Sueños en la memoria

El escultor

2012-01-30T12:07:00.005+01:00

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Cuando el artista estaba a punto de terminar su obra, ella consideró que había llegado el momento de que le insuflara alguna impureza que la hiciera verdaderamente completa, pero aquel escultor no parecía dispuesto a escucharla.
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-La completud del ser roza siempre lo putrefacto -le había desvelado en un hilo de voz apenas audible.

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* La fotografía vuelve a ser de Brooke Shaden.

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El escorpión

2012-01-25T18:19:00.005+01:00

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-La completud del ser roza siempre lo putrefacto -le dijo ella en un hilo de voz apenas audible.
Él no supo si se trataba de una invitación.
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* Ambas fotos son de Brooke Shaden. La primera lleva por título "Just before night fell".
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Ocho

2012-01-25T17:16:00.003+01:00

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La completud del ser roza siempre lo putrefacto.

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* La imagen es de Brooke Shaden y se titula "Laying in sand".
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Siete

2012-01-24T00:09:00.003+01:00

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Ni siquiera las sombras de la realidad son puro reflejo.

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Sin rumbo fijo

2012-01-20T16:27:00.010+01:00

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Mira ese árbol, ese edificio, esa calle tan comunes y reconoce que están como siempre: caídas las hojas y rezumantes sus muros, pálido el espejo del suelo mientras lanza destellos sin ton ni son, sin apenas cambios que los transformen. Los días de lluvia la ciudad en que nació le parece la misma que la urbe de sus padres y abuelos, de sus primos y tíos; muy semejante a la que vieron y vivieron sus parientes más lejanos. Incluso podría decirse -si se la observa con los ojos entreabiertos, o entrecerrados como ajados postigos de un balcón- que ha logrado conservarse mejor, y por más tiempo, que ciertos paisajes naturales, hoy desolados de puro invisibles. Sucede con todas las ciudades, decide mientras pasea sin rumbo fijo, doblando de forma inconsciente por sus esquinas recortadas.
De pronto se topa con la catedral de Gaudí y no puede evitar sentirla como una excepción a esa regla maléfica de pervivencia del paisaje urbano que se manifiesta en árboles, edificios y calles más o menos intactos. No es tanto que generaciones de turistas y nativos la hayan contemplado inacabada, acostumbrados como están a verla mudar de continuo, cuanto que, de forma lenta e indefectible, hayan terminado por reconocerla según le parece estar viéndola ahora: esbelta y rodeada de grúas, a un tiempo fastuosa e irreverente, o religiosa y pagana; en movimiento perpetuo siempre, al menos todavía.
En realidad, bastará un año escaso para que sea distinta. Desde que tuvo memoria de su existencia, se ha limitado a metamorfosearse al ritmo en que lo hace la mayoría de comercios de esta ciudad. Como si eso tuviera alguna importancia... De ahí que sólo los árboles, algunos viejos edificios y las sempiternas calles que enterraron sus adoquines bajo el duro asfalto militante le recuerden a la ciudad de su infancia. Sólo ellos parecen dispuestos -tal vez junto a algún vecino incauto- a enfermar de frío y fiebre mientras una fina llovizna esparce por doquier su humedad incesante.
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Cadáver andante

2012-01-18T10:46:00.018+01:00

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"Lo maté en sueños y luego no pude hacer nada hasta que lo despaché de verdad. Sin remedio".

Max Aub, Mucha muerte, Cuadernos del Vigía, Granada, 2011, p. 33.

Edición y prólogo de Pedro Tejada Tello.
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Tras matarlo en sueños, su cadáver andante me recordaba a cada rato mi naturaleza putrefacta, así que decidí matarme para poder acompañarlo en su ambulancia.
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Tras matarlo en sueños, su cadáver ambulante me recordaba a pleno día mi naturaleza putrefacta, así que lo rematé del todo por satisfacer de forma cumplida mi vileza.
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Tras matarlo en sueños, aquel cadáver transeúnte solía recordarme su naturaleza intacta, así que lo rematé de nuevo por ver cumplida su entereza.
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* La foto se titula "Haikú" y es de Manolo Hernández.
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En la Internacional Microcuentista de nuevo

2012-01-16T11:44:00.019+01:00

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La INTERNACIONAL MICROCUENTISTA, a partir de la propuesta previa de sus lectores, ha llevado a cabo una selección de piezas de entre las aparecidas en la red durante el pasado 2011. Antonio Serrano Cueto fue el responsable de sugerir "Entre sábanas", publicada en esta bitácora hace apenas un par de meses. Gracias a la IM y a Antonio por permitirme estar en buena compañía.

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Seis

2012-01-14T17:11:00.002+01:00

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Retratar la propia sombra es para mí un autorretrato veraz de la propia sombra.
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Cinco

2012-01-09T17:32:00.004+01:00

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El desamparo es la madre de los terrores.

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* La foto se titula "Unburied" ("Sin enterrar"), y es obra de Katiuskia Bayslak.
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Cuatro

2012-01-07T13:50:00.003+01:00

¿Qué cosa es el ser: sombra, reflejo o realidad? Modestamente, creo que sin deseo de ser no hay simulacro ni espíritu que valga.
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* La foto pertenece a Isabel Mallén y procede de su bitácora El costurero.
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¿Fantasea?

2012-01-05T16:29:00.008+01:00

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Fantasea: la mujer se enamora de su retrato, pero ¿su retrato puede ser considerado "él"?

Giorgio Manganelli, "69", Centuria, Cien breves novelas-río, Anagrama, 2011, p. 144.

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Como cabía esperar, hace días que no come ni bebe como es debido. Duerme a trompicones, nunca seguido y parece más pálido que de costumbre. Dicen que fantasea, y que no atiende como antes cuando requieren sus servicios. También dicen que se ha perdido, y que probablemente ya no vuelva a ser quien fue nunca más. ¡Dicen tantas cosas!
Yo sólo sé que desde hace unos meses, el viejo anda distraído, Sus razones tendrá, desde luego, pero no dudo de que siga tan cuerdo y lúcido como siempre, y de hecho considero que si ahora ha decidido pasar todas las tardes en compañía de esa planta, ello no puede significar más que se siente a gusto a su lado. ¿Qué otra cosa sino podría querer decir?
Su nieta dice que está enamorado. No de la planta, claro, sino de la gran cantidad de recuerdos que la bendita sombra que proyecta es capaz de propiciar en el viejo. Que esa planta de aspecto vulgar tiene el poder de convocar, en forma de recuerdos, ensueños y figuraciones, la que fuera el gran amor de su juventud. Y que a la noche el abuelo llora su desconsuelo. Quién sabe por qué suceden determinadas cosas. Yo lo ignoro al menos.
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Pájaro azul

2012-01-03T16:44:00.001+01:00

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Dice un test absurdo

que mi nombre indio es

Pájaro azul.

-Tonterías, me digo

avergonzada.

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¿Puede un par de palabras simples

alcanzar la profundidad

de un batir de alas?

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Tres

2011-12-30T10:40:00.018+01:00

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Si la rabia ciega, el dolor afila la conciencia, aunque una pena continuada pueda despojarla de su última verdad.

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Un misterio mayúsculo

2011-12-29T09:31:00.018+01:00

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Aquella señora que acude al bar de la esquina cada mañana a desayunar se ha sentido de pronto atraída por uno de sus clientes habituales. Como si su sonrisa sofisticada, aunque de pocas luces, hubiera encontrado perfecta réplica en el gesto adusto y la inteligencia afilada de aquel. Por su parte, el señor en cuestión lleva días experimentando una profunda nostalgia hacia esa sonrisa inexplicable. Así las cosas, es muy probable que antes de decidirse a ir más allá, ambos se entretengan en conocerse y en buscar argumentos de peso: él por motivos obvios, ella por justificar ante sus amigas una predilección tan poco comprensible, además de impropia. Lo que ambos ignoran en cualquier caso es que ese arraigado sentimiento mutuo no variará ni un ápice, otro misterio mayúsculo, durante los próximos cinco años en que sigan tratándose, ya sea en los encuentros fugaces en el bar de siempre antes de dirigirse al trabajo, ya durante las conversaciones algo más sostenidas que entablen por la noche cada vez que su pasión se lo permita. Sólo cuando la relación llegue al equinoccio del sexto año, habrán aprendido a mantenerse en el filo de un extraño equilibrio. Aunque todavía no lo sepamos, es muy posible que a partir de entonces el señor melancólico de esta historia se sienta atraído súbitamente por aquella otra señora también estupenda, que decían nuestros padres; la que justo ahora parece estar mirándolo con descaro y arrobo a un tiempo, tampoco sabemos por qué.
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¿Para cuándo una respuesta?

