Dieciséis

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Un día descubrimos que resulta imposible ralentizar por más tiempo el vértigo presente. Y envejecemos.
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Un día descubrimos que ya no podremos ralentizar por más tiempo el vértigo presente. Que envejecimos. 


Envejecemos al descubrir que no logramos ralentizar por más tiempo el vértigo presente.
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Quince

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Cuando el pasado que nos concierne se convierte en el único futuro, sabemos por fin quiénes somos. 

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Catorce

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Nuestra carne se alimenta de sueños.

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Esfera trepidante

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Al niño se le escapa el globo en un descuido y, casi de inmediato, siente un pinchazo en el costado. Cae al suelo en una pirueta impropia de su edad justo en el momento en que ha empezado a faltarle el aire. Apenas alza su cabeza al cielo, logra atisbar el vuelo trepidante de la esfera, que sigue alejándose mientras su cuerpo poco a poco se deshincha. En el instante preciso en que se le cierren los ojos, desaparecerá la Tierra. 

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Trece

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Al tiempo le gusta brujulear como si estuviera encerrado en un reloj ingrávido.
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Doce

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Vamos y venimos de la vigilia al sueño con la misma inconsciencia que de la juventud a la vejez.
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Once

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El tiempo detenido se nos echa encima más aprisa que cualquier otro.
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* El cuadro, titulado "Framed woman", es de nuevo de Gerhard Richter.
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El anhelo

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-Para no naufragar jamás debería bastar el recuerdo emborronado de un atardecer como este -pronunció en voz alta el grumete, ignorante de que con él había alguien que lo escuchaba.

-Qué lejos estás, muchacho, de saber que contra las tormentas nada basta -oyó responderse el capitán. Y aún titubeó antes de añadir-: Como nada puede contra el cielo toda tu ansia condensada.

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* Los diferentes cuadros son de Gerhard Richter.

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Diez

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Lo verdaderamente espantable de una sombra se cifra en su ausencia de sombra. 
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Lo ominoso en una sombra se cifra en su ausencia de sombra.
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Nueve

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En ocasiones un exceso de inteligencia estupidiza.
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De hecho, hay inteligencias que se anticipan a su propia estupidez.

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* La imagen procede del blog de Abel Murcia, Al trasluz, y lleva por título "Levitación en azul".
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Deslumbre

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¡Pobre metáfora desvalida!

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La tarde se ha puesto hoy 
como una cuenta de mentiras
en oro ensartada.
Sueños sin cuento
ensucian de atardecida 
las aguas calmas.
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¡Desvaído dolor sin causa!
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Mañana, la noche truncada 
desmochará sus ondas de hielo.
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*La foto es de Lola Valls. De aquí.
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Mis cenizas a destiempo

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Desde que sospecho
que la completud del ser
roza lo putrefacto
no puedo dejar de verme
como un pobre
gusano manco
emplazado a la carrera. 
Los días de fiesta,
sin embargo,
adquiero tímidamente
el talante ligero 
del Conejo Blanco,
y espero impaciente 
a que Alicia
me sonría, mientras 
lanzo al vuelo, 
sin ton ni son, todas 
las cenizas del tiempo. 
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