lunes, 24 de junio de 2013

Setenta y siete, setenta y ocho...

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La literatura es incierta por naturaleza; cuando no lo es, el tiempo, tan astuto, se encarga de despojar al autor de sus certezas.
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La literatura sólo se redime por medio de la incertidumbre, desde lo incierto escrito.
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3 comentarios:

  1. Hola, Gemma
    De un tiempo a esta parte, me abstengo de hacer comentarios. Sé que es una actitud egoísta, pero prefiero tener más tiempo para la lectura. Cuando encuentro lo que me agrada, si la página o bitácora lo permite, me lo guardo en mi twitter, como en este caso.
    Beso y saludo!

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  2. Gemma:
    Hacer un comentario, sin ser literatura, también lo asalta la incertidumbre. Habrá inteligencia en él o es simplemente la genuflexión del dedo.

    Abrazos, que sin ser reales, tiene la aspiración.

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  3. Patricia y Sergio, gracias por pasaros. Un gran abrazo

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Hermosa vida que pasó y parece
ya no pasar…
Desde este instante, ahondo
sueños en la memoria: se estremece
la eternidad del tiempo allá en el fondo.
Y de repente un remolino crece
que me arrastra sorbido hacia un trasfondo
de sima, donde va, precipitado,
para siempre sumiéndose el pasado.


Jaime Gil de Biedma, "Recuerda"