jueves, 20 de septiembre de 2018

martes, 18 de septiembre de 2018

684

A mayor brevedad, mayor exposición.


683

Cuanto más breve es la escritura, más voluble y volátil se me antoja el destino de ambos: de lo escrito y del escritor.



lunes, 17 de septiembre de 2018

682

Los viajes de vuelta se hacen tanto más cortos cuanto cumplidos parezcan nuestros anhelos.



sábado, 15 de septiembre de 2018

681

Mantener la mente en blanco para que el pensamiento grácil no desaparezca cuando asome. Lo más leve tiene pleno sentido.


jueves, 13 de septiembre de 2018

martes, 11 de septiembre de 2018

679

Alcanzar esa edad en que reconocerse en el espejo se ha vuelto un acto inverosímil.


domingo, 2 de septiembre de 2018

jueves, 30 de agosto de 2018

miércoles, 29 de agosto de 2018

domingo, 26 de agosto de 2018

674


La escritura debe a veces cargar las tintas para expresar con justeza lo que, de otro modo, quedaría deslavazado.


jueves, 23 de agosto de 2018

672


Escribir es pensar.
Cuando escribo, pienso, y escribo cuanto pienso.
Pienso, luego escribo.



miércoles, 22 de agosto de 2018

lunes, 20 de agosto de 2018

670


Hay silencios atronadores, que nos sumen en la algarabía de nuestro abandono.


domingo, 19 de agosto de 2018

Una escueta salvación


Hay quien prefiere engañarse a vivir crudamente esta bendita realidad. Yo, sin ir más lejos. Al menos, de vez en cuando. Para desconectar, supongo. La realidad nos bendice a diario, abierta las 24 horas sin descanso; una tabarra en toda regla que no es posible sortear así como así. Bajo esas circunstancias, no resulta nada fácil hallar alivio. Algún consuelo fugaz. Una escueta salvación que nos redima de sus fantasmas. Aunque sea adoptando una actitud enajenada. Enajenante. Enajenadora. A veces, suprimir a tiempo toda comunicación se me antoja indispensable; el único remanso de paz.


viernes, 17 de agosto de 2018

669


El amor que se acumula, se renueva, pero también se desgasta. Conviene que no sea a partes iguales.


miércoles, 15 de agosto de 2018

Verano azul

En realidad, azulísimo. De cuando las fotos eran por lo menos escasas, sorprendentes, casi un milagro. Y los futuros de cada uno de nosotros, lejanos, inconmensurables; tan borrosos, de hecho, como ilusos y francos se me antojan hoy nuestros rasgos de entonces. Hace ya no sé cuánto.



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.
Hermosa vida que pasó y parece
ya no pasar…
Desde este instante, ahondo
sueños en la memoria: se estremece
la eternidad del tiempo allá en el fondo.
Y de repente un remolino crece
que me arrastra sorbido hacia un trasfondo
de sima, donde va, precipitado,
para siempre sumiéndose el pasado.


Jaime Gil de Biedma, "Recuerda"