891

Alguien que necesita cien máscaras al menos para (des)cubrir su rostro.

890

Hablaba sin sentido, sin ton ni son, sin tino, sin límite, tasa ni medida, sin fin ni cuidado. Hasta que un día dejó de hacerlo —contrariada, contestataria, contenida—, y nos convenció.

889

Hay quien se relaciona con los demás buscando imponerse y, en el mejor de los casos, sobreponerse a sí mismo.

888

La literatura fagocita la realidad para expelerla en algún grado transformada.

En la revista ZENDA

Muy contenta de aparecer en la revista ZENDA con un puñado de aforismos de mi cosecha.

887

 La lucidez del dormido.

886

Correspondencia amorosa: libertad plena para seducir al desalmado que nos conquista el corazón.

885

 La desolación de ver hoy todos los puentes vacíos.

884

 La rotundidad de la sencillez.

883

 Los que están en falso son los que hacen más ruido.

882

Qué raro resulta volver a casa procedente de la que fue también tu casa al otro lado del espejo. Observar aquí el allá todavía cercano tras convertirte de nuevo en un extranjero.

* Foto tomada desde el Schloss Glienicke, con la Isla de los Faisanes al fondo, en septiembre del 2010.

881

 Pensar cansa, pero no hacerlo cansa mucho más.

880

La certeza de sabernos cansados, exánimes, abatidos hasta el descreimiento mismo de todo aquello que no sea sustancial.

879

 Pensar, lo que se dice pensar, pensamos poco.

878

Con frecuencia, al pagado de sí mismo no le llega la camisa al cuerpo.

877

Toda osadía supone, al cabo, una odisea.

876

Creo que el principal problema de nuestros gobernantes hoy, aquello que dificulta un pacto de mínimos para hacer frente a cualquier crisis o conflicto según sucede en los países de amplia tradición democrática, es que unos y otros vean antes al contrincante como un enemigo al que batir que como un posible socio con el que llegar a acuerdos básicos. Resultado: los años pasan en vano mientras los problemas y conflictos se acumulan y agravan por no contar con una clase política a la altura de las circunstancias. Hasta la coronilla de vivir en un país en perpetuo atasco.

875

La incompletud del sentir nos esca(ti)ma.

La sonrisa de Nefertiti

Muy contenta por formar parte de esta antología tan apetecible que verá la luz en septiembre junto a tantos buenos nombres. Os copio la nómina de autores que podréis encontrar en ella por orden alfabético:

Enrique Baltanás, Javier Bozalongo, Carmen Camacho, Carmen Canet, José Ángel Cilleruelo, Jesús Cotta, Ricardo de la Fuente, Jordi Doce, Eliana Dukelsky, Francisco Ferrero, Aitor Francos, Dionisia García, Sergio García, José Luis García Martín, Miguel Ángel Gómez, Angel Guinda, Emilio López Medina, José Mateos, León Molina, José Luis Morante, Elías Moro, Manuel Neila, Lorenzo Oliván, Gemma Pellicer, Mario Pérez Antolín, Ana Pérez Cañamares, Javier Puche, Antonio Rivero Taravillo, Javier Sánchez Menéndez, Roger Swanzy, Felix Trull, Juan Manuel Uría, Tirso Priscilo Vallecillos García y Ricardo Virtanen, artífice de la selección.

Más información en:
http://www.apeaderodeaforistas.es/2020/07/la-sonrisa-de-nefertiti-los-aforistas-y.html

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874

Penurias, preocupaciones, enfados y decepciones: nuestros cuatro jinetes del Apocalipsis.

873

La observación indirecta como garantía de profundidad.

872

Trump. Descubro con asombro que, en inglés, significa triunfo y trompeta (toque de trompeta) a un tiempo. El triunfo de las trompetas del Apocalipsis, de seguir así.

871

El buen estilo crea contenidos diversos a través de formas sutiles.

870

A veces conviene hacer voto de silencio para aligerar la carga de pensamientos de la jornada.

ELOCUCIÓN

Desnudez de toda pieza  
que se sacude de sí ropas y lastres
para despojarse mejor 
de acciones verbosas,
de verborreas inanes;
verbosidades todas ellas fuera 
del más común de los sentidos: 
si no la boca que degusta
lo que dice, la mano que 
reescribe cuanto sabe.

Ser elocuente mas no
en vano, pues inútil 
parece lo dicho si
demudado irrumpe.

No rebajarse, pues, 
al capricho verborreico
que anega voluntades
y vocaciones.
Entregarse acaso
a la bruma de lo ágil,
para mecer las horas
licuadas de la tarde
con el verbo decantado en el pulso
y el pulso embebido en el aire.

