miércoles, 11 de agosto de 2010

Cuando ella me paseaba

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Cuando me paseaba con ella, las cabezas de los paseantes se transformaban en gigantescos ojos que la miraban.
Cuando entraba en el metro con ella, los cuerpos de los que la rodeaban se transformaban en gigantescas manos que la tocaban.
Y cuando me besaba, su cabeza se convertía en dos labios que lentamente me devoraban.
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Fernando Arrabal, “[Cuando me paseaba con ella]”, La piedra de la locura,
introducción y notas al texto por Francisco Torres Monreal,
Destino, Barcelona, 1963, p. 63.
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I.
Cuando ella me besaba, me convertía en dos labios con cabeza que se transformaban; en metros de cuerpo con paseantes cabezas; en gigantescos ojos que se devoraban, en manos gigantescas, que lentamente la rodeaban. Cuando me miraba, entraba transformado y la tocaba.
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Cuando ella me paseaba...
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II. Cuando Lola me paseaba...
Cuando ella, lentamente, me besaba, me convertía en su cabeza con dos labios que se transformaban en metros de cuerpo con paseantes de gigantescos ojos y cabeza gigantesca, los cuales se devoraban las manos que la rodeaban, transformando lo que tocaban.
Cuando en ella me miraba, entraba en ella.
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martes, 3 de agosto de 2010

Mi doble cuerpo

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"El doble"
Sería bueno y feliz si yo fuese sólo mi cuerpo.
Fernando Pessoa
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Yo nunca lo hubiera hecho; pero mi cuerpo lo hizo.

Luciano G. Egido, "El doble", en Cuentos del lejano oeste, Tusquets, Barcelona, 2003, p. 25.
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"Mi doble cuerpo "
Y él sería feliz si yo fuese bueno, pero lo hice yo solo: su cuerpo nunca lo hubiera hecho.
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viernes, 30 de julio de 2010

Te tejo y me cercas

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Oh, tú, criatura alada, vuela alto si puedes, que sólo así podrá mi sueño voraz rondarte sin consuelo.
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* La imagen, titulada "Entre dos mundos", la he tomado prestada de la bitácora de Abel Murcia, Al trasluz. No deja de ser curioso que ambos títulos (el de la foto y el del blog) compartan la idea de umbral... En su bitácora, además de traducir a importantes poetas polacos contemporáneos, publica fotos enigmáticas y reveladoras como ésta.
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lunes, 26 de julio de 2010

Fábula vegetal

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Nada más despertar de la siesta, descubrió que bastaba estirar los dedos, extender brazos y piernas, para congraciarse con el aire de la tarde. Tras recomponer su vestido de lino echó a andar por caminos pedregosos y senderos, recabando memorias vegetales. A esa hora los rayos de sol volvían dóciles zarzales y rosas. Pudo conocer todo tipo de flores y plantas. Varias veces trató la noche de sorprenderla, derramando oscuridades. Pero Flor no se amedrentó. En absoluto quería volver a un redil hecho de parterres; antes bien, prefería reimplantarse en cualquier parte ventilada, entre semejantes. Y fue así que no regresó. Ha descubierto que adora las tormentas de verano.
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jueves, 22 de julio de 2010

Volúmenes

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Ay, si los deseos fueran diáfanos y distinguibles como ese aire que recorta el bosque.
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miércoles, 21 de julio de 2010

Para olvidar el tango

El tango

Aquel hombre bebió para olvidar a la mujer que amaba, y la mujer amó para olvidar al hombre que bebía.

Mario Goloboff, “El tango”, en VVAA, El límite de la palabra. Antología del microrrelato argentino contemporáneo, edición de Laura Pollastri, Menoscuarto, Palencia, 2007, p. 134.

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La olvidadiza
Para olvidar el tango, y al hombre que amaba, la mujer olvidaba a la mujer bebedora para que aquel hombre bebiera amando.

La tornadiza
Para olvidar a aquel hombre (y al tango), la mujer bebedora amaba el hombre que bebía para que la mujer le olvidase amando.

martes, 13 de julio de 2010

Hipnosis

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A la de tres caerás en un profundo sueño que te trasladará a tus años más silvestres, allá cuando vivías sin memoria, con la ligera congoja de apenas un par de deseos vagos, y te dejabas mecer por el viento y el cricrí ensordecedor de tus semejantes, o te arrastrabas por entre tallos y hojas en busca de alimento, a resguardo de los saltamontes más fieros, siempre dispuestos a atacarte por el flanco, o te emboscabas noches enteras para hundirte -si había suerte- en aguas cenagosas...

