Treinta y cuatro

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Los viejos son sorprendentes mariposas

con todos los colores frágiles

Nano

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La vejez suele despreciar, exquisita, 

vuelos rasantes de adustas alas. 

Espiga de agua

Arista de cristal roto
Sólo la abstracción es capaz de reflejar la realidad
Juan Yanes

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A mí no me tienes que convencer. Lo sé de sobra. Basta mirar alrededor para distinguir cómo se desintegra hecha pedazos. "Un fino golpe de viento sería suficiente para quebrarnos, proclamas". Te olvidas de que nos pudrimos a cada rato mientras respiramos, como si jamás nada pudiera hacerse a tiempo del todo. Ni tampoco deshacerse. "Ella sola, insistes, debería poder arreglarse y componerse si fuéramos lo bastante fuertes". Llevas razón: debería bastarnos. La abstracción es una realidad mental al fin y al cabo. 

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* La foto es de Juan Yanes.

Treinta y tres

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La realidad se ha vuelto absolutamente inverosímil.

La inverosimilitud se ha vuelto absolutamente real.

La verosimilitud se ha vuelto absolutamente irreal.

La realidad se ha ido (absolutamente) a paseo.
La irrealidad se ha impuesto (absolutamente).

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Treinta y dos

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La impostura de la ficción desengaña;

mientras que la impostada realidad empaña

Frente a la impostada realidad que empaña, la impostura de la ficción desengaña.

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Treinta y uno

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La (verdadera) ficción nunca miente; 

la (engañosa) realidad sólo aparenta.

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Tiovivo enmascarado

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¿Qué demonios esconde un tiovivo envuelto en un toldo amarillo? y, sobre todo, ¿a quién? ¿Qué clase de lona es capaz de arrebatar un tiovivo entero de los ojos de un niño solícito, nervioso, aventurero y explorador? Fíjense bien porque no pregunto al tuntún. ¿Todavía no se dan cuenta? ¿No les dice nada ese par de palmeras enhiestas, colocadas sospechosamente a cada uno de los lados con simetría extrema? Y esa caseta pintarrojeada de mala manera, como si la hubieran camuflado en una selva, ¿tampoco levanta sus sospechas? ¿De veras no les produce ni frío ni calor la irrupción de esa mole en mitad de la plazoleta, de la calle, junto a la orilla del Mediterráneo, de la ciudad? ¿Acaso se han creído que se trataba de un simple recreo de feria? ¡Pero qué tiovivo ni qué niño muerto! ¿Es que no distinguen al enorme elefante dentro de la boa constrictor bajo el bombín?

* La foto es de Guillermo Méndez y procede de su bitácora FugaZes. 
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Treinta

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La (buena) ficción nunca decepciona; 

la (malvada) realidad apenas contenta. 

(Esas tenemos).

La (buena) ficción frente a la (malvada) realidad. 
(Esas tenemos).

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Veintinueve

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Algunos puntos de vista sobreviven enrocados en su peculiaridad, ajenos al mundo desde la atalaya de sí mismos. 
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Pájaro emboscado

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"Literal"

Soñé que era un árbol 

y la cabeza se me llenó de pájaros.

Norah Scarpa Filsinger

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Soñé que era un pájaro y los árboles se me llenaron de plumas.

Soñé que era una ala maltrecha y deshojada.

Y que trémulos trinos en rama me emboscaban.

Soñé y soñé hasta que el bosque entero hubo escampado, feroz, toda su calma.

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* El cuadro es de Lola Valls. (¡Lo encontré!: http://vimeo.com/28743490).

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Veintiocho

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Cada vez que la realidad se impone por sí misma, 
una parte de esta se revuelve insatisfecha.
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Veintisiete

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Despertar a la lucidez es una forma de locura.

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* La espléndida foto es de Brooke Shaden, y lleva por título "The creation of mother Goose". 
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AVISO y RUEGO A LOS VISITANTES DE ESTA BITÁCORA

Acabo de descubrir por casualidad que alguien aprovecha los blogs que tengo enlazados (y otros) para dejar una ristra de enlaces en vuestras bitácoras que, a su vez, apuntan a diferentes entradas de mi blog.


Si alguno de vosotros ha resultado ser uno de los pacientes damnificados, os ruego que sigáis las siguientes instrucciones para ponerle remedio:


Id al menú "Diseño", pulsad el enlace 'editar' en el cuadro "Entradas del blog", y desactivad la casilla de verificación en "Enlaces a esta entrada".


Creo que eso bastará para que desaparezcan todos los enlaces agregados.


