Trescientos cuatro

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Avanzamos a ciegas, fulgurantes,
vislumbrando alumbramientos en el ocaso.

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Trescientos tres

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De vacío se llenan los fatuos. Sólo a veces reconocen, en un rapto de lucidez, la necesidad de extinguirse por el bien común, ahítos de puro relleno. 
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Trescientos dos

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Las verdaderas preguntas no se formulan. Antes bien, brotan y fructifican, e incluso en ocasiones alcanzan a pudrirse sin que hayamos encontrado un asomo de respuesta.

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Trescientos uno

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Sin pasión que valga, ¡cuánta sinrazón!

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