lunes, 16 de enero de 2012

En la Internacional Microcuentista de nuevo

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La INTERNACIONAL MICROCUENTISTA, a partir de la propuesta previa de sus lectores, ha llevado a cabo una selección de piezas de entre las aparecidas en la red durante el pasado 2011. Antonio Serrano Cueto fue el responsable de sugerir "Entre sábanas", publicada en esta bitácora hace apenas un par de meses. Gracias a la IM y a Antonio por permitirme estar en buena compañía. 
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sábado, 14 de enero de 2012

Seis

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Retratar la propia sombra es para mí un autorretrato 

veraz de la propia sombra.
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lunes, 9 de enero de 2012

Cinco

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El desamparo es la madre de nuestros terrores.  
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* La foto se titula "Unburied" ("Sin enterrar"), y es obra de Katiuskia Bayslak.
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sábado, 7 de enero de 2012

Cuatro


¿Qué cosa es el ser: sombra, reflejo o realidad? Modestamente, creo que sin deseo de ser no hay simulacro ni espíritu que valga.  
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* La foto pertenece a Isabel Mallén y procede de su bitácora El costurero.
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jueves, 5 de enero de 2012

¿Fantasea?

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Fantasea: la mujer se enamora de su retrato, pero ¿su retrato puede ser considerado "él"?
Giorgio Manganelli, "69", Centuria, Cien breves novelas-río, Anagrama, 2011, p. 144.
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Como cabía esperar, hace días que no come apenas, duerme a trompicones y parece más pálido que de costumbre. Dicen que fantasea, que no atiende cuando requieren sus servicios. También dicen que se ha perdido, y que probablemente ya no vuelva a ser quien fue. ¡Dicen tantas cosas!
Yo sólo sé que desde hace unos meses, el viejo anda distraído. Sus razones tendrá, desde luego, pero no dudo de que siga tan cuerdo y lúcido como siempre, y de hecho considero que si ahora ha decidido pasar todas las tardes en compañía de esa planta, ello no puede significar más que se siente a gusto a su lado. ¿Qué otra cosa si no podría querer decir?

Su nieta dice que está enamorado. No de la planta, claro, sino de la gran cantidad de recuerdos que la bendita sombra que proyecta es capaz de propiciar en el viejo. Que esa planta de aspecto vulgar tiene el poder de convocar, en forma de recuerdos, ensueños y figuraciones, la que fuera el gran amor de su juventud. Y que a la noche el abuelo llora su desconsuelo. Quién sabe por qué suceden determinadas cosas. Yo lo ignoro al menos.
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martes, 3 de enero de 2012

Pájaro azul

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Dice un test absurdo
que mi nombre indio es
Pájaro azul.
-Tonterías, me digo
avergonzada.
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¿Puede un par de palabras simples
alcanzar la profundidad 
de un batir de alas?
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viernes, 30 de diciembre de 2011

Tres

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Si la rabia ciega, el dolor afila la conciencia, 
aunque una pena continuada pueda despojarla 
de su última verdad.
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jueves, 29 de diciembre de 2011

Un misterio

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Aquella señora que acude a desayunar se ha sentido de pronto atraída por uno de sus clientes habituales. Como si la sonrisa sofisticada, aunque de pocas luces de ella, hubiera encontrado perfecta réplica en el gesto adusto y la inteligencia afilada de él. De igual modo, el señor en cuestión lleva días experimentando una profunda nostalgia por esa sonrisa inexplicable. Así las cosas, es muy probable que antes de atreverse a ir más allá, ambos se dediquen a conocerse y a buscar argumentos de peso: él por motivos obvios, ella por justificar ante sus amigas una predilección tan poco comprensible, además de impropia. Lo que ambos ignoran -en cualquier caso- es que ese arraigado sentimiento mutuo no variará ni un ápice, otro misterio mayúsculo, durante los próximos cinco años en que sigan tratándose, ya sea en los encuentros fugaces en el bar de siempre antes de dirigirse al trabajo, ya durante las conversaciones algo más sostenidas que entablen por la noche cada vez que su pasión se lo permita. Sólo cuando la relación llegue al equinoccio del sexto año, habrán aprendido a mantenerse en el filo de un extraño equilibrio. Aunque todavía no lo sepamos, es muy posible que a partir de entonces el señor melancólico de esta historia se sienta atraído súbitamente por aquella otra señora también estupenda, que decían nuestros padres; la que justo ahora parece estar mirándolo con descaro y arrobo a un tiempo, tampoco sabemos por qué. 
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miércoles, 21 de diciembre de 2011

¿Para cuándo una respuesta?

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¿Cuál es la raíz de todo? 
¿Por qué este en concreto
y no ese otro,
o el de más allá?
¿Hay alguien que lo sepa?
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El cómo y el dónde 
se escapan
sin conciencia.
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¿Cuál es la raíz de todo? ¿Por qué este en concreto y no ese otro, o el de más allá? 
¿Alguien lo sabe? 
El cómo y el dónde se escapan inconscientes.
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* El acrílico es de Lola Valls, y lleva por título "La prueba". 
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FELICES FIESTAS A TODOS LOS VISITANTES DE ESTA BITÁCORA CON LA CABEZA A PÁJAROS, O A SUEÑOS...
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sábado, 17 de diciembre de 2011

La mujer que no era

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La mujer que no era ni una cosa ni la otra solía llevarme la contraria como si yo representara todo cuanto no quería que fuese. Inmersa en esas incertidumbres rocambolescas, la mujer que sin ser tampoco me dejaba ser, ni siquiera una pizca, se deshacía en elogios cada vez que me encontraba meditabundo, lo que aumentaba mi enfado y perplejidad, sumiéndome en un mar de dudas muy desagradable. Una tarde soleada en que me sentía yo más fuerte de lo normal, le dije a la mujer que no sería que me dejara en paz, pero tras cinco minutos de imposible discusión, caí en la cuenta de que sólo había estado peleándome con la señora que siempre había sido, cuando lo que yo precisaba era enfrentarme a la mujer de mis sueños, quien no estaba presente entonces y ya no digamos dispuesta a cambiar. De modo que aquí me tienen, convertido de forma irreversible en el hombre con ser pero sin mujer, aunque siga tan deprimido como siempre.
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viernes, 16 de diciembre de 2011

Dos

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Frente al estratega del espíritu, el escéptico del corazón. Mientras el primero suele confiar ciegamente en el optimismo racionalista, el segundo se limita a dar por sentado que nada se asienta. Ni siquiera la voluntad.
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Hermosa vida que pasó y parece
ya no pasar…
Desde este instante, ahondo
sueños en la memoria: se estremece
la eternidad del tiempo allá en el fondo.
Y de repente un remolino crece
que me arrastra sorbido hacia un trasfondo
de sima, donde va, precipitado,
para siempre sumiéndose el pasado.


Jaime Gil de Biedma, "Recuerda"