869

confinamiento: 1. Recogimiento temporal de los cuerpos y las almas del tráfico de las calles ante la amenaza de la pandemia del coronavirus (COVID-19). 2. Se entiende por Gran Confinamiento el período inmediatamente posterior a la Gran Recesión (2008-2018), caracterizado por la reclusión preventiva de la población mundial a efectos de salvaguardar su vida. 3. Contradiós.

Noche de San Juan en La Libélula, de Radio 3

Un honor que el programa de radio 3 La Libélula haya dedicado su espacio nocturno de la noche de San Juan a poner voz y música a un puñado de microrrelatos de 'Maleza viva' (Jekyll & Jill, 2016), procedentes de la segunda parte del volumen, "Herbolario". Mi agradecimiento a Juan Suárez Barquero, a quien aprovecho para felicitarle el santo, y a todo su equipo.
Os dejo aquí el enlace: https://mediavod-lvlt.rtve.es/…/T…/mp3/6/6/1592906483666.mp3

868

La lectura es mi bálsamo de Fierabrás.

867

Las palabras de un escritor tienen memoria.

BREVIRUS

Hoy acaba de ver la luz BREVIRUS, una antología panhispánica compuesta por microficciones (microrrelatos, aforismos y haikús) a cargo del equipo de Brevilla, en donde aparecen piezas de numerosos escritores a lo largo de 348 pp., y cuya cubierta es obra de Sergio Astorga. Para la ocasión, he escrito dos definiciones aforísticas. Mi agradecimiento a Lilian Elphick y a Luis Talavera por hacerlo posible. Pinchad sobre la imagen para acceder a su descarga:

Os dejo también mi colaboración en BREVIRUS: 

¡Retruécanos, recórcholis!

Llego tarde a la cita, pero la cita tarda en llegar; de hecho, nunca llega.

Variaciones y desvaríos para variar.

¿Qué son los ángeles: simpáticos seres seráficos o meros serafines empáticos?

Revisiones y (di)versiones.

Renu(e)ncias.

Ingentes gerentes sin (a)gentes que colaboren ni cobren (un ardite).

Epítome de lo escrito: un pastiche, un pasticho o un pastizal, a escoger.

* Este cuadro es obra de Lola Valls y lleva por título "Caricia visual". 

866

Condensar sentidos: he aquí el verdadero cometido de toda elipsis significante.

865

Los sueños, extraños espejismos de nuestra conciencia.

864

La edad me ha ido revelando, irremisible pero concienzudamente, en una escritora lacónica.

863

Cer(t)ezas

Las certezas, como las cerezas: mejor, de dos en dos.

862

A veces, el conflicto narrativo es una persecución sin descanso hacia quién sabe dónde, vete a saber por qué.

861

Humores: Hay humorada en la fina ironía, burla inteligente o mordaz en la parodia, sarcasmo y crueldad en la sátira y un deje de acritud o de resentimiento en el humor negro, por no hablar de las buenas dosis de disparate, desahogo y sinrazón que contiene el humor absurdo, o del mal gusto y la extravagancia propios de la versión más grotesca, que carece de escrúpulos y de sentido del ridículo: todo un catálogo de estad(i)os humanos —a cuál más disfuncional— que sin duda consideramos cultura, parte indisociable de nuestra civilización.

Y luego está la carcajada estentórea del presunto gracioso o bromista.

860

A esta bola malcosida que es el mundo, 

se le han reventado de golpe todas las costuras.

859

A partir de cierta edad, la existencia nos queda corta.

La guerra, de Ana María Shua

Escribir, amar, herir de muerte

Un hilo conductor recorre este libro de microrrelatos de principio a fin en forma de pregunta retórica: ¿Por qué tiene que darse necesariamente el binomio guerra-muerte, si bastaría con vencer, con someter al enemigo sin tener que aniquilarlo? Para responder a esta ardua cuestión, la autora argentina, maestra en el cultivo del género y en el uso medido de la ironía y el sarcasmo, se ha propuesto abordar el espinoso asunto de la guerra como nunca antes había sido tratado, a saber: sirviéndose de la riqueza y pluralidad de enfoques, tonos y registros posibles que le permite el género narrativo más breve y poliédrico: el microrrelato.

La pieza «Homero y las heridas de guerra» nos puede valer de ejemplo para comprender el sentido y alcance de este libro que gira en torno a un tema universal que la escritora ha encarado con voluntad y afán enciclopedista. “¿Quién fue Homero?”, se pregunta Ana María Shua. “Tal vez no haya sido un hombre sino muchos”, nos dice el narrador testigo, quien, sin embargo, a lo largo del volumen se envuelve a menudo en los ropajes de la omnisciencia para, así, ganar una mayor distancia y autoridad respecto del asunto tratado. Otras veces, cede la voz a los personajes o asume su punto de vista para relatar lo acaecido o, cuando menos, mostrar su visión de los hechos; ya se trate de guerreros, de animales o de extraterrestres invasores.

