Cincuenta y ocho

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Desde que la realidad se ha vuelto fantasiosa, 

los sueños son la única sensatez.

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A precio de saldo casi

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Hagan juego, señores y señoras, y no dejen escapar tan suculenta oferta. Ahí la tienen sin oropeles ni falsos ropajes, sin pretensiones; tal como vino al mundo está: nuestra fabulosa, nuestra inconfundible, nuestra insidiosa SPAIN, a precio de saldo casi, con sus persianas y rejas echadas, su corrupción a cuestas y sus jóvenes de toda clase sin licenciar, también los tenemos doctorados, ustedes dirán; con el futuro diezmado y sus ahorros de duro a tres pesetas, sin vergüenza apenas, a duras penas desvergonzados, ¡no se quejarán!

Hagan juego, señoras y señores, y no se corten, que esta maravilla no puede durar.
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* La foto es de Guillermo Méndez y la he sacado de aquí.
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Cincuenta y siete

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Y aunque lo olvides en sueños,
recuerda siempre 
que eres mortal.
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Ahora bien,

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¿de veras son los sueños 
un cúmulo de arbitrariedades?
¿Pueden la imaginación, 
la voluntad, 
el deseo 
ser arbitrarios?
¿Acaso no constituyen
el único arbitraje, 
el verdadero arbitrio?
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Cincuenta y seis

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La realidad se descompone con la misma 
arbitrariedad (¿o será indolencia?) 
con que luego se recompone en sueños.

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En la Microbiblioteca

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En la bitácora de encontraréis una pequeña muestra de La danza de las horas, Eclipsados, Zaragoza, 2012. Ahora también en su fondo.
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Copio el enlace por si os apetece asomaros: aquí.

Cincuenta y cinco

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La locura nos hace cuerdos. 
La cordura, locos de remate.

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Cincuenta y cuatro

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El frío atempera ánimos caldeados, 
o -cuando menos- los destempla.

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