martes, 23 de abril de 2013

Sesenta y tres

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Vivimos en el mito*, 
al margen de toda realidad**.

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*. En la primera acepción del DRAEuna «narración maravillosa situada fuera del tiempo histórico y protagonizada por personajes de carácter divino o heroico».
**. Verdad.



domingo, 21 de abril de 2013

Sesenta y dos

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La palabra alimenta; la escritura descarna.
La lectura nutre; la escritura descarna.
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lunes, 15 de abril de 2013

Sesenta y uno

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Escribir hacia dentro 
con el deseo secreto de que las letras 
se nos impriman de afuera.

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jueves, 11 de abril de 2013

En adelante,

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tal vez ni siquiera nos esperen ya 
días malos ni buenos a secas
tan solo, buenimalos-malibuenos. 
A saber: buenos en lo malo, 
malos en lo bueno
Un par de futuros de a peseta.
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domingo, 7 de abril de 2013

¿Quién lo duda?

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La réalité n'existe pas; pensándolo bien, casi mejor que así sea. Menuda ordinariez si no. Y, sobre todo, menuda desfachatez. (Por no hablar de la tabarra enorme y del incordio descomunal que supondría que la monstruosa realidad fuera -en realidad- esto que ahora dicen que no es.) 
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* La foto es de Guillermo Méndez, y la he sacado de su bitácora FugaZes.
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sábado, 6 de abril de 2013

Sesenta

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No hay memoria sin desmemoria, 
como no hay desamor sin amor.
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miércoles, 3 de abril de 2013

"Destellos en el cristal"

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* La iNTERNACONAL mICROCUENTISTA (im) acaba de publicar esta nueva antología, una invitación a cruzar el espejo. Gracias al equipo de la Ínter.
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martes, 2 de abril de 2013

Cincuenta y nueve

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Lo cotidiano nos abisma en el extrañamiento más profundo
toda vez que el umbral somos nosotros.
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lunes, 25 de marzo de 2013

Cincuenta y ocho

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Desde que la realidad se ha vuelto fantasiosa, 
los sueños son la única sensatez.
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domingo, 24 de marzo de 2013

A precio de saldo casi

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Hagan juego, señores y señoras, y no dejen escapar tan suculenta oferta. Ahí la tienen sin oropeles ni falsos ropajes, sin pretensiones; tal como vino al mundo está: nuestra fabulosa, nuestra inconfundible, nuestra insidiosa SPAIN, a precio de saldo casi, con sus persianas y rejas echadas, su corrupción a cuestas y sus jóvenes de toda clase sin licenciar, también los tenemos doctorados, ustedes dirán; con el futuro diezmado y sus ahorros de duro a tres pesetas, sin vergüenza apenas, a duras penas desvergonzados, ¡no se quejarán!

Hagan juego, señoras y señores, y no se corten, que esta maravilla no puede durar.
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* La foto es de Guillermo Méndez y la he sacado de aquí.
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viernes, 22 de marzo de 2013

Cincuenta y siete

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Y aunque lo olvides en sueños,
recuerda siempre 
que eres mortal.
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martes, 19 de marzo de 2013

Ahora bien,

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¿de veras son los sueños 
un cúmulo de arbitrariedades?
¿Pueden la imaginación, 
la voluntad, 
el deseo 
ser arbitrarios?
¿Acaso no constituyen
el único arbitraje, 
el verdadero arbitrio?
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martes, 12 de marzo de 2013

Cincuenta y seis

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La realidad se descompone con la misma 
arbitrariedad (¿o será indolencia?) 
con que luego se recompone en sueños.
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lunes, 11 de marzo de 2013

En la Microbiblioteca

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En la bitácora de encontraréis una pequeña muestra de La danza de las horasEclipsados, Zaragoza, 2012. Ahora también en su fondo.
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Copio el enlace por si os apetece asomaros: aquí.

