que represento una persona a caballo. Pero yo quise ser caballera de niña por otro motivo: no tanto por considerarme imitación del natural, como para poder observar el mundo desde esta pequeña atalaya que nadie considera; y "registrar desde ella el campo o el mar y dar aviso de lo que se descubre". Aunque sea un hecho más que probado que las estatuas ecuestres hayan caído en desuso desde hace tiempo. No me importa en absoluto. Paradójicamente, esta situación me ha permitido contemplar a mis anchas el paisaje humano: sus bondades y miserias, sus matojos y pájaros revueltos. Toda esta maraña. También el trajín inevitable que lleva consigo la mudanza de las estaciones; o ese ruido espurio y ensordecedor que lo envuelve todo hasta sumirlo en una polifonía de silencios; me recuerda al canto de las cigarras. "Durante los dos años en que las cigarras son ninfas, pasan por cinco estadios. A finales de mayo o principios de junio, las ninfas reaparecen a la superficie, y realizan su última muda, la llamada muda imaginal, antes de convertirse en adultas. Este es el momento de la vida de la cigarra en el que se encuentra más vulnerable a los peligros que la acechan".

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Cuarenta y nueve

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ensordecedor: dícese del ruido ambiente 
generado por una polifonía de silencios.
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Cuarenta y ocho

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A casa nostra, el nacionalismo se reduce, mal que nos pese, a cosa nostra. 
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A casa nostra, el nacionalismo se reduce, mal que nos pese, a cosa siniestra.
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Dado que no pueden evitar su corrupción, nuestros políticos ven la independencia como la panacea que habrá de librarles de toda culpa. 
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Mujer apremiada

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Aquella mujer tomó conciencia de sí misma justo en el momento en que recibía por sorpresa un beso colosal. Le pareció asombroso sentir de forma tan inesperada ese calor intenso por todo el cuerpo. "¿Esto es un beso?", se preguntó sorprendida, y ya no quiso apearse nunca más de él. Consciente de que no había modo de averiguar cuándo iba a recibir otro semejante, ahora anda por las calles con la mirada escrutadora, tratando de reconocerlo por si se le presenta de frente, de reconocerse a tiempo para no perderlo, para no perderse del todo también.
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Cuarenta y siete

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El sentido del tacto nos humaniza y ensalza a un tiempo. 
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En algún momento de nuestra evolución el tacto devino en el más alto de los sentidos.
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*La foto es de Lola Valls y lleva por título "Evocación barroca".
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Se me antoja de buena educación

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alzar la vista a tiempo,
ver entre brumas, 
volar con el culo al aire
de vez en cuando, 
dormir boca arriba
incluso; o bien
nadar muy seguido
para luego
ahogarse apenas sin 
disgusto, 
flotando en lo hondo 
sin penita apenas 
ni tampoco aspavientos, 
como hacen las anclas; 
mientras navegas entre huracanes, 
y procuras fructuosamente
arribar a ninguna costa. 
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* La imagen "Atardecer en la isleta" es de Guillermo Méndez y procede de aquí.
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Ojos de vaca

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Ayer me la volví a encontrar. Bien arropadita, con los ojos muy atentos, levemente inclinada hacia atrás para que la silla pudiera sortear mejor el escalón de la calle. Yo venía de comprar el pan y sus hijos la devolvían a casa. Miraba a todas partes sin ver, como aquella vaca de mi infancia, con la vista puesta en el horizonte, más allá de tus circunstancias, mientras con ojos inertes te agujereaba. Veía sin ver porque todo lo veía. Muy probablemente también comiera ya sin comer, soñara sin apenas soñar, amara sin necesidad. Sus ojos la delataban.

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Cuarenta y seis

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En un mundo cabal, bastaría despedir el año sin tener que desear jamás justicia. Ni bondad. Ni paz. Ni tampoco dar cabida a deseo alguno...

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(¡Que el 2013 sea justo, bueno y apacible con todos vosotros!)

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Exclamación en luz

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Exclamación en luz 
de azul cielo 
empedrado, que 
sin empeño
se despeña 
boca 
abajo,
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perfil etéreo 
de piedra opaca,
¡declama tu sombra!
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* La foto es de Abel Murcia, y procede de su blog Al trasluz.
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Perfiles de vértigo

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Sol y sombra. La mañana se atempera en las rocas. Quería contarte tantas cosas, pero cuando me he sentado no podía hablarte, y para no impacientarme demasiado he pospuesto la tarea hasta hace apenas un rato, convencida de que la tarde iba a descoser por sí sola todos los enredos. Cuando al fin me he acomodado en el sofá, he caído en la cuenta de que tampoco entonces sabía por dónde empezar. La luz había comenzado a alumbrarme por la espalda en un declive que parecía infinito, aunque un destello en el cristal me ha obligado a cerrar los ojos. Así que me he dicho que tal vez fuera mejor ponerse a ello sin más, tratar de convocar cualquier sentido; que ya habría tiempo luego de corregir y reconducir mis palabras. Tengo desde hace un par de años un cojín a cuadros sobre el que me apoyo para escribir de costado, como si las palabras brotaran más diáfanas pronunciadas al sesgo; el médico me regañaría por ello.

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Las huellas de los ausentes

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