domingo, 26 de mayo de 2013

Setenta y dos

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Lo que parecía rabiosamente moderno acostumbra a corroerse de puro viejo.
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jueves, 23 de mayo de 2013

Setenta y uno

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                                             Para Franz Frichard
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Cuando uno duda, avanza.
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miércoles, 22 de mayo de 2013

El nacimiento de Venus

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El paisaje giraba y rugía como un remolino. Yo soñaba despierta, mientras contemplaba por la ventanilla el dibujo que trazaba a brochazos la velocidad. El conductor avanzaba impasible, sin encomendarse ni a Dios ni al diablo. Un rato antes, el crucifijo del retrovisor había empezado a bailar algo parecido a una danza macabra. Cuando el autobús volcó, el disparador de la cámara alcanzó a captar la imagen de una Venus fugitiva. No hubo supervivientes.
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domingo, 19 de mayo de 2013

J'ai trois pièces traduites en français!

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El ojo de cristal

        Aquel ojo de cristal tenía la transparencia y el brillo de una mirada límpida y sin dobleces, diáfana de puro fulgor. Tanto era así que él la seguía amando, única y exclusivamente, en virtud de aquel ojo falso de perlas nacarado, y no del otro sano y verdadero que le quedaba, auténtico, sí, pero absolutamente vulgar.


Verdadera naturaleza

        Cuando era niña le gustaba morderse los labios hasta provocarse llagas; las uñas hasta el límite mismo de rompérselas; los dedos hasta hacerlos sangrar.
Ahora que ya es mayor le gusta pintarse los labios para redefinirlos; las uñas para aumentarlas; los dedos, de negro tiznado, para devolverlos a su verdadera naturaleza de bruja piruja.


Juegos de niños

        Aquel personaje salió de la página para tomar un poco de aire fresco. Al principio, nadie lo echó de menos, tan secundario era el pobre, pero a partir del tercer día la niña de ojos vivaces empezó a buscarlo con insistencia.
Transcurrida la primera semana, la pequeña iba levantando con sus dedines todas las alfombras, no fuera que se le hubiera caído como por descuido, el rostro bañado en lágrimas.
-¿Pero qué buscas, tesoro? -le preguntaba su madre.
-Un tete. Falta un tete -respondía, compungida, mientras el dedito señalaba el cuento de tapas duras.
Al personaje, que por entonces se hallaba extasiado ante el descubrimiento de una realidad tan fuera de lo común, fantástica a decir verdad, aquel súbito desvelo de la niña le había conmovido de tal modo, que tras vacilar unos instantes decidió regresar a su antiguo libro en calidad de huésped. Sin duda quería complacerla.
A la niña, le bastó verificar que, de un salto, se había metido en el cuento, para arrancar de cuajo aquella página, temblorosa aún tras sumergirse en ella el visitante. Con sus manitas rechonchas, estrujó la hoja sin contemplaciones, arrojándola poco después a la basura, hecha una pelota.


* Hasta la fecha, han traducido, entre otros, a Susana Camps Perarnau, Rosana Alonso, Jesus Esnaola, Ana Vidal, Manu Espada o Lola Sanabria García. ¡Felicidades a todos! Y gracias, en particular, a Félix Terrones por su mediación. La traducción es obra de Caroline Lepage. Los tres microrrelatos aparecen recogidos en La danza de las horas, Eclipsados, Zaragoza, 2012.
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sábado, 18 de mayo de 2013

Ese otro rostro

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Yo soy lo que mi rostro 
esconde
lo que mi rostro 
ignora
lo que mi rostro 
no recuerda haber visto
y sin embargo vio y ve y seguirá 
ignorando;
ese otro rostro que los demás 
-en ocasiones-
reconocen en mí;
justamente, 
ese 
otro 
rostro.
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* La escultura es de Igor Mitoraj. La foto, de una servidora.
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miércoles, 15 de mayo de 2013

Sesenta y ocho, sesenta y nueve, y setenta

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Nuestras carencias engordan.
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Carecía de sentido del humor y de empatía; es decir, del menor atisbo de humanidad.
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«Tener o no tener». Esa es la sinrazón.
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lunes, 13 de mayo de 2013

Carecrezco

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"Soy aquello de lo que carezco, soy mis carencias, lo que no soy". 
Rafael Chirbes, En la orilla, Anagrama, Barcelona, p. 379.
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Hay días en que de cuanto carezco, apenas crezco. 
Otros, más bien, decrezco por lo mucho que carezco. 
Al final, bajo cualquiera de ambas circunstancias, carecrezco cariacontecido.

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miércoles, 8 de mayo de 2013

martes, 7 de mayo de 2013

Sesenta y seis

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El protagonista es aquel tipo que, precisamente por serlo, no necesita interpretar ningún papel.
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martes, 30 de abril de 2013

Relación sumamente equilibrada

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Me parece el colmo de la casualidad que cada vez que yo llame, tú no estés; por lo mismo, debería empezar a acostumbrarme a que cada vez que tú no llames, sí esté.
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sábado, 27 de abril de 2013

Sesenta y cinco

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Por extraño que parezca, todavía hay quien se empeña en considerar la cantidad (de años, de premios, de centímetros, etc.) en lugar de la calidad (ídem). Así somos.
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viernes, 26 de abril de 2013

Sesenta y cuatro

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Hay un tipo humano que no soporto: aquel que persiste de buen grado en el error. Dispuesto a mostrarse implacable con la buena gente, melifluo -si la ocasión lo requiere- ante cualquier vislumbre de maldad.
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martes, 23 de abril de 2013

Sesenta y tres

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Vivimos en el mito*, 
al margen de toda realidad**.

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*. En la primera acepción del DRAEuna «narración maravillosa situada fuera del tiempo histórico y protagonizada por personajes de carácter divino o heroico».
**. Verdad.



domingo, 21 de abril de 2013

Sesenta y dos

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La palabra alimenta; la escritura descarna.
La lectura nutre; la escritura descarna.
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lunes, 15 de abril de 2013

Sesenta y uno

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Escribir hacia dentro 
con el deseo secreto de que las letras 
se nos impriman de afuera.

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jueves, 11 de abril de 2013

En adelante,

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tal vez ni siquiera nos esperen ya 
días malos ni buenos a secas
tan solo, buenimalos-malibuenos. 
A saber: buenos en lo malo, 
malos en lo bueno
Un par de futuros de a peseta.
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domingo, 7 de abril de 2013

¿Quién lo duda?

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La réalité n'existe pas; pensándolo bien, casi mejor que así sea. Menuda ordinariez si no. Y, sobre todo, menuda desfachatez. (Por no hablar de la tabarra enorme y del incordio descomunal que supondría que la monstruosa realidad fuera -en realidad- esto que ahora dicen que no es.) 
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* La foto es de Guillermo Méndez, y la he sacado de su bitácora FugaZes.
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sábado, 6 de abril de 2013

Sesenta

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No hay memoria sin desmemoria, 
como no hay desamor sin amor.
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Hermosa vida que pasó y parece
ya no pasar…
Desde este instante, ahondo
sueños en la memoria: se estremece
la eternidad del tiempo allá en el fondo.
Y de repente un remolino crece
que me arrastra sorbido hacia un trasfondo
de sima, donde va, precipitado,
para siempre sumiéndose el pasado.


Jaime Gil de Biedma, "Recuerda"