No lo sabemos

...

NOS TOCA QUERERNOS SIN LA PIEL

Ahora que mi olor ya no te duele

y que no sangras reproches,

la culpa me suelta el cabello.

A las heridas, lo sabemos,

las maquillará el tiempo.

Bien se puede decir

que nos hemos sobrevivido.

Al fin y al cabo

nunca tuvimos mapa.

ARACELI ESTEVES

..

..

Y un contrapoema...

NO

LO

SABEMOS

Nu

nca tuvimos

que

maquillarnos

el

olor

.

Mi tiempo

sangraba

cabellos y

heridas,

reproches

al fin

y al cabo; ahora,

ella

,

la

piel que

nos

soltamos

sin

culpa, ya

no

te-me-le

duele.

Podría decirse

que nos

toca querernos... Bien.

Hemos sobreviv

ido

a los

m

apas.

* El poema, inédito, pertenece a Araceli Esteves, de El pasado que me espera. La foto es de Cándido Del Puente, y forma parte de una serie que se titula "Juguetes abandonados".

..

La vagabunda

He vuelto a reconocerla. Hoy, sin ir más lejos, estaba sentada en el banco de los borrachos. Fumaba un pequeño cigarro a sorbos, como buscando recomponer sus fuerzas, o el ánimo intacto que alguna vez tuvo. Fingía no haberme visto. Aunque no la conozca personalmente, suelo encontrármela a diario al salir de casa. Si no la veo, la busco hasta dar con ella. Siempre que toma el camino que corre paralelo a la vía de la estación Julius-Leber-Brücke se embosca para beber a solas, a sus anchas. La he visto hacerlo en más de una ocasión. Se traga a morro el contenido de una cerveza tibia, mientras con la otra mano arruga una bolsa de plástico. Da la espalda al mundo para mejor empinar el codo. Es la vagabunda de Shöneberg. Una mujer de mediana edad que parece una vieja. La mayoría de las veces, una rubia alcohólica; otras, sin embargo, una dama solitaria y coja.

DELIRIO/7

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Pasen y gocen...

Un poema de ruina

Ruina de estrofas

Esta noche, como tantas, hice en sueños un poema.

Y, como tantas también, sólo me quedó al despertar

una ruina de estrofas, de palabras. De esta ruina, trozo en clave,

estos versos como entrañas vivas, me persiguen:

"¿Y, cómo, si eres la constelación final, te has duplicado?".

Juan Ramón Jiménez, Cuentos largos y otras prosas narrativas breves,

ed. de Teresa Gómez Trueba, Menoscuarto, Palencia, 2008, p. 152.

Hice en sueños esta ruina de palabras:
un poema como tantos;
un despertar en clave de versos;
si me quedan como entrañas vivas,
de noche me persiguen sus trozos.

También eres, al final,
como esta estrofa sola;
como estos duplicados de estrofas
y constelaciones.

Y tanta ruina me arruina.

La promesa

Enfurruñada, se ha encerrado en su habitación de un portazo. Afuera la lluvia cae con furia, pero ella lo tiene decidido: no volverá a salir jamás de su cuarto; lo que necesariamente implica dejar de hablar, de comer e incluso de dormir. Una cortina de agua cae inconsolable por la ventana  pero, al cabo, se detiene también. Aunque solo se haya asomado un ratito de nada, le ha parecido ver pasar la vida por delante. Le importa tres pepinos: Tampoco piensa hablarle.

Un crimen ejemplar

Te creía mía y no lo eras.

Te quería mía y no lo serías.

Así que lo dispuse todo para que no fueras siquiera.

Te creía mía pero no lo eras. Te quería mía cuando nunca lo serías. Así que lo dispuse todo para que no fueras siquiera.

* Fotografía "Aldaba", de Juan Yanes, publicada en su bitácora El oscuro borde de la luz II. Yanes es el autor del siguiente microrrelato, audaz y brillante como todo lo que escribe.

Aldaba.- Cuando quise tocar en la puerta, la mano de hierro de la aldaba atenazó la mía. Juan Yanes

De un salto

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El mar como destino último, pensó, y ya solo le quedaba desperezar sus extremidades y lanzarse de un salto a la conquista del viento. Empleó en ello toda una vida.
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Limo vital

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El sol y la humedad hacen crecer, efectivamente, esos árboles de colorido ocre que tienes ahí, justo enfrente, y cuyas hojas habrán de servir de alimento a toda clase de escarabajos, polillas y garrapatas; los cuales, junto con gusanos, insectos y otros organismos habitantes del suelo, constituyen el más sustancioso manjar de pájaros y demás especies voladoras; esos seres obstinados en picotear, agujerear, ensanchar y poblar bosques enteros de hoja caduca; garantes incautos en su labor necesaria de reciclado vital.

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Cae una gota

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El mar

Salgo a la calle llovida. Una gota –quizá la única que quede en el aire- cae en mis lentes, me empaña la vista y me dice:

-Soy el mar.

Enrique Anderson Imbert, La sandía y otros cuentos,
Editorial Galerna, Buenos Aires, 1969, p. 127.

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Y el aire –quizá el mar- empaña la única vista que me sé; queda la llovida en mis lentes.
-Sal al mar, me dicen.

Cae una gota en la calle.

Haber soñado

El sueño

Calisto soñó con Melibea: la soñó rendida, gozada.

Al día siguiente, de casualidad, la encontró en un jardín.

Con los derechos que le daba el haber soñado

tan íntimamente con ella, comenzó a seducirla.

Llevó más tiempo, pero a la larga fue lo mismo que en el sueño.

Enrique Anderson Imbert, La sandía y otros cuentos,

Editorial Galerna, Buenos Aires, 1969, p. 148.

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Haber soñado

Melibea soñó con Calisto: rendida, gozaba en sueños de los jardines que él le daba. Pero a la larga comenzó el sueño a ser lo mismo que el día, tan derecho. Mas íntimamente la seducía soñando con él en un tiempo siguiente.

La casualidad la llevó a encontrarse con ello.

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Siesta supersónica

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Y a cada nuevo paso, ibas haciéndote más y más pequeña, hasta adquirir el tamaño exacto de un diminuto banco avistado al final del camino, aunque cuando lo alcanzabas, enseguida te dabas cuenta de que, más bien, se trataba de un madero de proporciones descomunales, y de que si pretendías sentarte en él, debías entablar primero una lucha contra una plaga de moscas que te zumbaban y enloquecían con su sonsonete estentóreo, como de aviones a reacción.

Rescoldos

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...
-De perdidas hojas están los corazones llenos, repuso desairada y enfadosa.

-Y de cenizas, contraatacó el otro con despecho, decidido a cortarle de una vez por todas cualquier posible resuello.

La hojarasca, entre tanto, seguía ardiendo en la pira por su bien; léase el de ambos.
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