2011-12-21T10:22:00.036+01:00

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¿Cuál es la raíz de todo?

¿Por qué este en concreto
y no ese otro,

o el de más allá?

¿Hay alguien que lo sepa?

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El cómo y el dónde

se escapan

sin conciencia.

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¿Cuál es la raíz de todo? ¿Por qué este en concreto y no ese otro, o el de más allá?
¿Alguien lo sabe?
El cómo y el dónde se escapan inconscientes.

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* El acrílico es de Lola Valls, y lleva por título "La prueba".

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FELICES FIESTAS A TODOS LOS VISITANTES DE ESTA BITÁCORA CON LA CABEZA A PÁJAROS, O A SUEÑOS...

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La mujer que no era

2011-12-17T13:24:00.010+01:00

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La mujer que no era ni una cosa ni la otra solía llevarme la contraria como si yo representara todo cuanto ella no quería que fuese. Inmersa en esas incertidumbres rocambolescas, la mujer que sin ser tampoco dejaba ser a los demás, ni siquiera una pizca, se deshacía en elogios cada vez que me descubría meditabundo, lo que aumentaba a partes iguales mi enfado y perplejidad, y sobre todo me dejaba sumido en un mar de dudas que condenaba mi falta de sustancia a una confusión muy desagradable. Una tarde soleada que me sentía yo más fuerte de lo normal, le dije a la mujer que no sería que me dejara en paz de una vez por todas, pero tras cinco minutos de imposible discusión, caí en la cuenta de que sólo había estado peleándome con la señora que siempre había sido, cuando lo que yo precisaba era enfrentarme más bien con la mujer de mis sueños, pero ella no estaba presente entonces y ya no digamos dispuesta a cambiar. De modo que aquí me tienen, convertido de forma irreversible en el hombre con ser pero sin mujer, aunque siga tan deprimido como siempre.
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Dos

2011-12-16T17:10:00.002+01:00

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Frente al estratega del espíritu, el escéptico del corazón. Mientras el primero suele confiar ciegamente en el optimismo racionalista, el segundo se limita a dar por sentado que nada se asienta. Ni siquiera la voluntad.
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Puro tecnicismo

2011-12-12T10:27:00.021+01:00

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Ese señor con buena presencia nacido en esta ciudad a mediados del siglo pasado, de sonrisa arrebatadora y simpatía deslumbrante, y ello sin tener que renunciar a dar muestras de carácter siempre que la situación lo requiera; ese mismo que todas las mañanas saluda al portero de su casa con gesto amable o a la viejecita del segundo cuando se la cruza, y que más de una vez ha tenido que sostener la pesada puerta de acceso al edificio para que el perrito de lanas de la anciana de lanas no sufriera ningún percance; ese caballero de aspecto corriente y hasta un punto vulgar, de acuerdo con la segunda acepción del DRAE, esto es, "común o general, por contraposición a especial o técnico"; ese que justo ahora se rasca la oreja y se mide el perfil del estómago frente al espejo, con ganas de meterse ya de una vez en la ducha y de irse a trabajar; ese en fin que duda entre desayunar un pastelillo de cabello de ángel o una taza de café negro con su correspondiente zumo de naranja, y no ese otro greñudo y con el ceño fruncido que ha enfilado el pasillo en dirección al baño dando un portazo, un misterio de hombre ese tipo, acaba de descubrir con fastidio que no tiene entidad suficiente para convertirse en el protagonista absoluto de esta historia especial.
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* La ilustración es obra de Veronica Leonetti, de su bitácora La muerte del espejo.
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El butacón verde de orejas puntiagudas

2011-12-09T13:31:00.011+01:00

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Siempre que el señor de zapatillas a cuadros y bigote recortado se sienta en el butacón verde de orejas puntiagudas de la esquina del cuarto, comprueba cómo una ausencia muy grande lo abraza y acompaña primero, hasta que termina por embargarlo, momento en que una pena del mismo tamaño le encoge el ánimo. Acto seguido, suele estallar en lágrimas y llorar a moco tendido un buen rato, aunque al cabo se duerma acunado en sus propios hipidos descompensados. De igual modo, siempre que su esposa cruza el umbral para sentarse en su querido butacón verde de la esquina del cuarto, siente, ineludiblemente, cómo una alegría muy grande va abriéndose paso a la inversa: esto es, de adentro afuera, aunque también de afuera adentro, y le hinche el pecho luego, que colmado de gozo tiembla, pues nada la consuela tanto como ver llorar a ese señor de las zapatillas a cuadros, ese hombre descompuesto de bigote recortado, con las orejas en punta y el alma verde de un diablo, ese con sentimientos esquinados de puro falsos. Su asesino amado.
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Principio de contradicción

2011-12-06T10:36:00.010+01:00

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Un hombre sabe que ama a una mujer pero al mismo tiempo se siente incapaz de declarársele. Esa mujer desafortunada lleva largo tiempo infeliz pero ella lo atribuye a que no consigue aprobar su carné de conducir, que se ha empeñado en sacar enseguida, aun cuando sienta pavor y hasta un indudable rechazo por los coches, que circulan impasibles día y noche por delante de su casa. El hombre que ama y desama a la mujer que desea y rechaza el carné de conducir lleva enamorado más de siete meses, sumido en las delicias de su tortura, aunque esta misma mañana ha decidido ponerle fin, no sabemos todavía si a su amor o a su tormento. En cuanto la vea salir del edificio, piensa invitarla a dar un paseo en coche. Hace tan sólo veinte minutos que espera y desespera aparcado frente a su puerta.

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"Ahora podría llamarle una mujer que él ama

y que no se atreve a amarle si no es con largos intervalos de tortura (...)".

Giorgio Manganelli, "6", Centuria, Cien breves novelas-río,

Anagrama, Barcelona, 2011, p. 18.

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Los empecinados

2011-12-01T19:01:00.031+01:00

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Un hombre sueña todas las noches y todos los días sin apenas interrupción durante un mes entero, como si le hubiera picado la mosca tse-tse pero sin haberle ocurrido tal cosa en realidad, de modo que sólo le quedan unas pocas horas de vigilia, durante las cuales permanece con la mirada ausente, absorbido en una especie de duermevela perpetua, tal cual si lo hubiesen condenado al sueño más dulce, el de la asepsia.
Al otro lado del tabique, una mujer permanece despierta día y noche sin descanso ni sosiego ni nada que se le parezca. Lleva así los mismos días que el hombre durmiente, un mes entero, pero nadie diría que su falta de sueño se ha cebado en su rostro, pues conserva una extraña belleza pétrea, ni que vaya a morir de puro desvelada, medio lúcida e histérica probablemente, como en efecto ocurrirá si no encuentra pronto una fórmula que le permita descansar de sí misma, y de su empecinamiento monstruoso.
Sucede que ese bello durmiente y ese desvelo de mujer, siempre alerta, se cruzaron un día como hoy hace un mes exacto, yendo de camino al restaurante del hotel en donde ambos, al parecer, siguen pernoctando todavía, esperemos que por mucho tiempo... Ojalá puedan comerse juntos unas perdices siquiera.
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Uno

2011-11-29T17:31:00.018+01:00

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El pasado es un muerto viviente ávido de recuerdos.

O bien es un muerto viviente avieso de recuerdos.
En último término, tal vez sea un muerto ávido y avieso de vida.

