Sesenta y siete

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La realidad se sobrepone siempre.

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Sesenta y seis

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El protagonista es aquel tipo que, precisamente por serlo, no necesita interpretar ningún papel.
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Relación sumamente equilibrada

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Me parece el colmo de la casualidad que cada vez que yo llame, tú no estés; por lo mismo, debería empezar a acostumbrarme a que cada vez que tú no llames, sí esté.
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Sesenta y cinco

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Por extraño que parezca, todavía hay quien se empeña en considerar la cantidad (de años, de premios, de centímetros, etc.) en lugar de la calidad (ídem). Así somos.
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Sesenta y cuatro

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Hay un tipo humano que no soporto: aquel que persiste de buen grado en el error. Dispuesto a mostrarse implacable con la buena gente, melifluo -si la ocasión lo requiere- ante cualquier vislumbre de maldad.
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Sesenta y tres

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Vivimos en el mito*, 
al margen de toda realidad**.

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*. En la primera acepción del DRAE: una «narración maravillosa situada fuera del tiempo histórico y protagonizada por personajes de carácter divino o heroico».

**. Verdad.

Sesenta y dos

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La palabra alimenta; la escritura descarna.
La lectura nutre; la escritura descarna.

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Sesenta y uno

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Escribir hacia dentro 

con el deseo secreto de que las letras 
se nos impriman de afuera.

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En adelante,

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tal vez ni siquiera nos esperen ya 
días malos ni buenos a secas; 
tan solo, buenimalos-malibuenos. 
A saber: buenos en lo malo, 
malos en lo bueno. 
Un par de futuros de a peseta.
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¿Quién lo duda?

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La réalité n'existe pas; pensándolo bien, casi mejor que así sea. Menuda ordinariez si no. Y, sobre todo, menuda desfachatez. (Por no hablar de la tabarra enorme y del incordio descomunal que supondría que la monstruosa realidad fuera -en realidad- esto que ahora dicen que no es.) 
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* La foto es de Guillermo Méndez, y la he sacado de su bitácora FugaZes.
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Sesenta

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No hay memoria sin desmemoria, 

como no hay desamor sin amor.

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"Destellos en el cristal"

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* La iNTERNACONAL mICROCUENTISTA (im) acaba de publicar esta nueva antología, una invitación a cruzar el espejo. Gracias al equipo de la Ínter.
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Cincuenta y nueve

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Lo cotidiano nos abisma en el extrañamiento más profundo

toda vez que el umbral somos nosotros.

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Cincuenta y ocho

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Desde que la realidad se ha vuelto fantasiosa, 

los sueños son la única sensatez.

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A precio de saldo casi

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Hagan juego, señores y señoras, y no dejen escapar tan suculenta oferta. Ahí la tienen sin oropeles ni falsos ropajes, sin pretensiones; tal como vino al mundo está: nuestra fabulosa, nuestra inconfundible, nuestra insidiosa SPAIN, a precio de saldo casi, con sus persianas y rejas echadas, su corrupción a cuestas y sus jóvenes de toda clase sin licenciar, también los tenemos doctorados, ustedes dirán; con el futuro diezmado y sus ahorros de duro a tres pesetas, sin vergüenza apenas, a duras penas desvergonzados, ¡no se quejarán!

Hagan juego, señoras y señores, y no se corten, que esta maravilla no puede durar.
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* La foto es de Guillermo Méndez y la he sacado de aquí.
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Cincuenta y siete

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Y aunque lo olvides en sueños,
recuerda siempre 
que eres mortal.
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Ahora bien,

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¿de veras son los sueños 
un cúmulo de arbitrariedades?
¿Pueden la imaginación, 
la voluntad, 
el deseo 
ser arbitrarios?
¿Acaso no constituyen
el único arbitraje, 
el verdadero arbitrio?
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Cincuenta y seis

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La realidad se descompone con la misma 
arbitrariedad (¿o será indolencia?) 
con que luego se recompone en sueños.

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En la Microbiblioteca

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En la bitácora de encontraréis una pequeña muestra de La danza de las horas, Eclipsados, Zaragoza, 2012. Ahora también en su fondo.
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Copio el enlace por si os apetece asomaros: aquí.

Cincuenta y cinco

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La locura nos hace cuerdos. 
La cordura, locos de remate.

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