viernes, 8 de marzo de 2013

miércoles, 6 de marzo de 2013

Cincuenta y cuatro

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El frío atempera ánimos caldeados, 
o -cuando menos- los destempla.
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miércoles, 27 de febrero de 2013

Así de pálidos

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Los cielos de Berlín son así de pálidos; de un blanco borroso, como de pared vieja en un edificio de varias plantas. Incontaminados. Bastardos. De una confusión esclarecedora. Claro que todo depende de la estación en la que te encuentres. Y, por descontado, del momento del día. En ocasiones, hasta es posible ver desfilar las horas cambiantes en nubes de seda o lana atropelladamente, deshilachándose sus hebras sin rumbo; mientras los árboles escalan esos mismos cielos engañosos tan aprisa que resulta forzoso cobijarse bajo su sombra desertora; languidecer de puro deleite.
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viernes, 22 de febrero de 2013

Cincuenta y dos

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Quienes pierden sólo ganan en el instante en que fracasan.
La única salvación consiste en no aspirar a nada.

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miércoles, 6 de febrero de 2013

Traslación



"Somos ese ser trunco ignorado por nosotros mismos". 

Alejandro Lanús
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Somos todos esos pedazos dispersos
olvidados a un tiempo. 
Somos lo inacabado 
por consiguiente,
lo fragmen-
tario d  i  s  u  e  l  t  o  ,
lo desorbitado
hasta nuestros bordes.
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En órbita siempre.
Somos sin ser. 

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viernes, 1 de febrero de 2013

Desvelo

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Esta noche he soñado que alguien que me merece confianza me llamaba por teléfono para decirme que mi abuela seguía viva y que seguro que le daría una alegría si me animaba a visitarla. Luego, cuando estaba a punto de prepararme para verla de nuevo, me he despertado de golpe. Supongo que por la emoción anticipada. Y me he dicho que nada mejor que los cuentos de Lydia Davis para acunar el desconsuelo.

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* La foto, de Lola Valls, lleva por título "Otoño".
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Cincuenta y uno

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Para mantener saneado el sibil político, ya no basta con expurgar; se hace preciso espulgar de arriba abajo.
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martes, 29 de enero de 2013

Cincuenta

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A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros; algo menos de sí mismos.
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A menudo se desesperan quienes esperan demasiado de los otros, nunca de sí mismos.
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La desesperanza es la madre de todos los rencores.
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jueves, 24 de enero de 2013

martes, 22 de enero de 2013

Equestris


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Desde que soy una estatua ecuestre, dice el diccionario que represento una persona a caballo. Pero yo quise ser caballera de niña por otro motivo: no tanto por considerarme imitación del natural, como para poder observar el mundo desde esta pequeña atalaya que nadie considera; y "registrar desde ella el campo o el mar y dar aviso de lo que se descubre". Aunque sea un hecho más que probado que las estatuas ecuestres hayan caído en desuso desde hace tiempo. No me importa en absoluto. Paradójicamente, esta situación me ha permitido contemplar a mis anchas el paisaje humano: sus bondades y miserias, sus matojos y pájaros revueltos. Toda esta maraña. También el trajín inevitable que lleva consigo la mudanza de las estaciones; o ese ruido espurio y ensordecedor que lo envuelve todo hasta sumirlo en una polifonía de silencios; me recuerda al canto de las cigarras. "Durante los dos años en que las cigarras son ninfas, pasan por cinco estadios. A finales de mayo o principios de junio, las ninfas reaparecen a la superficie, y realizan su última muda, la llamada muda imaginal, antes de convertirse en adultas. Este es el momento de la vida de la cigarra en el que se encuentra más vulnerable a los peligros que la acechan".
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viernes, 18 de enero de 2013

Cuarenta y nueve

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ensordecedor: dícese del ruido ambiente 
generado por una polifonía de silencios.
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jueves, 17 de enero de 2013

