jueves, 8 de noviembre de 2018

707

La escritura es un extraño juego de desdoblamientos y de fantasías capaz de proyectar reflejos inquietantemente reconocibles.


miércoles, 7 de noviembre de 2018

martes, 6 de noviembre de 2018

705

Toda recreación mejora nuestros actos y recuerdos limándolos de aristas indeseables.


domingo, 4 de noviembre de 2018

703

Pasear por los senderos y jardines de la infancia desde el espacio dilatado de la memoria.



sábado, 3 de noviembre de 2018

jueves, 1 de noviembre de 2018

701



La melancolía es una conquista insidiosa. 
¡Ved si no cuánta melancolía encierra el deseo!




700


¡Y qué difícil soñar sin unos brazos que nos acojan!


martes, 30 de octubre de 2018

domingo, 28 de octubre de 2018

698

Tensa el arco de los sueños. Pero luego teme que la flecha salga disparada.


viernes, 26 de octubre de 2018

martes, 16 de octubre de 2018

695

El microrrelato refiere historias (basadas en imágenes, ideas o sensaciones); el aforismo, imágenes, ideas o sensaciones (sin que se cuente una historia).



domingo, 14 de octubre de 2018

sábado, 13 de octubre de 2018

693

Del afán de ser sin apariencias que valgan a la representación del ser con todas sus contradicciones a cuestas. Semejante recorrido vital.


miércoles, 10 de octubre de 2018

693

De un ego redomado a otro domado -domeñado- pero inexpugnable. Algo así.


martes, 9 de octubre de 2018

y III


El agua brinca entre matas fragantes
de maleza esplendorosa
que sus verdes sumerge
hasta que el sol se esponja.

No hay rencor alguno
en este agreste Valle.
Ni Madre Dolorosa
que cese en su llorar.

domingo, 7 de octubre de 2018

II



Y hay como un rumor lejano 
de voces de pájaros 
y hojas que se enredan. 
Mientras el viento sopla ufano
Y los hombres sestean.


692


En otoño la humedad sazona 
el tiempo de escarchas destempladas:
las montañas respiran con alivio; 
los valles lagrimean.



sábado, 6 de octubre de 2018

.
.
Hermosa vida que pasó y parece
ya no pasar…
Desde este instante, ahondo
sueños en la memoria: se estremece
la eternidad del tiempo allá en el fondo.
Y de repente un remolino crece
que me arrastra sorbido hacia un trasfondo
de sima, donde va, precipitado,
para siempre sumiéndose el pasado.


Jaime Gil de Biedma, "Recuerda"