Doscientos setenta y cinco

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El niño comparte un tesoro. 
El joven lo muestra. 
El adulto lo guarda. 
El viejo lo reserva.
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Doscientos setenta y cuatro

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La eternidad de la muerte dura sólo un instante.

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Doscientos setenta y tres

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Mientras la publicidad hace pasar por certeza lo que es mera patraña, declarándose a sí misma sin empacho verdadera; la ficción, mucho más honesta, parte de su estatuto incierto para hablarnos de las verdades más ignoradas: las de la conciencia.

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Doscientos setenta y dos

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El buen narrador termina por ser narrado.

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Doscientos setenta y uno

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No hay mayor desabrimiento que el experimentado con uno mismo. Los demás juegan siempre con la ventaja de ser otros.

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Doscientos setenta

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La sorpresa de la costumbre nos asombra.

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Doscientos sesenta y nueve

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Las salvedades -cualesquiera que éstas sean- 

nos comprometen de por vida.

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Doscientos sesenta y ocho

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La satisfacción es un rara avis. 
Vuela suspicaz en cuanto posa su mirada en ti.

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Doscientos sesenta y siete

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En ocasiones, no aportar nada respecto a un asunto cualquiera 

resulta la contribución más (a)preciada.

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Doscientos sesenta y seis

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La estupidez ajena no tiene límites. 

La propia es, a todas luces, incongruente.

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Doscientos sesenta y cinco

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No hay muerte más allá de la vida. 

(Sin vida, no hay muerte. 

Hay no-vida, no-muerte.)

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Doscientos sesenta y cuatro

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Un exceso de relumbre aniquila el ego.

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En el blog de Antón Castro

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AC me hizo ayer un estupendo regalo de cumpleaños al 

publicar en el blog literario que mantiene (nada menos que 

desde el 2004) unos pocos micros. Muy agradecida.
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Doscientos sesenta y tres

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El goce es fluido y volátil, tan sólidamente ingrávido que no se atrinchera jamás.
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Doscientos sesenta y dos

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Ay, cuando un corazón nos muestra lo que a otros esconde.

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