Cincuenta y siete

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Y aunque lo olvides en sueños,
recuerda siempre 
que eres mortal.
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Ahora bien,

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¿de veras son los sueños 
un cúmulo de arbitrariedades?
¿Pueden la imaginación, 
la voluntad, 
el deseo 
ser arbitrarios?
¿Acaso no constituyen
el único arbitraje, 
el verdadero arbitrio?
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Cincuenta y seis

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La realidad se descompone con la misma 
arbitrariedad (¿o será indolencia?) 
con que luego se recompone en sueños.

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En la Microbiblioteca

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En la bitácora de encontraréis una pequeña muestra de La danza de las horas, Eclipsados, Zaragoza, 2012. Ahora también en su fondo.
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Copio el enlace por si os apetece asomaros: aquí.

Cincuenta y cinco

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La locura nos hace cuerdos. 
La cordura, locos de remate.

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Cincuenta y cuatro

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El frío atempera ánimos caldeados, 
o -cuando menos- los destempla.

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Así de pálidos

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Los cielos de Berlín son así de pálidos; de un blanco borroso, como de pared vieja en un edificio de varias plantas. Incontaminados. Bastardos. De una confusión esclarecedora. Claro que todo depende de la estación en la que te encuentres. Y, por descontado, del momento del día. En ocasiones, hasta es posible ver desfilar las horas cambiantes en nubes de seda o lana atropelladamente, deshilachándose sus hebras sin rumbo; mientras los árboles escalan esos mismos cielos engañosos tan aprisa que resulta forzoso cobijarse bajo su sombra desertora; languidecer de puro deleite.
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Cincuenta y tres

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La nada nos salva de todo.

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Cincuenta y dos

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Quienes pierden sólo ganan en el instante en que fracasan.
La única salvación consiste en no aspirar a nada.

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Traslación

"Somos ese ser trunco ignorado por nosotros mismos". 

Alejandro Lanús

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Somos todos esos pedazos dispersos
y olvidados a un tiempo. 
Somos lo inacabado 
por consiguiente,
lo fragmen-
tario d  i  s  u  e  l  t  o  ,
lo desorbitado
hasta nuestros bordes.
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En órbita siempre.
Somos sin ser. 

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Desvelo

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Esta noche he soñado que alguien que me merece confianza me llamaba por teléfono para decirme que mi abuela seguía viva y que seguro que le daría una alegría si me animaba a visitarla. Luego, cuando estaba a punto de prepararme para verla de nuevo, me he despertado de golpe. Supongo que por la emoción anticipada. Y me he dicho que nada mejor que los cuentos de Lydia Davis para acunar el desconsuelo.

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* La foto, de Lola Valls, lleva por título "Otoño".
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Cincuenta y uno

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Para mantener saneado el sibil político, ya no basta con expurgar; se hace preciso espulgar de arriba abajo.
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Cincuenta

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A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros; algo menos de sí mismos.
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A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros, nunca de sí mismos.
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La desesperanza es la madre de todos los rencores.
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En la Internacional Microcuentista

La IM

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me entrevista aquí con motivo de 

La Danza de las horas.

Muchas gracias

Equestris

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Desde que soy una estatua ecuestre, dice el diccionario que represento una persona a caballo. Pero yo quise ser caballera de niña por otro motivo: no tanto por considerarme imitación del natural, como para poder observar el mundo desde esta pequeña atalaya que nadie considera; y "registrar desde ella el campo o el mar y dar aviso de lo que se descubre". Aunque sea un hecho más que probado que las estatuas ecuestres hayan caído en desuso desde hace tiempo. No me importa en absoluto. Paradójicamente, esta situación me ha permitido contemplar a mis anchas el paisaje humano: sus bondades y miserias, sus matojos y pájaros revueltos. Toda esta maraña. También el trajín inevitable que lleva consigo la mudanza de las estaciones; o ese ruido espurio y ensordecedor que lo envuelve todo hasta sumirlo en una polifonía de silencios; me recuerda al canto de las cigarras. "Durante los dos años en que las cigarras son ninfas, pasan por cinco estadios. A finales de mayo o principios de junio, las ninfas reaparecen a la superficie, y realizan su última muda, la llamada muda imaginal, antes de convertirse en adultas. Este es el momento de la vida de la cigarra en el que se encuentra más vulnerable a los peligros que la acechan".

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Cuarenta y nueve

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ensordecedor: dícese del ruido ambiente 
generado por una polifonía de silencios.
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Cuarenta y ocho

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A casa nostra, el nacionalismo se reduce, mal que nos pese, a cosa nostra. 
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A casa nostra, el nacionalismo se reduce, mal que nos pese, a cosa siniestra.
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Dado que no pueden evitar su corrupción, nuestros políticos ven la independencia como la panacea que habrá de librarles de toda culpa. 
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Mujer apremiada

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Aquella mujer tomó conciencia de sí misma justo en el momento en que recibía por sorpresa un beso colosal. Le pareció asombroso sentir de forma tan inesperada ese calor intenso por todo el cuerpo. "¿Esto es un beso?", se preguntó sorprendida, y ya no quiso apearse nunca más de él. Consciente de que no había modo de averiguar cuándo iba a recibir otro semejante, ahora anda por las calles con la mirada escrutadora, tratando de reconocerlo por si se le presenta de frente, de reconocerse a tiempo para no perderlo, para no perderse del todo también.
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Cuarenta y siete

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El sentido del tacto nos humaniza y ensalza a un tiempo. 
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En algún momento de nuestra evolución el tacto devino en el más alto de los sentidos.
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*La foto es de Lola Valls y lleva por título "Evocación barroca".
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Se me antoja de buena educación

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alzar la vista a tiempo,
ver entre brumas, 
volar con el culo al aire
de vez en cuando, 
dormir boca arriba
incluso; o bien
nadar muy seguido
para luego
ahogarse apenas sin 
disgusto, 
flotando en lo hondo 
sin penita apenas 
ni tampoco aspavientos, 
como hacen las anclas; 
mientras navegas entre huracanes, 
y procuras fructuosamente
arribar a ninguna costa. 
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* La imagen "Atardecer en la isleta" es de Guillermo Méndez y procede de aquí.
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