1.069

 

De repente, no importa tanto que las cosas hayan sucedido como que se diga o sostenga que lo han hecho. Hemos dejado de comprobarlas, para volver a creerlo todo a pies juntillas.

1.068

 

¿Seguro que el umbral definitivo es el de la muerte? ¿No podría ser, más bien, el del amor?

1.067

 

Toda historia pasada se reviste de un halo ficticio para mejor perdurar.

1.066

 

Hay silencios farragosos como una cansina perorata; pero también los hay necesarios como una mirada sucinta de reconocimiento.

1.065

La perplejidad, la indecisión, la incompletud...; en suma, lo inacabado fluctuante como producto de todas las esperas o aplazamientos del ser —¿o habría que decir mejor «evoluciones, avances, desarrollos»?

1.064

Somos el tiempo que transita y nos conforma. También el tiempo pétreo que apenas nos confirma.

1.063

 

No hay conciencia cierta sobre lo que haremos mañana o pasado mañana, aunque el rostro inextricable del futuro asome su cautela por entre las brumas ralas del tiempo.

1.062

 

Nos avergonzamos, principalmente, de lo que no tiene remedio.

1.061

Vivimos en compañía fiel de nuestros muertos queridos.

1.060

 

Atender los asuntos del espíritu a conciencia, sin impedimento, embarazo o empacho que valga o constriña, para que los relativos al intelecto discurran, cuando menos, con semejante desahogo.

1.059

 

La querencia del deseo, esa clase de felicidad indómita.

1.058

 

Despejar la mente de pesadumbres vacuas para, desde esa ligereza recién adquirida, concentrarnos en lo que verdaderamente importa: emprender, al fin, un vuelo oceánico.

1.057

 

Me parece un acto de justicia, un gesto de obligado cumplimiento (de esos que mantienen a raya a cuantos mezquinos, arribistas y canallas de labia fácil y diverso pelaje pululan, incansables, por los agotados mentideros de Internet), atreverse a cuestionar al prójimo, sí, pero sólo tras haber reunido coraje bastante para cuestionarse a uno mismo primero.

1.056

 

El maldito enfado nos trepa(na), insidioso, el ánimo.

1.055

 

Barruntar, con afán detectivesco, lo que la vida nos depara, sabiendo que cuanto nos ponga por delante acabará reducido a póstumo humo, ceniza extinta o candente brasa.