975

También los cuerpos se comportan de forma extraña.

Obra de Louise Bourgeois.

974

 Llegar al punto ciego de la expresión, a la parquedad de la línea.

973

Tentativa: sortear lo escabroso cotidiano, semejante maraña.

Obra de Louise Bourgeois.

972

Amor al fulgor de la palabra dicha, oída, pronunciada en una lengua extraña en otro tiempo; hoy, sin embargo, cargada de resonancias.

Obra de Louise Bourgeois.

971

Por nuestro bien y conveniencia, por la cuenta que nos trae, preferimos ignorar el alcance de nuestras mezquindades.

Detalle de una serie de Louise Bourgeois.

970

Que el silencio irrumpa y el ruido se rompa en cascada.

Detalle de una serie de Louise Bourgeois.

969

Realcemos la merecida realidad.

Pieza (colgada) de Louise Bourgeois.

968

Todo lo sentimental es (in)discutible por (in)definición.

Escultura de trapo de Louise Bourgeois.

967

Elucubramos fantasmas.

Escultura de trapo de Louise Bourgeois.

966

 Casi todo significa hoy cualquier cosa.

965

 La melancolía, ese fruto maduro.

964

 Luminosa oscuridad.

Literatura en una sola frase

Hoy Xavi Ayén publica en La Vanguardia un reportaje bastante extenso en torno al género del aforismo. Feliz.

https://www.lavanguardia.com/.../literatura-sola-frase.html

963

 La alegría es un pájaro de buen agüero.

962

 No hay arenal sin arena ni territorio escarpado sin rocosisades.

961

Habitar paraísos marcianos a media tarde un día cualquiera de estío. Con socorrista terrícola incluido (si bien emboscado).

960

A veces, una luz nos recauda el ánimo de toda indefensión. De nuestra condición errante de seres indefensos.

959

 Una época de excesos, la nuestra; de celos y recelos excelsos.

958

Hiedra trepadora, celeste aguamarina que, con sus tallos, se agarra mientras planea con sus raíces.

957

Perfilar una emoción cuantas veces haga falta para presentarla sin aderezos.

956

Propósito del día: no bascular ni vacilar entre opciones igual de inapetentes.

955

Habitáculos improvisados. O esa sana costumbre de los pobladores de la capital alemana que consiste en subirse a los tejados para poder charlar a sus anchas...

954

 Floración interior. Apego al paisaje protegido.

ÚLTIMAS PLAZAS EN CASTELLANO DEL CURSO VIRTUAL DE NARRATIVA EXPRÉS

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953

 Los cielos de Berlín son un primor de brumas y algodón.

En la BIBLIOTECA VIRTUAL MIGUEL DE CERVANTES

Muy honrada y feliz de formar parte, en buena compaña, de esta maravillosa biblioteca de cuyo nombre no pienso olvidarme. Gracias a sus hacedores: Demi Fernández Muñoz y José Luis Trullo.

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CURSO VIRTUAL DE NARRATIVA EXPRÉS EN CASTELLANO

Ya está abierta la inscripción para el curso virtual de narrativa exprés del Ateneo de Barcelona. ¡Os esperamos!

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952

En literatura, felizmente, todas las frases están cargadas de significado.

Pensamientos leves en Aforist@s

Agradezco a AFORIST@S la publicación de estos 10 pensamientos leves en su segunda entrega.

(http://www.aforistas.net/.../10-ineditos-de-gemma...).

En las aguas quietas de la memoria, suceden infinidad de ausencias.

*

No hay temblor semejante a la belleza.

*

Nuestro verdadero rostro se aleja del presente que fuimos a marchas forzadas.

*

Un diálogo franco y libérrimo puede ser también la mayor expresión de intimidad.

*

Sólo perdura cuanto posee en sí el germen de la juventud.

*

El complejo de ejercer un poder que no les corresponde causa verdaderos estragos.

*

Descreo de cuanto no sobreviva tras haber languidecido durante un lapso de tiempo.

*

El totum revolutum de la globalización; la democratización del caos.

*

Una pereza crónica, arraigada como la lentitud, capaz de fructificar con talento. Rabiosamente inveterada.

*

Antes que la bisoña complacencia, el severo rigor de la crudeza. Y esta soledad.

951

Las luces más brillantes son interiores.

¡Feliz 2022!

950

Sus ambiciones tenían el mismo talante que sus inseguridades. Vivía descorazonado.

949

 Sueño, luego existo.

948

La belleza de las nubes como correa de transmisión de no sabemos qué.

947

 No hay tópico más deleznable que la vulgaridad.

946

 El buen amor da mucho miedo.