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* El dibujo a tinta y acrílico es obra de Susana Pozo Romero.
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Costumbrismo on the road

2011-11-28T10:59:00.007+01:00

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Un hombre cruza la calle sin mirar. El semáforo se ha puesto en rojo en ese instante. Al otro lado de la acera, una pareja ha empezado a desenamorarse a gran velocidad. Van a morir las seis de la tarde.
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Un hombre cruza la calle sin mirar. El semáforo se ha puesto en rojo en ese instante. Al otro lado de la acera, una pareja ha empezado a desenamorarse a gran velocidad. Han muerto para siempre las seis de la tarde.
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Entre sábanas, 2

2011-11-20T12:20:00.011+01:00

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Yo estaba abrazado a su pecho cálido cuando los dos enfermeros han irrumpido de forma violenta en la sala. Mamá me acunaba e intentaba calmarme por todos los medios, aunque mi desconsuelo era de hecho tan grande que no parecían bastarme todos los arrumacos de la tierra. Cuando han venido esos hombres y me han arrancado de sus brazos, me he sentido morir. Al parecer de nada ha servido que me desgañitara y revolviera contra ellos. En todo viejo que llora hay un niño que ronca, he oído a no sé quién pronunciar desde no sé dónde. Yo no pienso roncar nunca, me he dicho por toda respuesta antes de quedarme profundamente dormido. Mamá volvía a estar a mi lado.

Entre sábanas

2011-11-15T12:24:00.030+01:00

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Mi casa tiene una habitación y otra en la que ronca feroz el niño muerto.

"Umbral", de Agustín Martínez Valderrama

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Dos enfermeros forzudos entraron a hurtadillas en la sala. No querían despertar al viejo que en esos instantes lloraba en sueños desconsolado. Venían como cada tarde a cambiarle los pañales. El anciano invocaba a su madre entre hipidos, desdenes y pataletas varias, consumido entre sábanas bajo el ahogo de una pena enorme. A los presentes nos maravillaba su poderosa capacidad pulmonar.

-En todo viejo que llora hay un niño que ronca, dijo alguien de pronto, como queriendo romper el hielo.
Los demás asintieron concienzudos. Pero ninguno lograba acallar la creciente irritación que había empezado a invadirnos y se abría paso rencorosa, como ese futuro de témpano que nos aguardaba imperturbable.
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Marina

2011-11-14T10:03:00.039+01:00

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Y cuando las aguas
se abrieron,
burbujearon al unísono
algas y almas sin brida,
balbucientes de gozo
y desvelo.
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Y cuando las aguas se abrieron, burbujearon al unísono algas y almas sin brida, balbucientes de gozo y desvelo.
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Y cuando las aguas se embridaron, burbujearon al unísono algas y almas desveladas, balbucientes de gozo y ensueño.
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Y cuando las aguas
se embridaron,
burbujearon al unísono
algas y almas desveladas,
balbucientes de gozo
y ensueño.
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* El cuadro es de Jean-Marc Hild. Acrílico sobre tela.
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Una verruga salvaje

2011-11-09T08:53:00.008+01:00

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Tenía en la cabeza una especie de verruga salvaje que no podía evitar rascarse con ímpetu y frenesí. Cada vez que lo hacía la excrecencia crecía y crecía como un junco silvestre, aunque su textura no fuera ni verde ni lisa sino, por el contrario, rojiza y rugosa, semejante a una lija. Tenía miedo de que le empezaran a nacer hijas y hojas por todas partes, así que sin querer esperar a ver en qué quedaba la cosa, se plantó audaz frente al espejo y comenzó a tirar fuerte de sí como si fuera un cable de fibra óptica. Para su sorpresa, el junco resultó raíz milagrosa. En cuanto la hubo arrancado por completo, un océano de desasosiego la embargó por dentro. Nadie quiso asomarse en todo el día por el agujero.
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Gavilán de compañía

2011-11-07T11:00:00.021+01:00

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Gracias, Lola, por este Gavilán precioso.

Y durante un tiempo incierto, no sabría decir hasta cuándo, un gavilán de plumaje lustroso y pulidos hábitos la estuvo visitando a diario. Solía posarse todas las mañanas a la misma hora sobre la barandilla del balcón que daba a la calle. Un día suave alzó de improviso su canto bellísimo de jilguero gigante. Luego desapareció con la misma ligereza con que había regresado.

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* Si pincháis en el nombre de Lola accederéis a su bitácora y al micro original que ha servido de inspiración -qué suerte la mía...- a su dibujo.
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Duermevela

2011-10-28T19:17:00.072+02:00

Tiene el sueño costuras indelebles que no siempre alcanzamos a percibir. De madrugada, vislumbra el niño la boca luminosa del ansiado túnel, confiado en que le permita ponerse a salvo de sus aleteos frugales de torpe mariposa, y de paso descansar del rastro de magulladuras que ha ido dejando tras de sí. Por el contrario, cree distinguir la joven luciérnaga en esa misma abertura la simpleza del agujero, y no alcanza sino a reconocer la salida única de siempre, tan aburrida y falta de emoción. Como en una fábula triste, sólo el añoso murciélago parece atisbar en la hendidura desnuda la verdadera orfandad.
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* La imagen procede del fotoblog de Juan Yanes, El oscuro borde de la luz, II (fotos y microrrelatos), y forma parte de una entrada titulada "Cada instante es único".
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Aunque sigamos a oscuras

2011-10-25T11:43:00.007+02:00

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Creemos que los días siguen a las noches y que el tiempo fluye por nuestros olvidos con la misma fuerza y empuje con que lava nuestros recuerdos, pero no es así exactamente. No creo que ocurra de este modo.
Sucede que a veces un candil herrumbroso permanece encendido mientras el agua se desborda y derrama, y persiste la misma sensación acuciante de ahogo. Es la luz de la conciencia, me digo, que flamea aunque sigamos a oscuras.
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Perplejidad

2011-10-23T12:35:00.005+02:00

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Cada vez que enciende la tele u hojea una revista distraída, el azar hace que se tope con una ristra de mujeres embarazadas que presumen de barriga ante sus ojos asombrados. De igual modo, cada vez que cierra un libro y apaga la luz dispuesta a acostarse, termina soñando con bebés mantecosos que se desgañitan ante su memoria mellada, los rostros compungidos bañados en lágrimas y mocos, aunque quizás, ahora cae, se trate del suyo propio.
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* La foto pertenece a Cándido del Puente, a su serie titulada "Juguetes abandonados".
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Escritura

2011-10-21T10:43:00.005+02:00

..Como una fiel melodía

..que acuna y enfría

..pecho adentro

..un hígado enfermo,

..oscilo en torno

..con la respiración

..sombría, el ojo

..anhelante y la palabra

..en celo.

Un mero disfraz

2011-10-19T11:20:00.007+02:00

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"Carnaval"
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Sólo era él mismo en Carnaval, cuando se vestía de mujer fácil y lanzaba piropos groseros a los hombres que le gustaban.
El resto del año era otro.
Un mero disfraz.

Rubén Abella, Los ojos de los peces, Menoscuarto, Palencia, 2010, p. 15.

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"Un mero disfraz (1)"
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Carnaval y un mero disfraz el año que se vestía de otro, cuando lanzaba piropos groseros a las mujeres. Sólo en Carnaval le eran fáciles de gustar; el resto, era el mismo hombre.
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"Un mero disfraz (2)"
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Carnaval y un mero disfraz el año de vestirse de otro, cuando lanzaba piropos groseros a las mujeres. Sólo en Carnaval era fácil que le gustasen; el resto, era el mismo hombre.
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"Un mero disfraz (3)"
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Carnaval y un mero disfraz el año que se vestía de otro, cuando lanzaba piropos groseros a las mujeres de gusto. Sólo en Carnaval le eran fáciles; el resto, era el mismo hombre.
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"Un mero disfraz (4)"
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Carnaval y un disfraz de mero que le vestía el otro, cuando lanzaba, gustoso, piropos groseros a las mujeres fáciles. Érase sólo en año de Carnaval; el resto era el mismo hombre.