Pero Homero, se nos cuenta, “fue sin duda un periodista, el más famoso corresponsal de guerra de todos los tiempos”. De igual modo, tal vez quepa considerar esta compilación de saberes que ahora nos ocupa no solo como un tratado escrito a la manera del Arte de la guerra, de Sun Tzu (no confundir con el filósofo taoísta Chuang Tzu, el autor de «El sueño de la mariposa»), sino también como una crónica distópica de las batallas libradas a lo largo de la historia de la humanidad, desde sus albores como homo sapiens hasta su futura extinción a cargo de una especie invasora, a la manera de La guerra de los mundos, de G. H. Wells, o de las crónicas de Indias ─que si antaño fueron recuentos y relatos historiográficos, hoy ya nos parecen narraciones maravillosas─, pasando por el presente tecnológico. Pero, además, aunque la autora refiera hechos del pasado y del futuro alternándolos entre sí de continuo, no por ello deja de hablarnos en todo momento de los tiempos actuales. De hecho, con la última revelación sobre Homero que nos hace este narrador irónico ─“Lo conocí apenas”, dice como al descuido─, el gran poeta épico aparece aquí convertido en un hombre que disimula su enorme capacidad de ternura bajo la misma actitud cínica que lo empuja a despreciar que lo llamen poeta, alguien dotado sin duda de enorme talento para contar (o cantar batallas) con semejante intensidad; uno de los atributos principales del microrrelato. 

El libro arranca con un texto introductorio que hace la función de prólogo en donde un narrador personaje ─presumiblemente, un soldado o incluso alguien de mayor rango─ habla desde la Gran Guerra, la Primera, para contarnos que durante dicha contienda se leía mucha ficción, y donde tacha nuestro libro de “muy interesante”. Ana María Shua se sirve, a continuación, del recurso del manuscrito encontrado y atribuido a un falso autor para enmarcar esta breve recopilación de piezas en una fina ironía y un distanciamiento no menos impostado; unas armas ideales que le serán de gran utilidad para tratar cuestiones delicadas y comprometedoras en torno a la guerra.

Compuesto por 131 microrrelatos, además del prólogo, la autora divide el volumen en cuatro partes: «El arte de la guerra», donde se plantea abordar y comprender la naturaleza y razón de ser de ésta; «Guerreros», en la que se hace recuento de un sinfín de dioses, hombres y animales con hazañas dignas de memoria y admiración contadas por un narrador omnisciente e irónico, quien todo lo ve y cuestiona, a menudo con una coda sapiencial a modo de cierre; «Armas», donde se muestra un catálogo infinito de instrumentos mortíferos, tales como el gas, la música militar, los murciélagos, los olores, las balas y las lanzas, las profecías y la guerra misma, los bebedizos y hasta las gaitas escocesas, entre otras posibilidades. No en vano, en esta tercera parte son habituales los desenlaces irónicos. Y, por último, «Estrategias», en cuya sección se hace inventario de las más variopintas demostraciones del ingenio humano, puestas al servicio del consabido y único fin de la guerra, que no es otro que asegurar, con la mayor eficacia, la muerte del contrario.

Ana María Shua ha creado una narradora testigo con una capacidad reflexiva de hondo calado, dispuesta a versionar frases hechas, dichos, refranes y lugares comunes para trascenderlos; un ejercicio fácil solo en apariencia. Ya en las primeras páginas, entabla una sagaz relación entre la guerra, la escritura y el amor. Así, en el primer microrrelato, que hace las veces de poética, afirma: “quien no sea capaz de engañar y por lo tanto sorprender, nunca logrará sobresalir en el arte de la guerra, de la escritura”, ni tampoco del amor, precisa en la reflexión planteada justo en la tercera pieza, que la continúa: “todo vale, nada vale, en la guerra y en el amor, salvo matar”. Me parece un acierto el celo historiográfico con el que escribe para afrontar todo tipo de asuntos: de la guerra civil a la contienda más antigua, sin olvidar el ejemplo prestigioso de héroes y dioses, tácticas de espionaje o trofeos de guerra, si bien al lector le será difícil librarse de la sensación acuciante de que en tiempos de guerra todo resulta fabuloso, increíble o inverosímil, hasta el punto de que el narrador extraterrestre pero juicioso que, a veces, asoma en sus páginas, juzgue la conducta humana con la severidad y el acierto que se merece.

* Esta reseña ha aparecido publicada en el último número de la revista TURIA, núm. 133-134, que cuenta con un monográfico dedicado al escritor Robert Walser. 
Os dejo aquí el índice: 
http://www.ieturolenses.org/revista_turia/index.php/revista-cultural-turia-numero-133-134.html