Quinientos noventa

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Amar secretamente y en perpetua confusión personas, ideales -a personas ideales, también- sueños de infancia; las mismas cosas, símbolos al cabo de otras; reconocer en todo momento nuestra condición anhelante de seres incompletos.
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Quinientos ochenta y nueve

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La buena poesía no pesa; antes bien, nos aligera de cargas indeseadas.

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Quinientos ochenta y ocho

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Las verdades, poliédricas, están llenas de aristas y desvelos.

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Quinientos ochenta y siete

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La propia carne cobra conciencia con el correr de los años.

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Quinientos ochenta y seis

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Reducirse a la mínima expresión para maximizarse. Implosionar.
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Quinientos ochenta y cinco

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Tensar la cuerda sin llegar a romperla, hacerlo bajo cualquier circunstancia que se precie, ¿es cosa de astutos o de insensatos?
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Quinientos ochenta y cuatro

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La dulce ansiedad de la espera.

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Quinientos ochenta y tres

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Las ideas que sostienen los aforismos pueden llegar a medir un kilómetro.
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Quinientos ochenta y dos

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La tristeza es una fuerza centrípeta; la alegría, centrífuga. Centrifuguémonos pues.
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Quinientos ochenta y uno

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Los aforismos que no apuntamos nos aguardan en el limbo de los justos.
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Quinientos ochenta

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El detalle lo es todo.

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Quinientos setenta y nueve

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Más que el porte, al adelgazar recuperamos el espíritu del joven que hemos sido.
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Quinientos setenta y ocho

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Penetrar en el secreto de las cosas para así comprender mejor cuanto en un futuro fuimos.

F e l i z    2 0 1 8

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Quinientos setenta y siete

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No hay nocturnidad sin alevosía.

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Quinientos setenta y seis

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El buen amor menoscaba nuestro desaliento.

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Quinientos setenta y cinco

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Los escritores tienen el ego prescrito.

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Quinientos setenta y cuatro

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Las verdades afloran. Pero sólo unas pocas florecen.

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Quinientos setenta y tres

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Premura, ese temblor en el ánimo.

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La garza atrevida

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Una mocita quiso querer
un día venturoso 
a un mozo de bien. 
La garza atrevida,
dichosa y alegre
de puro candor,
recibe el cortejo mocero
con gentil corazón.
¡Nada hay más bello
que verlos danzar
en compañía
y audaz vuelo
de su otredad!
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Desbocado

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Creía que eso les ocurría sólo a los jóvenes; a los jóvenes incautos. Pensaba que la madurez era una especie de escudo defensivo gracias al cual la vida, sus peores incidentes, resbalaban piel abajo sin mayores consecuencias. Por fortuna, solía decirse. Y, desde luego, creía que a él no le iba a pasar nunca cosa semejante. Pero ocurrió. ¿Dónde se había visto? Trató de ignorarlo; basta no creer en algo para que ese algo terrible no exista, se dijo, convencido de sus buenos reflejos. Y aunque los días empezaron a correr más ágiles, al cabo no pudo evitar que un runrún extraño se instalara en la boca de su estómago. Es el trabajo, zanjó. ¿En serio?, se cuestionaba tan sólo horas después. Fue al médico. Tenía palpitaciones y sueños deslumbrantes como fogonazos. Tuvo que admitir que pensaba demasiado en ello. ¿Se estaría enamorando? Decidió atajarlo de raíz, dejar de verla. Fue peor. El runrún que albergaba su estómago hizo implosión. Basta no querer reconocer algo, para que ese algo terrible exista aumentado, barruntó. La situación empezaba a ser embarazosa. Optó entonces por decírselo. Quedaron un día cualquiera y se le declaró. No fue correspondido como esperaba. Se deprimió. Ahora trata de calmar los periódicos estallidos que soporta su estómago practicando alambicados deportes de riesgo; también atiborrándose de toda clase de noticiarios. Cuanto más tóxicos, mejor. Como si la propia desazón del mundo pudiera alcanzar un día a cubrirlo por entero. Sigue descorazonado y confuso. No tolera que no haya cura.