Cuarenta y ocho

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A casa nostra, el nacionalismo se reduce, mal que nos pese, a cosa nostra
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A casa nostra, el nacionalismo se reduce, mal que nos pese, a cosa siniestra.
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Dado que no pueden evitar su corrupción, nuestros políticos ven la independencia como la panacea que habrá de librarles de toda culpa. 
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lunes, 14 de enero de 2013

Mujer apremiada

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Aquella mujer tomó conciencia de sí misma justo en el momento en que recibía por sorpresa un beso colosal. Le pareció asombroso sentir de forma tan inesperada ese calor intenso por todo el cuerpo. "¿Esto es un beso?", se preguntó sorprendida, y ya no quiso apearse nunca más de él. Consciente de que no había modo de averiguar cuándo iba a recibir otro semejante, ahora anda por las calles con la mirada escrutadora, tratando de reconocerlo por si se le presenta de frente, de reconocerse a tiempo para no perderlo, para no perderse del todo también.
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jueves, 10 de enero de 2013

Cuarenta y siete

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El sentido del tacto nos humaniza y ensalza a un tiempo. 
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En algún momento de nuestra evolución el tacto devino en el más alto de los sentidos.
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*La foto es de Lola Valls y lleva por título "Evocación barroca".
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domingo, 6 de enero de 2013

Se me antoja de buena educación

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alzar la vista a tiempo,
ver entre brumas, 
volar con el culo al aire
de vez en cuando, 
dormir boca arriba
incluso; o bien
nadar muy seguido
para luego
ahogarse apenas sin 
disgusto, 
flotando en lo hondo 
sin penita apenas 
ni tampoco aspavientos, 
como hacen las anclas
mientras navegas entre huracanes, 
y procuras fructuosamente
arribar a ninguna costa. 
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* La imagen "Atardecer en la isleta" es de Guillermo Méndez y procede de aquí.
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viernes, 4 de enero de 2013

Ojos de vaca

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Ayer me la volví a encontrar. Bien arropadita, con los ojos muy atentos, levemente inclinada hacia atrás para que la silla pudiera sortear mejor el escalón de la calle. Yo venía de comprar el pan y sus hijos la devolvían a casa. Miraba a todas partes sin ver, como aquella vaca de mi infancia, con la vista puesta en el horizonte, más allá de tus circunstancias, mientras con ojos inertes te agujereaba. Veía sin ver porque todo lo veía. Muy probablemente también comiera ya sin comer, soñara sin apenas soñar, amara sin necesidad. Sus ojos la delataban.
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martes, 1 de enero de 2013

Cuarenta y seis

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En un mundo cabal, bastaría despedir el año sin tener que desear jamás justicia. Ni bondad. Ni paz. Ni tampoco dar cabida a deseo alguno...
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(¡Que el 2013 sea justo, bueno y apacible con todos vosotros!)
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miércoles, 12 de diciembre de 2012

Exclamación en luz

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Exclamación en luz 
de azul cielo 
empedrado, que 
sin empeño
se despeña 
boca 
abajo,
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perfil etéreo 
de piedra opaca,
¡declama tu sombra!
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* La foto es de Abel Murcia, y procede de su blog Al trasluz.
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lunes, 3 de diciembre de 2012

Perfiles de vértigo

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Sol y sombra. La mañana se atempera en las rocas. Quería contarte tantas cosas, pero cuando me he sentado no podía hablarte, y para no impacientarme demasiado he pospuesto la tarea hasta hace apenas un rato, convencida de que la tarde iba a descoser por sí sola todos los enredos. Cuando al fin me he acomodado en el sofá, he caído en la cuenta de que tampoco entonces sabía por dónde empezar. La luz había comenzado a alumbrarme por la espalda en un declive que parecía infinito, aunque un destello en el cristal me ha obligado a cerrar los ojos. Así que me he dicho que tal vez fuera mejor ponerse a ello sin más, tratar de convocar cualquier sentido; que ya habría tiempo luego de corregir y reconducir mis palabras. Tengo desde hace un par de años un cojín a cuadros sobre el que me apoyo para escribir de costado, como si las palabras brotaran más diáfanas pronunciadas al sesgo; el médico me regañaría por ello.
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Las huellas de los ausentes

