¿Quién lo duda?

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La réalité n'existe pas; pensándolo bien, casi mejor que así sea. Menuda ordinariez si no. Y, sobre todo, menuda desfachatez. (Por no hablar de la tabarra enorme y del incordio descomunal que supondría que la monstruosa realidad fuera -en realidad- esto que ahora dicen que no es.) 
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* La foto es de Guillermo Méndez, y la he sacado de su bitácora FugaZes.
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Sesenta

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No hay memoria sin desmemoria, 

como no hay desamor sin amor.

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"Destellos en el cristal"

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* La iNTERNACONAL mICROCUENTISTA (im) acaba de publicar esta nueva antología, una invitación a cruzar el espejo. Gracias al equipo de la Ínter.
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Cincuenta y nueve

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Lo cotidiano nos abisma en el extrañamiento más profundo

toda vez que el umbral somos nosotros.

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Cincuenta y ocho

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Desde que la realidad se ha vuelto fantasiosa, 

los sueños son la única sensatez.

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A precio de saldo casi

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Hagan juego, señores y señoras, y no dejen escapar tan suculenta oferta. Ahí la tienen sin oropeles ni falsos ropajes, sin pretensiones; tal como vino al mundo está: nuestra fabulosa, nuestra inconfundible, nuestra insidiosa SPAIN, a precio de saldo casi, con sus persianas y rejas echadas, su corrupción a cuestas y sus jóvenes de toda clase sin licenciar, también los tenemos doctorados, ustedes dirán; con el futuro diezmado y sus ahorros de duro a tres pesetas, sin vergüenza apenas, a duras penas desvergonzados, ¡no se quejarán!

Hagan juego, señoras y señores, y no se corten, que esta maravilla no puede durar.
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* La foto es de Guillermo Méndez y la he sacado de aquí.
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Cincuenta y siete

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Y aunque lo olvides en sueños,
recuerda siempre 
que eres mortal.
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Ahora bien,

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¿de veras son los sueños 
un cúmulo de arbitrariedades?
¿Pueden la imaginación, 
la voluntad, 
el deseo 
ser arbitrarios?
¿Acaso no constituyen
el único arbitraje, 
el verdadero arbitrio?
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Cincuenta y seis

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La realidad se descompone con la misma 
arbitrariedad (¿o será indolencia?) 
con que luego se recompone en sueños.

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En la Microbiblioteca

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En la bitácora de encontraréis una pequeña muestra de La danza de las horas, Eclipsados, Zaragoza, 2012. Ahora también en su fondo.
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Copio el enlace por si os apetece asomaros: aquí.

Cincuenta y cinco

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La locura nos hace cuerdos. 
La cordura, locos de remate.

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Cincuenta y cuatro

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El frío atempera ánimos caldeados, 
o -cuando menos- los destempla.

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Así de pálidos

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Los cielos de Berlín son así de pálidos; de un blanco borroso, como de pared vieja en un edificio de varias plantas. Incontaminados. Bastardos. De una confusión esclarecedora. Claro que todo depende de la estación en la que te encuentres. Y, por descontado, del momento del día. En ocasiones, hasta es posible ver desfilar las horas cambiantes en nubes de seda o lana atropelladamente, deshilachándose sus hebras sin rumbo; mientras los árboles escalan esos mismos cielos engañosos tan aprisa que resulta forzoso cobijarse bajo su sombra desertora; languidecer de puro deleite.
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Cincuenta y tres

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La nada nos salva de todo.

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Cincuenta y dos

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Quienes pierden sólo ganan en el instante en que fracasan.
La única salvación consiste en no aspirar a nada.

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Traslación

"Somos ese ser trunco ignorado por nosotros mismos". 

Alejandro Lanús

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Somos todos esos pedazos dispersos
y olvidados a un tiempo. 
Somos lo inacabado 
por consiguiente,
lo fragmen-
tario d  i  s  u  e  l  t  o  ,
lo desorbitado
hasta nuestros bordes.
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En órbita siempre.
Somos sin ser. 

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Desvelo

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Esta noche he soñado que alguien que me merece confianza me llamaba por teléfono para decirme que mi abuela seguía viva y que seguro que le daría una alegría si me animaba a visitarla. Luego, cuando estaba a punto de prepararme para verla de nuevo, me he despertado de golpe. Supongo que por la emoción anticipada. Y me he dicho que nada mejor que los cuentos de Lydia Davis para acunar el desconsuelo.

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* La foto, de Lola Valls, lleva por título "Otoño".
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Cincuenta y uno

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Para mantener saneado el sibil político, ya no basta con expurgar; se hace preciso espulgar de arriba abajo.
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Cincuenta

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A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros; algo menos de sí mismos.
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A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros, nunca de sí mismos.
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La desesperanza es la madre de todos los rencores.
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En la Internacional Microcuentista

La IM

()

me entrevista aquí con motivo de 

La Danza de las horas.

Muchas gracias