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El alquimista obstinado

2011-10-15T00:32:00.032+02:00

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1. El alquimista se ha tragado ya tantas espinas que no

alcanza a saber si es químico obstinado o afligido faquir.
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2. El alquimista se ha tragado ya tantas espinas

que no sabría decir qué le duele más:

si la garganta o la piedra del corazón.

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El alquimista se ha clavado una espina en la garganta para

actuar con verdadero sentimiento.

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*Ambas acuarelas son de Lola Valls. La primera cabeza lleva por título "Y cuando el tiempo torna impuro un rostro...". La segunda se titula "El alquimista". Las dos primeras variaciones pretenden continuar la tarea de ilustrar (literariamente) las estupendas acuarelas de Lola, siguiendo la estela de "El alquimista".
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Diagnóstico

2011-10-14T12:50:00.008+02:00

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al microrrelato le crecen los Enanos.
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* El dibujo es un regalo de Sergio Astorga, autor de la bitácora Antojos. Lleva por título "Gemma Malabar". :-)
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Gavilán

2011-10-08T11:43:00.029+02:00

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Te recuerdo entonces luchando y revolviéndote con la ansiedad febril de un náufrago exhausto, cuando de pronto por la mañana llegaba a tu casa y te encontraba enfrascado en tus recortes y escritos, rodeado de tu máquina de escribir y de tus enciclopedias abiertas y deslomadas, respirando a duras penas bajo un peso de asfixia y denuedo, aunque enseguida te recomponías y desplegabas esa navegación audaz que tan ufano te hacía sentir, llena de espuma y oleaje, mientras insistías en batir tú solo las aguas aferrado al palo mayor de tu memoria, y me contabas los cuentos de siempre, y yo me tranquilizaba viéndote sobrevolar, salvaje, el fragor de la tarde, encaramado a tus recuerdos luminosos. Y te sabía a salvo un día más, a flote y a salvo para el resto de la jornada, hasta la semana siguiente por lo menos, en que volvería a visitarte sin brújula y con mis ropas de nuevo revueltas, inevitablemente empapadas.
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Zona fantasma

2011-10-07T12:13:00.008+02:00

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―¿La zona de tiniebla es siempre mayor que la de la luz? ―dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul.
―¿Qué parte es tiniebla, me preguntas? Pero si la luz eres tú.
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Carne de sombra

2011-10-05T18:20:00.020+02:00

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Y vislumbrar que no habrá más perfiles ni siluetas que valgan cuando las sombras se vuelvan carne, y mi cuerpo te contenga.
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Y vislumbrar que no habrá más perfiles ni siluetas que valgan cuando las sombras se vuelvan carne, y mi carne te asombre.
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* La foto es de la Costa Brava, de los alrededores de Llançà. Os copio abajo las estupendas aportaciones de FREIA y JOSEP.
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Y vislumbrar que no habrá más perfiles ni siluetas que valgan cuando las sombras se vuelvan carne, y te encarne mi sombra.

PAZ JUAN ROBLEDO
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Y vislumbrar que no habrá más perfiles ni siluetas que valgan cuando los cuerpos se vuelvan sombra, y mi carne te desaprenda.
JOSEP VILAPLANA
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Correspondencias

2011-10-03T14:33:00.011+02:00

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Correspondencia 1.1
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-¿Me quieres?
-Sí.
-Claro. Yo también.
-¿Me quieres?
-Sí.
-Claro. Yo también.
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Correspondencia 1.2

-¿Me quieres?
-Sí, claro.
Yo también.
-¿Me quieres?
-Sí, claro.
-Yo también.
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Correspondencia 1.3
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-¿Me quieres?
-Sí.
-Claro. Yo también.
-¿Me quieres?
-Claro. Yo también.

-¿Sí?

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Correspondencia 2.1

-¿Me quieres?

-Sí.

-Claro que me quieres. Yo también.

-¿Tan claro?

-Y bien.

Correspondencia 2.2

-¿Me quieres?

-Sí.

-Claro que me quieres. Yo también.

-¿Tú también?

-Claro.

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Correspondencia 3.1
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-¿Me quieres? Sí, claro. Yo también.
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Correspondencia 3.2
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-¿Me quieres? Sí, claro. Yo tampoco.
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Lo que en realidad importa

2011-09-26T16:01:00.007+02:00

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Si un hombre nos dice tengo sed tengo hambre tengo sueño y miedo mucho miedo en realidad sabremos enseguida que ese hombre ese niño esa mujer dicen la verdad cómo iban a mentirnos ante situaciones tan extremas tan vacías de pudor tan llenas de necesidad y desasosiego. Si un hombre nos dice ven quédate hasta mañana no temas mírame escucha lo dice porque está queriendo porque te está queriendo porque quiere seguir queriendo a qué dudarlo un trecho más. Aunque sea a destiempo. Si un niño una mujer un muchacho y hasta un viejo hombre al fin y al cabo te llama por tu nombre te solicita te reclama te pide compañía o que le permitas que se quede no lo dudes lo hace por voluntad propia por pura querencia por sueño desaforado porque sí vete a saber por qué lo hace. Pero ¿acaso importa eso?
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Quiroamante

2011-09-22T11:39:00.014+02:00

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* La composición ("Simulacros V") es de Veronica Leonetti, autora fabulosa del blog La muerte del espejo.
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Versión 2
"Quiroamante"
-Dame la mano, le dijo, compungido.
Pero ella dudaba. Lo miraba de sesgo, y no se convencía.
-Que me des la mano he dicho.
Le entregó el alma en vilo.
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Aguas insomnes

2011-09-19T10:05:00.003+02:00

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Ondas que ondulantes ondean aguas insomnes ondean ondulantes qué ondas.
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* La refrescante foto es de Isabel Mallén, autora de la bitácora El costurero.
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Albada

2011-09-14T12:01:00.026+02:00

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-Y que la luna no se esconda -deseó-, y sean las sombras perennes de los árboles adioses en derrota.
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-Y que la luna no se esconda -deseó-, y sean las sombras perennes de los árboles adioses en vela.

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* La foto es de Brooke Shaden. Descubrí sus mundos oníricos gracias a Antón Castro. He tomado la fotografía de la bitácora de ella, aunque desconozco si lleva título. Os copio abajo la variación de Josep Vilaplana:
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Los adioses, salitas de estar para el olvido, son las sombras que los árboles proyectan en las noches sin luna (sombras sin luz).
JOSEP VILAPLANA

DELIRIO DE MIEDO

2011-09-11T19:35:00.040+02:00

Mil gracias al trabajo del equipo FRIDA. En este número de miedo podéis encontrar, junto con la obra de infarto de un conjunto de artistas plásticos, textos de Paz Juan Robledo, Araceli Esteves, Rosana Alonso, Agustín Martínez Valderrama y Jesus Esnaola. Feliz de estar en buena compañía. Y de que la revista crezca más y más...

GUERRA SIN CUARTEL, 1

El pasado jueves por la mañana, después de ultimar unas cuantas tareas domésticas y sentarme a la mesa de mi escritorio a trabajar, descubrí con pavor que dos protuberancias horrendas remataban mi figura en escorzo. No quise violentarme. Por el contrario, deduje, todo lo sereno de que fui capaz, que ese par de zapatos lustrosos que asomaba retador por fuerza era resultado de mi malasombra, quien, soliviantada y crecida como nunca, ha conseguido hacer desaparecer mis cómodas zapatillas. Es inaceptable. Para ganar algo de tiempo, he puesto los pies en remojo dentro de una jofaina.

GUERRA SIN CUARTEL, 2 (versión de DELIRIO)

El pasado jueves por la mañana, después de ultimar unas cuantas tareas domésticas y sentarme a la mesa de mi escritorio a trabajar, descubrí con pavor que dos protuberancias horrendas remataban mi figura en escorzo. No quise violentarme. Por el contrario, deduje, todo lo sereno de que fui capaz, que ese par de zapatos lustrosos por fuerza asomaba retador como resultado de mi malasombra, quien, soliviantada y crecida, ha conseguido hacer desaparecer mis cómodas zapatillas. Resulta inaceptable. Para ganar algo de tiempo, he puesto los pies en remojo dentro de una jofaina.

