Cuatrocientos ochenta y dos

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La verdadera madurez encorazona.

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Cuatrocientos ochenta y uno

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 Misterios de la naturaleza:
el viento en las hojas suena como la mar erizada; 
un bálsamo para los sentidos. 

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Cuatrocientos ochenta

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La plenitud de la madurez o la apoteosis de los sentidos.

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Cuatrocientos setenta y nueve

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A veces un sentimiento te atrapa en su cedazo.
De nada sirve entonces repensar las cosas,
De nada racionalizarlas, y ya no digamos
racionarlas. (Absolutamente
de nada.)
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Cuatrocientos setenta y ocho

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Verdades como templos que ni acogen, ni sirven tampoco de refugio o retiro. Entonces, ¿para qué?

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Cuatrocientos setenta y siete

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Los amores imposibles son los más duraderos.

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Cuatrocientos setenta y seis

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Las obsesiones más firmes nos (co)rroen por dentro hasta la obsesión.
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Cuatrocientos setenta y cinco

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llorar a moco tendido; llorar y crujir de dientes. Ambas frases suelen utilizarse para dar a entender que se llora con mucho aparato y denuedo. La primera, echando mano de bastante puesta en escena; la segunda, de forma copiosa y exagerada, con un poco de punción y grandes dosis de arrepentimiento. Como harían las plañideras. A veces, asoma entre tanto lloriqueo un excéntrico que no duda en desternillarse de la risa. La impresión que resulta de semejante algarabía es descorazonante. Véase, en tales casos, lo que a uno le plazca. 
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Cuatrocientos setenta y cuatro

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desternillarse de la risa. Expresión extemporánea y descorazonadora que se produce al reírse uno por todo y por nada en concreto; especialmente por lo segundo. Muy común entre gente desalmada. Véase, enseguida, llorar a moco tendido; llorar y crujir de dientes.
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Cuatrocientos setenta y tres

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descorazonar. Arrancarle el corazón de cuajo al otro con fines dudosos y sin que le tiemble a uno el pulso. Véase desternillarse de la risa.
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Cuatrocientos setenta y dos

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Las mayores tonterías se (a)bordan con los años.

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Cuatrocientos setenta y uno

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Enamorarse.  Ahogarse de amor.

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Cuatrocientos setenta

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Toda pequeñez es inconmensurable.

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Cuatrocientos sesenta y nueve

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El presente se ha convertido en un pantallazo.

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Cuatrocientos sesenta y ocho

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Las verdades nos moldean a pesar de las mentiras cotidianas.

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Cuatrocientos sesenta y siete

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El pasado es un muerto viviente.

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Cuatrocientos sesenta y seis

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Hay atardeceres que son anunciaciones de no sabemos qué. Un claro de luna que nos interpela a gritos.

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Cuatrocientos sesenta y cinco

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Las vísperas van cargadas de promesas punzantes.

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Cuatrocientos sesenta y cuatro

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Hay viajes iniciáticos que son como un recorrido por nuestra madurez presentida.
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Cuatrocientos sesenta y tres

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El erotismo es el deseo (o)culto.

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Cuatrocientos sesenta y dos

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Las opiniones más arraigadas nos (des)conforman.
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Preguntas retóricas

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Allá, a lo lejos, el castillo almenado de la nostalgia. Y más al fondo, varios amores correspondidos, olvidados de cualquier modo en la oscuridad del foso. Los alcanzó a reconocer con la fuerza de las verdades rotundas. Aquella fortaleza contenía, a decir verdad, los abandonos y renuncias principales de una vida cumplida. Ahí estaban, amalgamados, los amores escogidos, junto a otros más de circunstancias. Pero también los temidos o aborrecidos a pesar del tiempo. Todos y cada uno de ellos, mezclados sin distinción. Incluso era posible identificar unos pocos que, llegado el momento, no supo anticipar. Recorrer la fortaleza te dejaba una especie de peso muerto en la boca del estómago. De nada servían, allí, sus murallas. Observados de cerca, los había puros y sublimes; mayúsculos. Innegables de tan rotundos. Aparte de tímidos y vergonzantes. Daban ganas de preguntarles por extenso a cada uno de ellos cuáles habían sido sus razones. Cómo era posible que se hubieran enseñoreado de cuerpos tan enclenques con semejante insolencia. Al cabo, ¿qué sentido tenía tomar posesión de unas existencias incapaces de nada? ¿A qué tanto exceso y empeño vano, tanta desmesura y afán?

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Cuatrocientos sesenta y uno

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desiderátum. Deseo que arde en deseos de sí mismo. 

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Cuatrocientos sesenta

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La vida realmente vivida transcurre bajo el vértigo de la inconsciencia. 
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Cuatrocientos cincuenta y nueve

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La maldad, ese cúmulo de sinrazones que a nadie concierne. Y a todos hastía.
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Cuatrocientos cincuenta y ocho

Nada firme se obtiene sin una voluntad manifiesta, forjada en las inclemencias del azar.
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Cuatrocientos cincuenta y siete

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La bondad, esa virtud tan encarnizadamente denostada. 

