viernes, 5 de agosto de 2011

Vislumbre



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Un día seremos 


y sabremos 


lo que no sabemos que ya somos.
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* La foto pertenece a Abel Murcia, y lleva por título "Saludos vítreos".
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jueves, 4 de agosto de 2011

¿Puede un título sentirse humillado?

"-Por su puesto, dijo este." 

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II. 
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¿Puede un título no serlo? 
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Desde luego, sobre todo si no hay texto que valga.
Desde luego, sobre todo si no hay cuerpo de texto que le sirva.
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III.
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 ¿Puede el íncipit de un texto no ser el título?
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"¡Faltaría más!, dijo este traspuesto."
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* Al calor de la microboutade (o del micro boutade) que Manu Espada se planteaba -con toda la seriedad que merece- hace unos días...
** La imagen es de Antonio Rodríguez y procede de su fotoblog digitalia.
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miércoles, 3 de agosto de 2011

Desde el otro lado

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sigo contando -una y otra vez- tu descuento.
Hoy habrías cumplido 95 años. Lo dice
el arcano de tu viejo número de teléfono.
"93 203 93 95, 93 203 93 95",
repasaba de niña como un consuelo.
Y qué absurdo me resulta ahora encontrar en él 
la edad exacta de tu fallecimiento.

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* La bella foto es de Abel Murcia

sábado, 30 de julio de 2011

"Economy is nearly dead"


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Antes de que la dichosa foto en donde aparece  una Economía llorosa copara las primeras páginas de los periódicos, creíamos vivir en un mundo sin Historia, libre por fin de las sucesivas dictaduras que nos habían atenazado, dispuesto a regirse bajo el estímulo de la todopoderosa Economía, según nos insistían ufanos.

Quién iba a decirnos a nosotros, pobres representantes de una clase media maltrecha, que la Historia estaba más viva que nunca.

* La foto, de Luis Matilla, está tomada en el Tiergarten de Berlín, y muestra la pintada de una de las figuras pertenecientes al conjunto escultórico dedicado a Bismarck, bajo el lema de "History is nearly dead".
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lunes, 25 de julio de 2011

En el blog de AC



siempre tan generoso, ha tenido la gentileza de publicarme -e ilustrarme- unos micros en su bitácora.

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Hermosa vida que pasó y parece
ya no pasar…
Desde este instante, ahondo
sueños en la memoria: se estremece
la eternidad del tiempo allá en el fondo.
Y de repente un remolino crece
que me arrastra sorbido hacia un trasfondo
de sima, donde va, precipitado,
para siempre sumiéndose el pasado.


Jaime Gil de Biedma, "Recuerda"