GUERRA SIN CUARTEL, 3

El pasado jueves por la mañana, después de concluir unas cuantas tareas domésticas y sentarme a la mesa a trabajar, descubrí con asombro que dos protuberancias horrendas remataban mi figura en escorzo. No quise violentarme. Por el contrario, deduje, todo lo sereno de que fui capaz, que ese par de zapatos lustrosos por fuerza asomaba retador como resultado de mi malasombra, quien, soliviantada y crecida, ha conseguido hacer desaparecer mis cómodas zapatillas. Resulta inaceptable. Para ganar algo de tiempo, he puesto los pies en remojo dentro de una jofaina.

Alma de fuego

2011-09-08T10:07:00.045+02:00

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"He venido al desierto pa' quemar porque

el alma prende fuego cuando deja de amar".

Lhasa de Sela

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Felicia no tenía pensado marcharse, pero al llegar la noche recogió sus cosas y puso rumbo a lo incierto. Creía que en mitad de un paisaje lunar, inmersa entre las arenas tostadas del yermo, le sería más fácil. Durante días, quizá semanas, viajó con ese ansia a cuestas, ensombrecida por un anhelo creciente de luna impávida y desvelo. Pasaron los meses, y nadie alcanzaba a decir nada de su destierro, como si una tormenta de arena se la hubiera tragado de pronto. Al fin, un viejo explicó a quien quisiera escucharle que una noche de eclipse la había visto inflamarse con sus propios ojos de enfermo. Preguntado por el destino radiante de aquella mujer borrosa, el anciano aseguró que Felicia había ardido al punto de forma espontánea, y que poco después había echado a volar en dirección al norte, tras abandonar el claro desierto. Nadie puso en duda las luminosas palabras del ciego.

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Novela de terror de sobremesa

2011-09-02T11:03:00.056+02:00

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Sobremesa o fin del mundo
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Hoy después de comer he retirado el mantel, he lavado los platos, y un día estaré muerto.

(Eloy Tizón, Parpadeos, Anagrama, Barcelona, 2006, p. 86.)

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Novela de terror
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Se despertó recién afeitado.

(Andrés Neuman, Alumbramiento, Páginas de Espuma, Madrid, 2006).

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Novela de terror de sobremesa, 1.1

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Hoy después de comerme el mundo, he retirado el mantel, he lavado los platos, y un día despertaré recién afeitado. ¿Estaré finado o muerto?..

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Novela de terror de sobremesa, 1.2

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Hoy después de comerme el mundo, he retirado el mantel, he lavado los platos, y un día despertaré al fin recién afeitado o estaré muerto.
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Novela de terror de sobremesa, 2

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Hoy, después de comerme el mundo, he retirado el mantel, he estado lavando los platos, y un día despertaré finalmente afeitado o recién muerto.
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Novela de terror o de sobremesa, 3

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Hoy después de comerme el mundo, he retirado el mantel y he estado lavando los platos. Un día despertaré recién afeitado, finalmente muerto.

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Novela de terror o de sobremesa, 4

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Hoy después de comerme el mundo, he retirado el mantel y he estado lavando los platos. Un día finalmente muerto despertaré recién afeitado.
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Novela de terror o de sobremesa, 5

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Hoy después de comerme el mundo, he retirado un mantel y he estado lavando los platos. Muerto el día, finalmente desperté recién afeitado.

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Novela de terror o de sobremesa, 6

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Hoy después de comerme el mundo, he retirado un mantel y he estado lavando los platos. Muerto el día al fin, desperté recién afeitado.

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Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

(Augusto Monterroso, Obras completas y otros cuentos, 1959).

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Novela de terror o de sobremesa, 1

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Hoy después de comerme el mundo, he retirado un mantel y he estado lavando los platos. Muerto el día finalmente, cuando desperté recién afeitado, el dinosaurio todavía estaba allí.
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Novela de terror o de sobremesa, 2

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Hoy después de comerme el mundo, he retirado un mantel y he estado lavando los platos. Muerto finalmente el día cuando despertó el dinosaurio recién afeitado, todavía estaba allí.
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¿Saben los peces que se mojan?

2011-08-30T23:33:00.003+02:00

Por fin me había vuelto a asomar a la balsa de agua, seguramente una de mis costumbres más arraigadas por aquel entonces cada vez que volvíamos al pueblo con el inicio de las vacaciones, y una vez más me fue imposible distinguir nada a través de ella. Esa manía que había adquirido de asomarme a lo putrefacto significaba el anuncio prometedor de un verano diáfano, de modo que solía recibir la visión de esas aguas estancadas con un gesto ambiguo y cargado de dudas, a medio camino entre el asco y la seducción. Muy pronto iban a entregarse mis padres a la tarea de vaciar la balsa para limpiarla a fondo, concienzudamente, y mis hermanas y yo volveríamos a llenarla con el agua helada del pozo, una agua pura, cristalina y fresquísima, y no esa especie de sopa espesa y oscura, tan viscosa, que volvía opaca tu imagen reflejada. Me parecía increíble que toda esa agua turbia pudiera convertirse en el manantial en que me bañaba satisfecha, mientras sumergía los años de mi niñez con la confianza ciega de un pez dando vueltas en círculo por sus paredes internas. Allí metida aprendí a bucear y, sobre todo, a distinguir la quietud líquida del exterior tumultuoso, lleno de gritos, píos y las voces destempladas que daban siempre los adultos, sin que pareciera que fueran a cansarse nunca.

El proceso de limpiado de la balsa era laborioso y no exento de dificultad: una vez vacía, había que meterse dentro, y luego frotar con un rastrillo de púas afiladas una por una las distintas baldosas de color azul celeste que mi padre había colocado siendo nosotras muy pequeñas. La reforma de la balsa había consistido, entonces, en rebajar su altura y rematar el corte con una hilera de baldosas de color azul marino que nos permitiera entrar y salir sin dañarnos. En su interior había levantado una escalera de tres peldaños hecha a la medida de los mayores, sin duda desproporcionada con respecto a las dimensiones reducidas de la balsa, y ya no digamos las nuestras. Entrar por primera vez en esas aguas blancas al inicio del verano y descender con mucho cuidado por su escalera gigantesca era una operación que podía llevarnos su buen cuarto de hora, y de hecho no era posible hacerlo sin gritar de alegría y nervios y de pura histeria contenida, ni tampoco dejar de atropellarnos entre nosotras, empujándonos todo el rato. Ninguna quería sumergirse la primera en tan gélidas aguas.