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Cuatrocientos cincuenta y seis

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El infinito es una creación literaria.
La literatura es finita, pero lo finito es infinito.

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Cuatrocientos cincuenta y cinco

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El castillo almenado de la nostalgia. 

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Glosa

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El infinito se halla donde los extremos se juntan. En un punto de fuga inalcanzable y a un tiempo presentido. Como si al juntarse quién sabe dónde, ello estuviera ocurriendo en un más acá distante, y preclaro, de tintes provisorios. 
Como si ese juntarse aconteciera en el lugar exacto donde sacamos sin cesar nuestras pobres conclusiones fugaces. Y al concluir, elaborásemos apenas un razonamiento finito y escaso. Éste, por ejemplo: "El infinito es una creación literaria".
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Dos antologías sobre el aforismo de hoy

Me complace anunciar la publicación de dos antologías sobre el aforismo actual, de hoy mismo, que han tenido la deferencia de asomar casi a la vez, aun cuando sean muy distintas, como si se hubieran propuesto acompañarse (y complementarse) mutuamente.

Sus artífices respectivos son dos entendidos en el género: León Molina, él mismo aforista y poeta, ed. de VERDAD Y MEDIA (La Isla de Siltolá), quien ha realizado la ingente labor de ofrecer un panorama en torno al género de vocación exhaustiva, con una recopilación de aforismos que se aproxima nada menos que a la friolera de las 450 pp., y Manuel Neila Lumeras, traductor, poeta, crítico literario y también aforista, responsable de la edición BAJO EL SIGNO DE ATENEA (Renacimiento), la cual agrupa una extensa muestra con aforismos inéditos y éditos, junto a diez poéticas hiladas para la ocasión, de diez autoras, todo ello encabezado por un prólogo del propio Neila.

Muy feliz y agradecida por la generosidad de ambos.

Cuatrocientos cincuenta y cuatro

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En la escritura, me importa más la verdad literaria que la biográfica, aun siendo ambas fundamentales.
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El abrazo

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A mi padre

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La memoria irrumpe con el reconocimiento. Reconocer es recordar, certificar, dar por cierto algo. Cerciorar(nos). Por ejemplo, ella a cortísima edad encaramada a esa inmensa escala. Y la escalera, mientras tanto, tambaleante y ultrajadora; temblona en su agarre y peldaños, desdeñosa. Parecía dispuesta a anegar con sus dientecillos de leche toda la estancia. Luego ya, un puro naufragio de gritos y pasos, de lloros y carreras a destiempo, conmigo colgada de tu cuello, contigo agarrándome fuerte para mejor escapar. Y ese abrazo como fiel recuerdo. 
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Sin miramientos

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Hay miradas que son marismas de mal agüero. De pronto alguien planta la vista una mañana sincera, como si levantara un campamento en mitad del desierto, sin vacilaciones ni ventiscas, en el mismo centro de una nada oceánica donde pretende que acampe nuestro deseo. Y lo hace sin miramientos ni espejismos que valgan. Con la entereza de un oasis. Por puro desvelo.
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Cuatrocientos cincuenta y tres

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La verdad abruma a la ficción.

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Cuatrocientos cincuenta y dos

La verdad alumbra la ficción.

Cuatrocientos cincuenta y uno

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La soledad es ese lugar destemplado que (se) nos revela.

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Cuatrocientos cincuenta

Toda civilización que se precie está compuesta por una pluralidad de individuos en cordial discordia.

Cuatrocientos cuarenta y nueve

La memoria irrumpe con el reconocimiento. Reconocer es recordar, certificar, dar por cierto algo. Cerciorar(nos).

Cuatrocientos cuarenta y ocho

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Más que vasos medio llenos, somos vacíos envasados.

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Cuatrocientos cuarenta y siete

El infinito se halla 

donde los extremos se juntan.

Cuatrocientos cuarenta y seis

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La tranquilidad de no dirigirnos a ninguna parte. 

De estar confi(n)adamente perdidos.

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Cuatrocientos cuarenta y cinco

A veces el deseo es tan palpable que puede llegar a hacer daño.

Cuatrocientos cuarenta y cuatro

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La seguridad del fracaso te libera de falsas promesas. A fin de cuentas, todo triunfo es perecedero.
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Cuatrocientos cuarenta y tres

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Hay quien gestiona su corazón con el mismo celo que pone a diario en su bolsillo. Con parecido rencor.
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Cuatrocientos cuarenta y dos

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Ser subjetivamente objetivos. Y conformarnos con ello.
Aceptar de una vez que no podremos aspirar a otra cosa. 
Objetivamente hablando.
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Cuatrocientos cuarenta y uno

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No saber para saber mejor, a saber: no llegar a sabelotodo. 

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Cuatrocientos cuarenta

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Los afectos compartidos nos vuelven terriblemente avariciosos.

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