Todo uno fui

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Sé que lo amé. Cómo negarlo. 
A través suyo me vi ola, 
vorágine, relámpago;
ceniza de entre los muertos
que resucitan,
y acaso surcan los cielos, 
algún quebranto;
todo uno fui:
embate y golpe,
canto rodado.
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Ciento ocho

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En lugar de las ideas, 
los alrededores de esas ideas. 
Por encima de los contenidos, 
las cáscaras en que van envueltos. 
Y qué decir de las personas,
de su valía profunda, 
de su valor...
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Ciento siete

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Hoy Piglia ha dicho (*) que el cuento venía a ser una situación, mientras que la novela era, más bien, un personaje. 
Así pues, acaso el microrrelato se corresponda sólo con el avance de la situación que atenaza al personaje. (**) 

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(*) con motivo de la presentación en La Central de Barcelona de su novela El camino de Ida.

(**) Su clímax o anticlímax, por tanto.

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En recuerdo de JUAN LUIS PANERO

“Luz de septiembre”

No era el deseo, no era la ternura
que después de los años levemente nos roza.
No era el amor ni la feliz claridad de aquellos días, 
no era la soledad, tampoco la tristeza.
Quizá no era nada, un ligero temblor
recorriendo mi piel hasta más allá de tu sonrisa,
un instante tan sólo arrebatado al tiempo,
la desolada transparencia de unos ojos.
Torpes como el que ebrio cae al agua
y en lo irreal, titubeante, se aferra,
eligiendo fugaz entre el cansancio
y la vida que sube por su pecho,
así flotaban nuestras palabras,
así escuchábamos el silencio oculto en ellas.
Luz de septiembre tras las ocres cortinas,
luz roja resplandeciente en tus cabellos.
No era el amor, no era el deseo,
sino algo más poderoso,
la certidumbre de lo que pudo ser.
De lo que un momento en nuestras manos
poder de realidad y sueños tuvo
y que ahora, con arañado menester, nos acerca,
y nos llama, inútilmente,
lo mismo que si fuera el corazón de una campana
doblando en el silencio de la noche.

JUAN LUIS PANERO

Ciento seis

Jeneralmente, se afirma con palabras lo que no se es con obras.

JRJ

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En la palabra y por ella se reafirma y dilata nuestro deseo de ser.
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Ciento cinco

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El nacionalismo es hipertrófico por definición.

Qualsevol nacionalisme és hipertròfic per definició.

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Ciento cuatro

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La realidad actual nos impone hasta el sonrojo.

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Ciento tres

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Recuperamos el pasado a placer a través de toda clase de historias y mitos y, sin embargo, dudamos [del carácter ficticio] del presente debido al simulacro de su inmediatez.
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"¿Por qué está todo oscuro?"

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Suelo poner la tele mientras plancho. De ahí que estuviera peleándome con el cuello difícil de una camisa en el momento en que emitían la noticia. Una rubia platino anunciaba en perfecto estado de revista que a un chino de seis años le habían sacado los ojos de forma sanguinaria. Comercio de órganos, me ha parecido oír mientras la plancha soltaba vapor como si se quejara de algo. Luego la mujer de la tele ha seguido hablando sobre no sé qué aniversario de Michael Jackson. Y yo he vuelto también a la plancha. Por uno de mis ojos el niño ciego lloraba.
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Ciento dos

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La naturaleza se nos rebela, nos revuelve, nos rev(u)ela. 

(Y vuelta a empezar.)

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Ciento uno

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La naturaleza agoniza en nuestro ser hasta pudrirnos.

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Cien

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El hombre no siempre es humano.

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Noventa y nueve

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No siempre actuamos como sentimos: 

el miedo a quedar en evidencia pesa demasiado.

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Noventa y ocho

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La realidad se impone siempre y, con ella, la impostura.

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Noventa y siete

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Ciertos espíritus sobrevuelan el vértigo de la rutina con la elegancia de los ángeles caídos y la combustión de las salamandras.
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Que nadie se moleste

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A veces la cabeza te la juega. Como ahora mismo, por ejemplo. Sé que carecería de sentido que me pusiera a escuchar el contestador automático cuando no me he movido de casa en toda la tarde... Y sin embargo, pensándolo bien, tal vez si salgo un rato, alguien podría llamar mientras estoy fuera (o lo bastante lejos del teléfono), de modo que a la vuelta de mi paseo (o ausencia), yo pudiera entregarme feliz a la tarea de escuchar los mensajes... en el mejor de los casos, claro. Mucho más a menudo, una voz que no soy yo me recuerda (sensata y puñetera) que lo más probable es que nadie se moleste en llamar en ningún caso, pues nadie en su sano juicio piensa acordarse de ello mientras yo no deje de hacerlo, ni de insistir como hago en daros la tabarra.
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Largo como cola de tigre

Largo, como cola de tigre es el deseo. Irás detrás de él, te lo aseguro. 

Con la lengua afuera y el corazón afilado. 

Lilian Elphick

Nadie se libra de él. 

Nadie lo ignora.

La distancia aviva su sed,

la cercanía lo colma.

Noventa y seis

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Somos intratables, entre otras razones, porque toleramos mucho mejor nuestros errores y defectos que los ajenos, tan condenadamente superfluos.

Nuestra intolerancia se cifra en que soportamos mucho mejor nuestros errores y defectos que los ajenos.
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Noventa y cinco

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El cuento aspira a mostrar un trozo de vida, como la novela. El microrrelato, una revelación o epifanía, como el aforismo, la fábula o el poema.
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* La foto es de Albert Montellà Pellicer.
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Noventa y cuatro y medio

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La meta del aforista radica en seguir avanzando.

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* Una ardilla cruza la ciudad de Berlín. En la foto se aprecia su cola rojiza en medio de algunos restos de nieve, el pasado mes de abril.

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