        Luego, según fuimos creciendo, decidimos que la balsa tuviera peces, así que una tarde de verano fuimos a un estanque cercano que había a las afueras del pueblo acompañadas por nuestros vecinos, y nos trajimos varios pescados del embalse, bastante feos a decir verdad, aunque nadie podía negar que se trataba de auténticos peces, con sus escamas resbaladizas y su color parduzco, y esas branquias incomprensibles que no paraban de abrirse y cerrarse como un fuelle feroz. Esos peces repescados pasaron a ser, a partir de entonces, una prueba indiscutible de lo que tomábamos como vida salvaje. Llevarlos de pronto a nuestra charca de tres al cuarto, aunque los mayores nos insistieran en que su lugar de procedencia era, en realidad, otro depósito de agua más, me llenó por un tiempo de vagos remordimientos. Por mucho que dijeran, aquel estanque destinado al riego de la zona era para mí un verdadero océano con su inmensidad a cuestas y, claro, con sus mismas tinieblas y oscuridades, y légamos y monstruos marinos. Y tormentas impredecibles, como las que había visto fuera de la casa, azotando el jardín, pero también adentro; voraces cambios súbitos e incontenibles que no merecía la pena esforzarse por entender.
        Al final volcamos en nuestra balsa la cantidad de ocho o diez peces que habíamos conseguido sacar no sé cómo de sus aguas cenagosas. Su procedencia oscura me recordaría a ratos que el destino de esos pescados no era tan distinto del mío; tampoco ellos alcanzaban a comprender cómo iban a sobrevivir en su nuevo hábitat de agua cambiante: fresca del pozo en verano, llena de mosquitos y podredumbre a partir de otoño.
        Debía contar yo entonces con 9 años. Acabábamos de llegar al pueblo tras el largo invierno, según veníamos haciendo cuando apenas si había dos estaciones, sobre todo para nosotras, niñas de ciudad, y de nuevo me acerqué a la balsa con el empeño de asomarme. Necesitaba saber si podía distinguir alguno de nuestros inquilinos agazapado en el fondo, oculto en las profundidades, así que dejé confiada que medio cuerpo se balanceara sobre el filo de las baldosas que ceñían la balsa, pero como no lograba ver nada, terminé incluso por acceder a que una lengua de agua me lamiera el rostro.
        El último verano había sido diferente. La experiencia de convivir con aquellos vertebrados no había resultado tan gozosa como pensamos, y aunque nos habíamos resignado a compartir con ellos nuestros juegos acuáticos, era evidente que habían dejado de gustarnos. Por no hablar de la complicada operación que suponía tener que limpiar la balsa con los peces dentro, tras renunciar a pescarlos con el agua sucia, tarea que se nos reveló imposible. Uno de nuestros juegos favoritos había consistido, de hecho, en intentar atraparlos buceando. Al principio fracasamos, aunque no tardamos en descubrir que la mejor forma de hacerlo era mareándolos un buen rato. A pesar de la crueldad de nuestras exploraciones, yo me había preguntado si de algún modo serían conscientes de hallarse permanentemente mojados. Supongo que me convencí entonces de que no, y de ahí que empezara a cebarme en ellos cada vez que iniciábamos un juego. Creo que mi maltrato se alargó sólo una temporada, apenas hasta ese día exacto de principios de verano en que perdí pie y salí chorreando agua sucia de la balsa, con las mejillas ardiéndome ya para siempre, mientras un sol codicioso me insolentaba en mitad de la tarde con sus destellos.

¿Saben los peces que se mojan? (3)

2011-08-30T12:51:00.077+02:00

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Debía contar yo entonces con 9 años. Acabábamos de llegar al pueblo tras el largo invierno, según veníamos haciendo cuando apenas si había dos estaciones, sobre todo para nosotras, niñas de ciudad, y de nuevo me acerqué a la balsa con el empeño de asomarme. Necesitaba saber si podía distinguir alguno de nuestros inquilinos agazapado en el fondo, oculto en las profundidades, así que dejé confiada que medio cuerpo se balanceara sobre el filo de las baldosas que ceñían la balsa, pero como no lograba ver nada, terminé incluso por acceder a que una lengua de agua me lamiera el rostro.
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El último verano había sido diferente. La experiencia de convivir con aquellos vertebrados no había resultado tan gozosa como pensamos, y aunque nos habíamos resignado a compartir con ellos nuestros juegos acuáticos, era evidente que habían dejado de gustarnos. Por no hablar de la complicada operación que suponía tener que limpiar la balsa con los peces dentro, tras renunciar a pescarlos con el agua sucia, tarea que se nos reveló imposible. Uno de nuestros juegos favoritos había consistido, de hecho, en intentar atraparlos buceando. Al principio fracasamos, aunque no tardamos en descubrir que la mejor forma de hacerlo era mareándolos un buen rato. A pesar de la crueldad de nuestras exploraciones, yo me había preguntado si de algún modo serían conscientes de hallarse permanentemente mojados. Supongo que me convencí entonces de que no, y de ahí que empezara a cebarme en ellos cada vez que iniciábamos un juego. Creo que mi maltrato se alargó sólo una temporada, apenas hasta ese día exacto de principios de verano en que perdí pie y salí chorreando agua sucia de la balsa, con las mejillas ardiéndome ya para siempre, y un sol codicioso insolentándome en mitad de la tarde con sus destellos.
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¿Saben los peces que se mojan? (2)

2011-08-27T10:49:00.023+02:00

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Luego, según fuimos creciendo, decidimos que la balsa tuviera peces, así que una tarde de verano fuimos a un estanque cercano que había a las afueras del pueblo acompañadas por nuestros vecinos, y nos trajimos varios pescados del embalse, bastante feos a decir verdad, aunque nadie podía negar que se trataba de auténticos peces, con sus escamas resbaladizas y su color parduzco, y esas branquias incomprensibles que no paraban de abrirse y cerrarse como un fuelle feroz. Esos peces repescados pasaron a ser, a partir de entonces, una prueba indiscutible de lo que tomábamos como vida salvaje. Llevarlos de pronto a nuestra charca de tres al cuarto, aunque los mayores nos insistieran en que su lugar de procedencia era, en realidad, otro depósito de agua más, me llenó por un tiempo de vagos remordimientos. Por mucho que dijeran, aquel estanque destinado al riego de la zona era para mí un verdadero océano con su inmensidad a cuestas y, claro, con sus mismas tinieblas y oscuridades, y légamos y monstruos marinos. Y tormentas impredecibles, como las que había visto fuera de la casa, azotando el jardín, pero también adentro; voraces cambios súbitos e incontenibles que no merecía la pena esforzarse por entender.
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Al final volcamos en nuestra balsa la cantidad de ocho o diez peces que habíamos conseguido sacar no sé cómo de sus aguas cenagosas. Su procedencia oscura me recordaría a ratos que el destino de esos pescados no era tan distinto del mío; tampoco ellos alcanzaban a comprender cómo iban a sobrevivir en su nuevo hábitat de agua cambiante: fresca del pozo en verano, llena de mosquitos y podredumbre a partir de otoño.
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(Continuará)
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Utopía

2011-08-24T19:40:00.021+02:00

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Comienza el verano: una algarabía de hélices de helicópteros, de sonidos estentóreos, retumba y se expande por el cielo revuelto de Barcelona. Afuera se respira una inquietud fiera, muy semejante a la de Madrid. La ciudad condal parece un hervidero de pasiones, en parte debido al efecto amplificador de las redes sociales, que desde hace unos días echan humo, mientras la gente se rebulle y acampa indignada, harta de tanto chorizo como nos desgobierna, harta también de su propia desidia frustrante. De pronto pasan los días y aunque el ascua siga ahí, la alegría primera y el atisbo inquieto ante los cambios por venir parecen mermados. A estas alturas Facebook y Twitter se han desinflado, según era previsible que ocurriera. O, al menos, han dejado de ser ese hervidero de Babel a punto de desbordarse, una olla exprés de voces heterogéneas y empuje suficiente como para hacerlo saltar todo -a la de tres- por los aires. A una semana sólo de que concluyan las vacaciones, la ciudad de Berlín parece hallarse, por el contrario, en plena calma. Muy pronto habrá elecciones y se da casi por hecho que la actual canciller salga malparada. El estío llega a su fin, y sin embargo en el cielo empieza a escucharse, tímidamente primero, con un tembloroso ruido acuciante después, una eclosión de hélices que aspean los aires, audaces, como si con su clamor quisieran descuartizar cuanto antes el mayor número de pájaros que se les ponga a tiro. Arde la tarde cuando principia de nuevo el verano por estos lares.
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¿Saben los peces que se mojan? (1)

2011-08-21T19:44:00.091+02:00

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(Continuará)

* La foto es de Isabel María González.