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miércoles, 28 de noviembre de 2012

Perfiles de vértigo, 2

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Perfiles de vértigo,
sol y sombra.
La mañana se atempera 
entre rocas.
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* La foto es de Juan Yanes y aparece publicada en el El oscuro borde de la luz III.
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lunes, 26 de noviembre de 2012

Cuarenta y cinco

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Lo más pequeño asume lo más grande toda vez que lo subsume, consume y consuma. 
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jueves, 22 de noviembre de 2012

Consunción

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Lo más pequeño asume lo más grande, hasta subsumirlo. Una vez incorporado, lo consume erre que erre hasta consumar con ello una bola cuadrada, con un dejo piramidal. Cuando esa enormidad sea regurgitada por aquel hombrecillo de la esquina en forma de rombo, el sol resplandecerá.
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sábado, 17 de noviembre de 2012

Cuarenta y cuatro

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La ficción más vívida (y lívida), 
un osario inmenso de vértebras, plumas 
(y espinas).
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martes, 13 de noviembre de 2012

Cuarenta y tres

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La meditación sobre el infinito nos aterra por su naturaleza premeditadamente irresoluble. 
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La premeditación del infinito nos aterra.
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Del infinito nos aterra el vértigo.
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viernes, 9 de noviembre de 2012

Ocaso del acaso

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El caballito blanco giró indolente ayer, hoy da muestras de atrevimiento al cabalgar; quizá mañana trote confiado unas cien veces. A quien lo contemple, le podría parecer que actúa de buena fe, que a nadie hiere; pero con sus vueltas y revueltas podría agotar al más pintiparado. Nadie soporta la infamia sostenida de un vértigo incauto. ¿Cuántas vueltas creen que precisa aún para llegar a trazar, en su carrera, el arco tenso de la flecha?
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* La foto es de Guillermo Méndez, de su bitácora FugaZes
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lunes, 5 de noviembre de 2012

Microberlín

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Feliz y en grata compañía. 
(Poco a poco iré colgando 
más fotos generales sobre 
el VII Congreso Internacional 
del Microrrelato, 
celebrado en Berlín).

* De izquierda a derecha aparecen Isabel Mellado, Julio Prieto, Carmen Valcárcel, Javier Perucho, Ginés S. Cutillas, Ángeles Encinar, Laura Pollastri, Irene Andres-Suárez, Gemma Pellicer, Rose Seifert, Raúl Brasca, Antonio Serrano Cueto, Fernando Valls, Esther Andradi, Juan Armando Epple, Gabriela Espinosa, Jorge Gómez Vázquez, Graciela Tomassini, Darío Hernández, Basilio Pujante, Lauro Zavala e Isabel Cortijo.
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* Javier Perucho, de vocación (y profesión) sirenólogo, me manda esta simpática foto, junto a los escritores Raúl Brasca y Ginés S. Cutillas. Más fotos del congreso aquí.
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sábado, 27 de octubre de 2012

Cuarenta y dos

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El lenguaje de la imaginación convierte la palabra en realidad. 
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En literatura la palabra se realiza (o desrealiza), y con ella la dichosa realidad.
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* La acuarela es de Lola Valls, y se titula "Viajero distraído".

