Ciento treinta y dos

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La carestía sobrante del carecer de escrúpulos, 

la eucaristía de nuestro tiempo.
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* Este belén es obra de David Montellà Pellicer, mi sobrino pequeño.
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Ciento treinta y uno

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Para conocer la verdad, hay que desearla tanto como merecerla.
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Ciento treinta

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La verdad sólo importa si conviene. 

                  Firmado: Pepito Grillo

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* La acuarela es de Lola Valls. 

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Ciento veintinueve

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El engaño es la verdad de los necios, 

aun cuando esa certidumbre sea una patraña para ellos.

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Ciento veintiocho

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El nacionalismo del yo se fundamenta y ejerce 

sobre la propia ignorancia supina del otro.

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Ciento veintisiete

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El escarnio es algo tan tentador como dejarse llevar por las circunstancias; tan apetecible -cuando menos- como caer en la tentación.

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Secuencia algorítmica

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Contención

Con

   sin

              Sion

         Contu

           -sión

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Ciento veintiséis

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La virtud natural se cumple en el hombre cuando, ante la ausencia absoluta de virtuosismo, este sigue obrando de acuerdo con su conciencia.
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Ciento veinticinco

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Al cabo, todo se reduce a una cuestión de fe. 

Mientras tanto, levantamos castillos de naipes desde la razón. 

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Ciento veinticuatro

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El deseo es el apetito indomable de la voluntad. 

Su hermano díscolo e irreverente.

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Ciento veintitrés

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El pasado tiene por costumbre ronronear como un gato bien alimentado; sólo si lo encaras de frente, ruge, araña y duele como el condenado tigre que en realidad es. 
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Ciento veintidós

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Basta un párrafo cenagoso para naufragar entre sus líneas húmedas. 

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Ciento veintiuno

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A veces se precisa de cierto autoengaño para convencerse uno de que el mundo merece la pena. 
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Ciento veinte

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Conviene estar muy despierto mientras se duerme. Ganamos, así, durante el día en agudeza y entendimiento.
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Ciento diecinueve

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Hay veces en que para no traicionar al otro es preciso faltar a la verdad de uno mismo.
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Ciento dieciocho

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La utopía de tener el corazón en orden y la razón en reposo; la más simple y alta felicidad.
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Ciento diecisiete

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La tristeza es algo así como un saco terrero que se nos vacía por accidente.

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Ciento dieciséis

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Nuestra casa por dentro es nuestra propia desnudez: ella sola nos muestra a los demás sin ropajes.
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Ciento quince

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A caballo entre cierta felicidad estricta y la desgracia previsible que va licuando el tiempo, nuestra naturaleza avanza pletórica y triste, viuda alegre de cuanto fuimos, amante despechada de cuanto no seremos jamás; Extraña Anhelante.
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Ciento catorce

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Hay quien disfruta con el mal: haciéndolo, cortejándolo, envaneciéndose por él, dentro de él, a través suyo. Como si el mal no fuera el bien de los más estúpidos: aquellos que lo son por vocación, por convicción, porque les da la santa gana. Como si alguna vez hubiera sido -ese mal dichoso- otra cosa distinta, de naturaleza menos engañosa de tan puro. Como si ese mal bendito, junto con todas las maldades sucedáneas que lo circundan, hubiera dejado de ser alguna maldita vez el cielo voraz de los engreídos.
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