Como no tengo ni idea de en cuántos blogs ajenos más ¿ese motor de búsqueda? ha ido dejando un rastro de lecturas que apuntan a mi blog, he decidido colgar esta entrada como advertencia.


Os agradecería que me avisarais si alguien conocido ha padecido también esta invasión de enlaces a su bitácora. Optaría entonces por eliminar -temporalmente- todos los enlaces que tengo relacionados para evitaros esta injerencia (abusiva en verdad).


Gracias a todos y disculpad las molestias.

Los cinco viejitos

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El de la gabardina beige, el más alto de todos, me ha sonreído en el instante en que me colaba en el ascensor cuando las puertas empezaban a cerrarse. Ninguno de los ancianos cumplía ochenta años. Me ha hecho gracia que la casualidad nos hiciera descender a todos en la misma estación. Un par de horas antes, arrellanado en la butaca del cine, había visto desfilar ante mí sus figuras encorvadas. Los paseaba una mujer de piel dorada y pelo azabache. «Blancanieves y los cinco viejitos», me he dicho en el momento en que comenzaba la película. El más anciano rondaría los noventa, y aunque caminaba apoyándose en el brazo de la chica, conservaba la coquetería de no usar bastón y lucir una melena de plata. La pareja que lo seguía avanzaba erguida, a paso ágil: junto al caballero de la gabardina beige y andares distinguidos, un viejo cabal se había erigido en pastor del rebaño, ocupado como estaba en reunirlos a todos bajo su regazo. Al terminar la película, hemos coincidido de nuevo en el vagón. Pese a mis zancadas firmes, yo había perdido el metro de forma inesperada. El último tren ha circulado, sin embargo, con el traqueteo de los deseos cumplidos. Cuando salía del ascensor me he sumado a la feliz comitiva.

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Veintiséis

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A la belleza le gusta romper el equilibrio prescrito.

Otras veces prefiere guardar el equilibrio proscrito.

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Veinticinco

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En ocasiones no estar resulta una manifestación de bienestar.
No estar puede ser una forma de bienestar.

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La sonámbula

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Las flores secas disecan deseos hasta reducirlos al simulacro. Prontas al sueño, exudan esa especie de desvelo detenido por el que la sonámbula las sigue creyendo vitales, frescas y olorosas. Muy despacio, sin embargo, van secándose por dentro hasta paralizar la savia fluida del recuerdo, persuadiendo todavía a la muchacha de su belleza intacta. Habrán de pasar lustros enteros para que la sonámbula se diga: «En realidad, esas flores provocan pesadillas», y lo dirá más lúcida que nunca, despierta al fin de su largo sueño entreverado.

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* La primera foto es de Brooke Shaden y lleva por título "Sleepwalker". La segunda es de Abel Murcia, de su blog Al trasluz, y se llama "Del reino de los sueños..."
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Capitalismo liberal

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La naturaleza es como una pescadilla 

que se muerde la cola (*) 

(*) Si la naturaleza es sabia 

porque es fiera, salvaje, silvestre, 

implacable y cíclica, además de redundante, 

ruda de trato e incluso bastante inhumana cuando se pone, exhibiendo en ocasiones una ferocidad de lobo tremendamente impúdica, eso sucede porque es feroz 
o feraz por demasiado fértil y productiva 
(o fructífera), es decir, por 
simple sabiduría 
feral. 

Veinticuatro

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Las flores secas disecan deseos.
Las flores secas disecan desvelos.
Las flores secas desvelan disecados.

Las flores secas desvelan deseos disecados.

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* La foto es de Juan Yanes y procede de aquí, de su bella entrada titulada "Flores secas". Su blog El oscuro borde de la luz II (fotos y microrrelatos) resulta altamente recomendable.
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Pulsaciones

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La indiscreta ventana del móvil acaba de advertírselo una vez más con crudeza tecnológica: si no deja de teclear, va a creer que es un tío de esos que sale a cenar por ahí y no puede evitar mirar de extranjis el parpadeo de la chica que tiene enfrente, esa que odia las pantallas ajenas y aboga por las relaciones directas, sin filtros, basura spam, banners ni zarandajas; la misma que justo ahora te advierte con pulso cansino que si no renuncias a teclear de forma compulsiva como vienes haciendo, "ya puedes olvidarte de mí".
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* La foto procede de la bitácora de Guillermo Méndez, FugaZes.
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Veintitrés

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Cuando el pasado supone una afrenta para el presente, la falta de viveza de este ambiciona a menudo la sustancia de aquel.
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