miércoles, 19 de abril de 2017

Cuatrocientos cincuenta


Toda civilización que se precie está compuesta por una pluralidad de individuos en cordial discordia.


domingo, 16 de abril de 2017

Cuatrocientos cuarenta y nueve


La memoria irrumpe con el reconocimiento. Reconocer es recordar, certificar, dar por cierto algo. Cerciorar(nos).


lunes, 3 de abril de 2017

Cuatrocientos cuarenta y seis

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La tranquilidad de no dirigirnos a ninguna parte. 
De estar confi(n)adamente perdidos.
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domingo, 2 de abril de 2017

sábado, 1 de abril de 2017

Cuatrocientos cuarenta y cuatro

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La seguridad del fracaso te libera de falsas promesas. A fin de cuentas, todo triunfo es perecedero.
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lunes, 27 de marzo de 2017

Cuatrocientos cuarenta y tres

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Hay quien gestiona su corazón con el mismo celo que pone a diario en su bolsillo. Con parecido rencor.
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Cuatrocientos cuarenta y dos

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Ser subjetivamente objetivos. Y conformarnos con ello.
Aceptar de una vez que no podremos aspirar a otra cosa. 
Objetivamente hablando.

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domingo, 26 de marzo de 2017

sábado, 25 de marzo de 2017

miércoles, 22 de marzo de 2017

martes, 21 de marzo de 2017

Cuatrocientos treinta y siete

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La madurez nos vacía de circunstancias espurias. Si tenemos la fortuna de envejecer bien.
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lunes, 20 de marzo de 2017

sábado, 18 de marzo de 2017

viernes, 17 de marzo de 2017

Cuatrocientos treinta y cuatro

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La distancia que hay de la realidad al lenguaje empleado hoy en día para describirla probablemente sea la misma que separa lo ilusorio de la postverdad.
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jueves, 16 de marzo de 2017

miércoles, 15 de marzo de 2017

Cuatrocientos treinta y dos

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Todo verdadero amor es provisional. Así pues, de acuerdo con el DLE, "se hace, se halla o se tiene temporalmente".
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lunes, 13 de marzo de 2017

Cuatrocientos treinta y uno

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La querencia de querer siempre lo mejor, ¿acaso nos hace mejores? ¿No debería, cuando menos, mejorarnos?

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Hermosa vida que pasó y parece
ya no pasar…
Desde este instante, ahondo
sueños en la memoria: se estremece
la eternidad del tiempo allá en el fondo.
Y de repente un remolino crece
que me arrastra sorbido hacia un trasfondo
de sima, donde va, precipitado,
para siempre sumiéndose el pasado.


Jaime Gil de Biedma, "Recuerda"