Alimaña

2011-08-17T19:24:00.035+02:00

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Respiró con profundidad antes de adentrarse en el bosque. Quería reconocer más despacio sus heridas: en mitad del pecho una cicatriz que creía antigua supuraba de nuevo. Lo atribuyó al corte insidioso de alguna rama fortuita. Con la cabeza a punto de estallarle y el cuerpo aterido de frío, hizo un esfuerzo por recordar qué diantres le había pasado, tan demacrado intuía su aspecto. Apenas necesitó echar un vistazo para comprobar que traía ambos costados llenos de barro y magulladuras. Trató de limpiarse a tientas lo más rápido que pudo. No quería que sus miembros terminaran por agarrotársele de frío y pánico. Un dolor fiero había empezado a extendérsele por toda la espalda, aunque lo más molesto, lo que de veras lo desazonaba, era no poder acordarse. No lograba ni fijar el momento ni mucho menos averiguar el motivo, además de ignorar el lugar en que presumiblemente lo habían atacado. Aparte de la vieja cicatriz, le dolían sobre todo las uñas y algunos dientes sueltos, que bailaban tras su hocico como si fueran las teclas de un piano. Lo de menos era el escozor intermitente que le atenazaba el ánimo. Cuando atisbó que su cuerpo velludo aún podía arrastrarse a cuatro patas, recordó al fin: una pandilla de alimañas lo había descuajaringado a bastonazos.
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Árbol de carretera sinuosa,

2011-08-15T10:14:00.038+02:00

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ha sido verte y
verme de
pronto en
ardilla convertida,
ascender y
descender por
senderos intrépidos de
trepidantes montes, con
simas, hendiduras y
pulcros horizontes
en llama,
piel vívida y
rugosa, y
corcho que se
escarcha y
por doquier
descorcha, sea
noche, madrugada o
al alba; suma y
antítesis de
cualquier desmonte
frondoso en
servidumbre y
mata.
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Niñoárbol

2011-08-13T21:06:00.017+02:00

Árbol del fuego

Es el niño primero de la clase, extraño niño de sobresalientes y matrículas. Por las tardes abunda en su sustancia, y en el parque soslaya la facilidad de los cerezos y los arces y trepa, con dificultades, a lo más alto de un árbol del fuego. Abajo, intuyendo la caída que algún día tendrá que llegar, espera sin prisas otro niño, éste más discreto tras sus gafas: el que fantasea en la clase en el último pupitre bajo el mapa, donde nunca llegan los premios del maestro.

Hipólito G Navarro, Relatos mínimos, Ediciones del 1900, Huelva, 1996,
recogido en Los últimos percances, Seix Barral, Barcelona, 2005, p. 318.

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Niñoárbol

Con dificultades, espera tras sus gafas en el último pupitre soslayar un premio del maestro: es el primero de su clase, el que fantasea sin prisas en el parque por la facilidad de los Árboles -los cerezos y los arces-, y bajo el mapa intuye la caída de fuego de lo más alto. El más discreto, niño de sobresalientes y matrículas abundantes, que algún día extraño tendrá que llegar abajo, donde nunca llegan en sustancia los otros niños dela clase, al fuego trepador en esta tarde.

El día mengua

2011-08-11T10:45:00.012+02:00

El sol sale y el aire calienta, mientras la madre mece la cuna, que se balancea. De improviso otro balance distinto se despeña y un gerente berrea. Al cabo siente el gestor el inexplicable impulso de despeñarse, también él, tras un leve balanceo, incapaz ya de mover ni la cuna ni mucho menos a la mujer, que ahora se desespera. Un sol frío como el témpano se pone. La noche se desvela.

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Pájaro pinto

2011-08-09T11:17:00.013+02:00

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Ante la languidez extrema de mi ensueño, el micro ha huido despavorido.
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II.
Ante la persistencia de mi lánguido sueño, el micro ha huido despavorido.
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III.
Ante la insistencia de mi sueño ingrávido, el micro se ha volatilizado.
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De gusanos y otras hierbas

2011-08-08T15:33:00.023+02:00

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La madre vio al niño morder la manzana. Enseguida creyó el fruto que había sido cosa del gusano, quien sin embargo prefería divertirse taladrando al crío porque sí, hastiado como estaba de su menú de plato único. Justo en el instante en que el chaval entornaba los ojos para mejor saborear su pedazo, la señora ha dado por sorpresa un bocado enorme a la lombriz, que, descabezada, ha muerto en el acto, echando por tierra al pobre micro desmembrado.
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Vislumbre

2011-08-05T17:33:00.002+02:00

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Un día seremos

y sabremos

lo que no sabemos que ya somos.

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* La foto pertenece a Abel Murcia, y lleva por título "Saludos vítreos".
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¿Puede un título sentirse humillado?

2011-08-04T17:44:00.009+02:00

"-Por su puesto, dijo este."

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II.
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¿Puede un título no serlo?
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Desde luego, sobre todo si no hay texto que valga.
Desde luego, sobre todo si no hay cuerpo de texto que le sirva.
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III.
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¿Puede el íncipit de un texto no ser el título?
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"¡Faltaría más!, dijo este traspuesto."
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* Al calor de la microboutade (o del micro boutade) que Manu Espada se planteaba -con toda la seriedad que merece- hace unos días...
** La imagen es de Antonio Rodríguez y procede de su fotoblog digitalia.
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Desde el otro lado

2011-08-03T12:04:00.020+02:00

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sigo contando -una y otra vez- tu descuento.
Hoy habrías cumplido 95 años. Lo dice
el arcano de tu viejo número de teléfono.
"93 203 93 95, 93 203 93 95",
repasaba de niña como un consuelo.
Y qué absurdo me resulta ahora encontrar en él
la edad exacta de tu fallecimiento.

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* La bella foto es de Abel Murcia.

"Economy is nearly dead"

2011-07-30T23:27:00.022+02:00

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Antes de que la dichosa foto en donde aparece la imagen de una Economía llorosa y moribunda copara las primeras páginas de los periódicos, creíamos vivir en un mundo sin Historia, libre para siempre de las sucesivas dictaduras ideológicas que nos habían atenazado durante décadas, capaces por fin de regir nuestras vidas bajo el estímulo vivificante de la todopoderosa Economía, según nos insistían, pletóricos. Quién iba a decirnos a nosotros, pobres representantes de una clase media maltrecha, que en mitad de tamaña convulsión, acabaríamos por descubrir que la Historia estaba más viva que nunca.

* La foto, de Luis Matilla, está tomada en el Tiergarten de Berlín, y muestra la pintada de una de las figuras pertenecientes al conjunto escultórico dedicado a Bismarck, bajo el lema de "History is nearly dead".
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En el blog de AC

2011-07-25T14:59:00.004+02:00

Antón Castro,

siempre tan generoso, ha tenido la gentileza de publicarme -e ilustrarme- unos micros en su bitácora.

La vida exhausta

2011-07-15T19:03:00.001+02:00

-La vida no envejece -dijo exhausta, y luego se tiró al mar.

Noche de brasa

2011-07-11T11:20:00.024+02:00

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Dos luces refulgen en mitad de un ovillo. El gato me mira con fijeza tras detener sus pasos almohadillados, impaciente por que le saque una foto.
-Haz click de una vez, ¿a qué estás esperando? -me increpa ansioso.
Pero sus brasas me hielan con un fuego extraño, de pesadilla nocturna y grumosa, así que no me decido. Tras tomar unas cuantas fotografías del pueblo aquí y allá, por disimular, prosigo mi marcha confiado.
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Repliegue

2011-07-07T10:51:00.009+02:00

Donde la vida se comba sobre sí misma.

El descenso interior, los pliegues que están
dentro de los pliegues.

A mí me gustan los bordes.

Hay días sospechosos en que todo cuadra, se reordena,

adquiere sentido, esos días son el preludio de la muerte.

La vida se llena de surcos que parecen llevar

a lugares ignotos sin salir de ti mismo.

Me veo así, como un pliegue,

como un niño que se esconde del miedo.

Juan Yanes

A mí también me gustan los bordes que parecen llevar a lugares ignotos. Esos preludios de la muerte sin salir del miedo, de ti mismo, donde la vida se comba sobre sí misma, y el descenso interior se vuelve un refugio en el que los pliegues están dentro de los pliegues. Hay días sospechosos en que todo cuadra, se reordena, adquiere sentido: esos días son la vida que se llena de surcos. Me veo así: como un niño que se esconde como un pliegue.

Gemma Pellicer, a partir de la variación de los textos de Juan Yanes

* Tanto la secuencia de fotos, que reproduzco invertida o replegada, como los textos, proceden de Juan Yanes, de su espléndido blog El oscuro borde de la luz II.