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sábado, 20 de octubre de 2012

Primeras reseñas


Rosana Alonso y Susana Camps, flamantes pirañas las dos, han publicado recientemente en sus bitácoras sendas reseñas sobre La danza de las horas (Eclipsados, Zaragoza, 2012). Os adjunto los enlaces por si gustáis. ¡Gracias!





viernes, 19 de octubre de 2012

La dulce vida


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Descreer 
              consentir
desmarcarse
             dirimir
desconfiar 
          asumir
demandar
             conseguir 
dilapidar
             reducir
redundar
           rebatir
restañar
             zaherir
y dilucidar
             para, al cabo, diferir.
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* La pintura es de Howard Hodgkin.
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sábado, 13 de octubre de 2012

Bruja piruja

Verdadera naturaleza


Cuando era niña le gustaba morderse los labios hasta provocarse llagas; las uñas hasta el límite mismo de rompérselas; los dedos hasta hacerlos sangrar.


Ahora que ya es mayor le gusta pintarse los labios para redefinirlos; las uñas para aumentarlas; los dedos, de negro tiznado, para devolverlos a su verdadera naturaleza de bruja piruja.


* Lola Valls ilustra en su blog un micro de La danza de las horas (Eclipsados, Zaragoza, 2012) y me alegra de paso el sábado y el domingo. (En realidad, la semana entera).

jueves, 11 de octubre de 2012

Inventario

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¿De veras podemos sentirnos cómodos, sentarnos cómodamente a descansar? Hagan la prueba cualquier día de estos: vayan a un parque como tantos, como cientos tiene su ciudad y recorran esperanzados, sin prejuicios, todos sus bancos, cada vuelta y revuelta, sin olvidar un solo meandro. Les estoy hablando -por descontado- no de los bancos que sirven de asiento a nuestros fatigados ahorros, sino de esos otros que emplean, con despreocupación y un punto de alegría, nuestras cautas posaderas. Realicen ahora un recuento exacto. ¿Cuántos bancos libres de media han contabilizado?: ¿tres de seis?, ¿cinco de nueve? ¿Se dan cuenta?  
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* La foto es de Guillermo Méndez, de su bitácora FugaZes.
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martes, 9 de octubre de 2012

Voladura


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Con suerte, al envejecer llegamos a descubrir inconscientemente que una conciencia ajena nos vela de nuevo. 
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* La foto es de 

Katiuscia Bayslak y lleva por título Apparent death.

sábado, 6 de octubre de 2012

Veladura

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Cuando el cuerpo se resiste a deslizarse por la pendiente del sueño, ¿qué clase de conciencia lo vela?
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* La foto se titula "Underwater"  y es de Brooke Shaden.
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viernes, 5 de octubre de 2012

A salvo aún

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Hay una edad en que 
de noche andamos por el agua 
y de día por el deseo,
en que afuera 
puede llover piedra -si se le antoja- 
porque nada nos lastima
por dentro. En que hablamos 
a gritos alardeando 
y ni siquiera
nos asusta el miedo. 
Hay una edad en que
el cielo nos cala de vida
sueño y cuerpo.
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* La foto se titula "Paseo sobre el agua" y es de Guillermo Méndez, autor del blog de fotos FugaZes.

lunes, 1 de octubre de 2012

Inquisición

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“¿Habrá alguna idea que merezca no ser pensada de nuevo?"
Elias Canetti
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-¿Habrá pensamiento cierto en cada idea replanteada?
(Una servidora)
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viernes, 28 de septiembre de 2012

Puesta de luna

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Salí a estirar las piernas porque no podía dormir. La oscuridad esparcía misterios bajo la luna encendida. Mientras enfilaba en dirección al monte alcancé a oír un hilo de voz, falto sin embargo del suficiente aliento, como si fueran sólo elucubraciones mías. Seguí adelante con mi paseo. El silencio alimentaba la noche pero las voces crecían. 

* La foto es de Isabel Mellado y ha sido tomada con su móvil este mismo mes de septiembre.

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Hermosa vida que pasó y parece
ya no pasar…
Desde este instante, ahondo
sueños en la memoria: se estremece
la eternidad del tiempo allá en el fondo.
Y de repente un remolino crece
que me arrastra sorbido hacia un trasfondo
de sima, donde va, precipitado,
para siempre sumiéndose el pasado.


Jaime Gil de Biedma, "Recuerda"