A la de cinco despertarás entumecido y mareado, sin que logres comprender lo que te sigo contando.
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* La foto, de Luis Matilla, aparece como emblema de su bitácora La realidad inventada; a mí me gusta sobre todo la serie que le dedica a la gente de Almería, en la que aparecen, certeramente retratados, amigos, conocidos y familiares.
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jueves, 8 de julio de 2010

Emboscada

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Y entre tanto, la luz abriéndose paso una vez más, empeñada -tozuda como es- en alimentar y fermentar cualquier atisbo de vida que sea capaz de arraigar [de enraizar, brotar y erguirse, de prosperar en suma] entre rastrojos y hojarasca.
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martes, 6 de julio de 2010

Las caracolas, siempre tan inoportunas

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Llamada al orden. Cuando termines de besarme no te olvides de poner, otra vez, todas las cosas en su sitio: el mar, las nubes, las caracolas ─siempre tan inoportunas─, el aire, ese arco iris que no sé de dónde ha salido, las flores del jarrón y el azul añil del cielo, por favor. Juan Yanes


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La caracolas, siempre tan inoportunas
Por favor, del jarrón han salido todas las cosas: llama al mar otra vez, que no sé de las flores su sitio. Pon donde las nubes al aire, y en orden el azul añil de ese arco iris. Cuando termines el cielo, no te olvides de besarme.
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ANCH'IL MAR PAR CHE SOMMERGA
(Bajazet (Il Tamerliano) II, 2-Idaspe)
Anch'il mar par che sommerga
Quella nave, che tu vedi
Dissipata da procelle.
Poi la vedi, e par che s'erga
Presso all'altra in fra le stelle.


Aunque parezca que el mar esté hundiendo
aquel barco que tú ves
destruido por la tempestad;
más tarde lo verás resurgir de las aguas
junto a los demás en mitad de las estrellas.
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viernes, 2 de julio de 2010

Azrael

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Cuando el ángel bajó del Cielo dispuesto a salvar al único hombre bueno que habitaba la Tierra, las aguas de Dios lo habían sepultado bajo arenas movedizas. Desde entonces, la conmoción de Azrael es un techo de arena que le impide regresar.
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* La imagen, una bella vista de la bahía del Mont Saint-Michel, en Normandía, fue tomada el pasado mes de junio por Paz Juan Robledo, Condesa de Freia.
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miércoles, 23 de junio de 2010

Inquisición

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Tal vez sea como una maraña de arañas reñidas en estampida. O, incluso, parecido a una madeja con hilos que deshilachan y machan; o acaso virutas que se bifurcan y mutan hasta matar. Aunque, bien mirado, casi semejan torrentes desatados que saltan y sobresaltan; regueros tupidos que, de puro estúpidos, se taponan y retuercen hasta el ahogo, cual serpientes que se deslizan y desembocan en remansos sin paz.
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sábado, 19 de junio de 2010

El aire abrasa

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Agradecimientos

Agradezco que no me hayas amado como lo hubiera querido. Somos dos fantasmas que no tienen de dónde agarrarse. Hubiéramos besado el aire, dado abrazos al espacio vacío. Y no hay nada peor que enamorarse de la transparencia.

Lilian Elphick, “Agradecimientos”, en Ojo travieso,
Mosquito, Santiago de Chile, 2007, p. 17.
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Y un poema malabar...

¿Dónde agarrarse?
Nada abraza el aire
como lo hubiera querido.

¿Agradecimientos...?

Que me hayas besado no tiene espacio.

Hubiéramos dado al vacío de qamar

No enamorarse. No agradecer [decir, agradar, agredir...]

¿Y qué peor hay?

Somos dos fantasmas de la transparencia.


lunes, 31 de mayo de 2010

Leve realidad

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La luz se emborrona para dar paso a lo real. Fugaz y leve se abre camino al fin, entre brumas matutinas, la turbiedad esplendente del dudoso día.
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La luz se emborrona para dar paso a lo real. Fugaz y leve se abre camino al fin, entre brumas matutinas, el turbio, esplendente, dudoso día.
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Y un microrrelato
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"Gaza"
La luz se emborrona para dar paso a lo real. Fugaz y leve se abre camino al fin, entre brumas matutinas, el turbio, esplendente, dudoso día.
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sábado, 29 de mayo de 2010

Alma de pajarillo

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El pájaro, la nada
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Como esa mañana amaneció con un sabor de alas en la mirada, fue donde el olivo negro del jardín. Colocó una silla en una abertura del ventanal y esperó a que el pajarillo de todos los días viniera a detenerse en la rama. Anhelaba escuchar su canto. En el sueño de la otra noche, el pajarillo aleteaba en su alma dejando un viento de río en mansedumbre. Así, en espera sigilosa, estuvo hasta las doce del día, hasta la una, pero esta vez el pajarillo de todos los días, el sueño de su canto no llegó. No llegaría.
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Rogelio Guedea, Del aire al aire, Thule, Barcelona, 2004.
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Alma de pajarillo
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El pajarillo anhelaba amanecer todos los días como esa mañana de viento que estuvo detenido en la rama hasta las doce del día con un sabor de alas. La nada aleteaba en la mansedumbre del río, su canto negro de ensueño no llegaba a escucharse. Todos los días esperó el pajarillo -en espera sigilosa- la abertura del ventanal al jardín, una silla en donde viniera su canto al olivo, pero éste no llegaba. Así, una y otra vez, hasta colocar el pájaro su ser una noche de ensueño en la mirada, dejando de él un él.
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Hermosa vida que pasó y parece
ya no pasar…
Desde este instante, ahondo
sueños en la memoria: se estremece
la eternidad del tiempo allá en el fondo.
Y de repente un remolino crece
que me arrastra sorbido hacia un trasfondo
de sima, donde va, precipitado,
para siempre sumiéndose el pasado.


Jaime Gil de Biedma, "Recuerda"