945

Escribir aforismos para, una vez plasmados, comprobar si se cumple su propuesta.

944

La edad nos decanta la mirada, los gustos y las posesiones. (Por no hablar de los afectos).

943

 La siembra del silencio.

942

 Lo escrito, a su vez, también nos reescribe.

941

 El aforismo lo pintan calvo.

940

En sentido estricto, somos lo que podemos ser. Ni más ni menos.

939

Quien padece "ansias de poder" atesora unas insensatas "ansias por humillar o sojuzgar ", aunque, a sus ojos, las considere meras "ansias de (hacer) justicia".

938

Vivir, ese habitar (empecinado) a la intemperie.

937

 La quietud aparente de una vida en fuga.

La playa y el tiempo, de Ernesto Calabuig

Ansias de vivir

El autor de este libro es profesor de Filosofía y crítico literario en El Cultural y ha publicado, además, dos libros de relatos (Un mortal sin pirueta, 2008; y Caminos anfibios, 2014), junto con una novela (Expuestos, 2010). Ahora, Calabuig ha reunido diecinueve historias a caballo entre el cuento y el microrrelato, que giran en torno al motivo del paso del tiempo y de la voluntad humana por retenerlo o, cuando menos, por extraerle unas gotas de sustancia. Sus personajes, ya en la edad madura, tratan de librarse de esa impaciencia al borde de la ansiedad, tan propia de nuestra época y de su etapa vital.

Llama la atención que el conjunto de relatos esté planteado desde un enfoque metaliterario que busca reflexionar o ilustrar un determinado aspecto narrativo o técnica de escritura. Así, por ejemplo, el que da título al conjunto, acaso el más extenso, ahonda en la psicología de la protagonista, una mujer de 47 años que decide alargar de forma indefinida unas vacaciones en la playa hasta diluirse en ese mismo entorno que la acoge sin prejuicios, habitado por comunidades hippies y nudistas. Se trata de un relato de corte –digamos- quiroguiano, donde su disolución es consecuencia directa del progresivo despojamiento que experimenta. En el libro, de hecho, aparecen varios con un desenlace semejante.

La segunda y tercera narración estarían unidas por el subtítulo de Un cuento chino (I y II, respectivamente). En «Pekín-Xátiva», su protagonista, «un traductor de alemán agobiado por el plazo de entrega de una novela», en realidad, una especie de alter ego del autor, figura recurrente en estas páginas, emprende un viaje en tren desde la estación de Atocha, con destino a Valencia, dispuesto a aprovechar el tiempo del trayecto para traducir algunos pasajes de Siegfried Lenz, pero ya desde el principio tiene que renunciar a sus planes al tropezar con una joven china que necesita ayuda y que sólo chapurrea un poco de inglés. El título alude irónicamente al hecho de que su tiempo haya dejado de ser del narrador, quien sale desde Madrid, para pasar a serlo de la mujer oriental (Pekín). Si bien a cambio ha obtenido el argumento para escribir un relato. Frustrados sus planes, el traductor se entrega a imaginar varios destinos posibles ─a cada cual más fantasioso─ junto a la joven china, entre los que figura su propio deceso. Este relato le sirve, pues, al autor para ilustrar aspectos tales como el tratamiento del espacio, la ambientación de las escenas o la importancia de las descripciones, aparte de la elucubración libérrima que supone echar la imaginación a volar, una estrategia, esta última, constante en estos cuentos.

Asimismo, el microrrelato «Tiempo sagrado», que funciona como un entreacto o entremés para separar los dos cuentos chinos, se ocupa de la cuestión central del punto de vista, aparte del desarrollo narrativo, y lo hace con visos de poética: «Estas cosas del tiempo no merecerían una intervención despiadada (…) sino el suave, respetuoso pincel de un arqueólogo capaz de justicia, emoción, llanto y recuerdo», concluye. Y el segundo cuento chino, «¡Almuerzo, ciao!», a caballo entre el cuento breve y el microrrelato, se centra de nuevo en ilustrar el poder de la imaginación, la capacidad evocadora y las asociaciones de ideas, de las que el narrador echa mano para impulsar la trama; lo que ya vimos en la fabulación libre del primer cuento chino; y de hecho la protagonista podría identificarse con la misma mujer oriental, si bien tras su llegada a España. «Escribir es también poner en marcha hipótesis», zanja esta vez el narrador.

En el siguiente cuento breve («Estampa de una tarde en el mar del Norte») utiliza una mirada poética que se anticipa en el título, y en él cobra importancia el poder de evocación del narrador protagonista, quien se encuentra pasando unas vacaciones junto a M, confundiéndose la voz que habla con la del propio autor, y M con su mujer, la María que aparece en la dedicatoria. Hacia la mitad del libro, se suceden tres cuentos de invierno que transcurren en la capital alemana y que nuestro narrador-cronista ha compuesto para abordar, respectivamente, la capacidad de sugestión del artista, la vida vivida y, por último, la vida no vivida. Así pues, el primero («El señor Takanawa abrió una botella de agua con gas») trata de «la identidad y el límite que nos circunscribe», asunto que lo relaciona con el primer cuento de la colección, al ocuparse también el protagonista japonés de esta historia de la memoria y de los lastres del pasado. No en vano, un día se despierta aturdido, en la habitación de un hotel de Berlín, con la cabeza nublada, como si hubiera sufrido un ictus o algo parecido, aunque en esta ocasión el personaje logre vencer ─o sublimar─ la muerte tras evocar, en una especie de exorcismo, un episodio que vivió en la Segunda Guerra Mundial.

El segundo y tercer cuento de invierno estarían protagonizados por ese narrador-cronista que ya vimos en la estampa, de modo que no sólo entroncarían con la experiencia vital del autor, sino también con esta serie de relatos en donde él mismo toma la palabra y decide asomarse adrede para darnos su opinión cuando le place o considera oportuno. No en balde, en «Después de los niños» vuelven a ser ellos, M y el narrador, quienes pasan unos días de descanso en un hotel de Berlín poco antes de las Navidades, lo que les sirve para hacer balance de una vida compartida, ahora que los niños ya han crecido. Por fin, en «Una navidad tendrás cincuenta», será «la voz de ELLA» (sic) la que le dé pie al narrador a fantasear con una vida no vivida pero que pudo haber sido.

Acaso empiece aquí la tercera parte del libro ─tras una primera compuesta, a grandes rasgos, por la narración prólogo y la serie de cuentos chinos, y una segunda, por los cuentos de invierno─, formada en esta ocasión por relatos sueltos sin necesidad de subtítulo que los agrupe. En «Algorta lejano», por ejemplo, «ese hombre cincuentón, con su pelo cano ensangrentado, [que] fue en su día un buen atleta», es decir, el propio narrador-autor de estos relatos, se halla en el trance de morir tras sufrir un accidente inesperado, momento que aprovecha para rememorar a una novia vasca que tuvo y de cuya muerte ─también inesperada─ se ha enterado poco antes, compartiendo en el desenlace su mismo destino aciago. Hacia el final, el narrador toma consciencia, pues, de su propia muerte, que volvemos a encontrar en «Radiofrecuencia», o en «Mommsen», si bien en este último fantasea con la muerte como trasunto de una vida cumplida para preguntarse quiénes somos, mientras en la duermevela del narrador protagonista se entremezcla la ensoñación (la memoria recuperada) y la realidad (pues ha llegado a la última estación, al último día de su viaje).

De esta última parte, yo destacaría dos cuentos de extraña belleza: en el primero, «Túnel del tiempo con filósofos», protagonizado por el narrador-autor y «un buen amigo» (el escritor valenciano Pepe Cervera), el narrador le cuenta a su amigo, cuando ambos han franqueado ya la frontera de los cincuenta, cómo, con apenas 20 años, llegó a conocer a un Parménides y a un Heráclito con aspecto de haber resuelto por fin el viejo dilema que mantenían ambos entre identidad y devenir; encontrando de paso «un remedio contra la inquietud y la ansiedad» tan propia de la edad madura. Pero es en el segundo, «Cohen y Roshi en el monte Baldy», donde ese mismo narrador que guarda cierto parecido físico con el personaje, nos cuenta el retiro espiritual del cantautor y poeta Leonard Cohen en compañía de su maestro Roshi, dando como resultado un cuento-reportaje-crónica lleno de sabiduría y buen hacer: «Escribir, sabes, no es como estar ante un lujoso buffet donde te sientas y eliges esto y lo otro. Más bien lo que ocurre es que partimos de tener poco o nada, y rebuscamos por los bolsillos, arañamos a ver si aún nos queda algo, una idea, una historia que contar»; toda una poética, la de Cohen, que bien podríamos hacer extensible a nuestro autor en este inspirado conjunto de relatos.

* Esta reseña ha aparecido en el núm doble 451-452 de la revista de literatura Quimera, correspondiente a los meses de julio-agosto del 2021.

936

Detallar la inexactitud, la imprecisión, en un par de líneas: he aquí la tarea ingente del esforzado aforista.

935

El tiempo y sus renu(e)ncias.