Ferocidad silente

2011-07-05T00:21:00.008+02:00

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Cuando la palabra derrocha ausencia
o lagrimea dolor abierto
precisa el espíritu colmar de
silencio feroz la escucha en vilo.
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soflama.

2011-06-30T19:28:00.025+02:00

soflama.

(De so³ y flama).

1. f. Llama tenue o reverberación del fuego.

2. f. Bochorno o ardor que suele subir al rostro por accidente, o por enojo, vergüenza, etc.

3. f. Expresión artificiosa con que alguien intenta engañar o chasquear.

4. f. despect. Discurso, alocución, perorata.

5. f. Roncería, arrumaco.
6. f. Sombra infame que infama y difama y, de resultas, inflama.
Por ext., inflamación del ánimo sombrío.
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Vuestras ReDefiniciones
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7. f. Por alusiones: "la caló" es una flama en progresión geométrica que,
incluso por la noche, al desprenderse de todo el hormigón de ciudad sigue
inflamándonos el ánimo. ISABEL MALLÉN
8. f. Expresión en la que so, lejos de ser una arriera orden de parar, eleva
a la flama a su máxima y despectiva expresión. Véanse "So burro", "so
cretino", "so animal", por citar algunos ejemplos. JESUS ESNAOLA
9. f. En catalán (arenga da..da), pez "low cost" ideal para compensar
arritmias hipotecarias. JOSEP VILAPLANA
10. f. Acción y efecto de sofreír sin sartén. Un verdadero asco. PABLO
GONZ

* La foto fue tomada en Tetuán por Antonio Rodríguez y lleva por título "El fantasma de la Medina".

Uniformes

2011-06-27T10:08:00.010+02:00

¿Podrán unos pies extraños rematar mi sombra informe, uniformarla?

..Oh, tú, sombra informe que informas y afirmas en tu uniforme.
..

Violencias

2011-06-17T12:57:00.020+02:00

Cada vez que la esperanza se abre camino, una estela

de rencor irrumpe dispuesta a cortarle el paso.

...

"La burla de los disfraces"
...
Esta mañana un grupo de indignados anti-sistema, armados con pañuelos, botellas de plástico y dos o tres proclamas afiladas, ha irrumpido con absoluta impunidad en casa de un banquero sin mácula, pero con monóculo, para sacarlo en volandas de la cama y dejarlo sobre el césped del jardín. Los indignados anti-sistema, etc., han optado por la solución simbólica de desalojar a un banquero inmaculado por cada desahucio monoculado que se cometa en adelante. Policía de todo tipo, tanto la reconocible como la igualmente reconocible, se ha personado en la mansión que acaso sea castillo embrujado, logrando reducir al grupo de indignados anti-sistema, etc. Por lo demás, afirma haber sufrido 370 bajas y media...

* Ambos cuadros pertenecen a Lola Valls, autora del blog El vuelo mágico. El primero se titula "Sida3", y el segundo "Romper el tejado21".

En las antípodas

2011-06-10T11:55:00.039+02:00

La muchacha de Times Square parece dispuesta a fotografiarlo todo. Es casi seguro que lleve la tarde entera emplazada ahí, en ese espacio rebosante y luminoso, con su nosequé incontenible, sin embargo, de no-lugar. La miro y no puedo dejar de pensar en que ella misma podría estar debatiéndose, aquí y ahora, entre ese ser insidioso que aparece representado por una mujer cargada de bolsas, de presencia rotunda y fuertes convicciones capitalistas, y ese otro ser dispuesto a desaparecer, tan absorto, por el contrario; emboscado en tinta y olor a viejos periódicos revueltos, y a móviles artículos de fondo. ¿Logrará su empeño descifrarnos?
.
En las antípodas de este extraño triángulo, me alzo yo, rotundo cuadrilátero, si bien con parecidas aristas y temores por todos lados.

* La foto estupenda, titulada "NYC - Times Square", es de Guillermo Méndez, de su fotoblog FugaZes.
.

La muda de un árbol

2011-06-03T19:08:00.027+02:00

La muda de un árbol acontece tan despacio, tan deprisa, como crece la sed fiera de una fuente que temiera secarse de pronto, al cabo de un siglo escaso.
Un día brota de su raíz espumosa una madonna santa con halo de sirena, dispuesta a envolvernos las vísceras de arrobo y fronda.
No hay consuelo entonces para ese oxidarse bien adentro, exudándolo por fuera, de nuestras formas ansiosas. En su seno ceñido quiere la semilla ser niño presurosa, abrazar la eterna espera de la forma que nos nace y explosiona.

* La bella imagen procede de Isabel María González, de la serie "La naturaleza insiste; nosotros, también", publicada en Facebook.

En la Internacional Microcuentista

2011-06-01T10:18:00.006+02:00

EN LA IM ENCONTRARÉIS UN MICRO

de esta casa.

Dos veces distintas

2011-05-30T22:30:00.004+02:00

Cuando el espejo se empeñe en ofrecerte dos veces tu mismo rostro, no le creas. Por mucho que insista en que no miente, ten por cierto que inventa.

* La imagen es de Abel Murcia y procede de su blog de traducción y fotografía, Al trasluz.

Destellos

2011-05-25T21:58:00.020+02:00

Guardan ciertas casas el misterio del espacio conocido, como si aun siéndonos ajenas, sus muros y muebles contuvieran, rezumantes, nuestros recuerdos más espesos, y les bastara revelárnoslos de pronto con sólo mirarlas; de modo que así, apenas por casualidad, cómo si no, consiguen hablarnos a base de destellos, convencidas de que en esta otra vida inexistente que habitamos, ellas habrían podido asumir desde el principio, y de lleno, esos vacíos en sombra que exudamos a despecho de nuestras siluetas perfectamente inmaculadas; las cuales a duras penas si alcanzan ya a contenernos el fulgor.

* Esta foto pertenece al escritor David Ruiz, autor del estupendo fotoblog homónimo http://www.davidruiz.eu/.

Ángulo de visión

2011-05-17T12:04:00.028+02:00

De pronto se ha levantado de la mesa para ver de nuevo su espacio de trabajo. Deseaba verse sin ser visto desde este otro ángulo; observarse como lo habría hecho de no haber permanecido sentado entonces, de haberse movido al cabo. Viajar a este otro lado de la imagen, hallarse fuera de sí a la distancia salvable de cuatro ridículos pasos, le ha permitido vislumbrarse distinto, acaso la fantasía imposible de contemplarse siendo de nuevo. O al menos imaginarlo mientras duraba esa ausencia momentánea, ese fuera de ángulo repentino y ufano. Parece increíble que el menor movimiento cueste a veces tanto.

De haberse decidido hoy hace 5, 10, 25, 96 meses, ese otro alguien, ese otro alien, quién sabe si él mismo, estaría viéndose sin duda desde este otro lado, de acuerdo con estas sus otras circunstancias, pero también este su otro corazón y estas sus otras vísceras, de acuerdo con toda su otredad entera. Bastaba levantarse entonces y tomar desde dicha posición esta misma foto, fotografiarlo todo desde este otro ángulo que ya no es aquel sin embargo, recorrer esta misma distancia ridícula, para lograrlo. Eso sólo bastaba. Ahora le queda, por el contrario, la posibilidad remota de realizar este recuento solo.

Buenos augurios para un futuro incierto

2011-05-10T18:00:00.051+02:00

Y que cuando nos sintamos anclados como un viejo barco inservible, alguien en nuestras vidas sea capaz de vernos con menos cerrazón, brindó el marine momentos antes de lanzar su último ataque, tambaleándose hasta caer rendido, hoy hace de ello 38 años exactos.

*La foto se titula "Puerto pesquero Ayamonte" y procede del blog de Guillermo Méndez, FugaZes.

Las ausencias son

2011-05-08T11:58:00.012+02:00

Las ausencias son presencias en sombra

que florecen por todas partes

audaces de poder no ser

de poder decir ya no somos más

pero aquí fuimos un día

-en efecto- y mañana

seguiremos no siendo

para que tú seas

conmigo.

En el momento menos previsible

a la hora en que nos tiembla

el cuerpo y la entraña

se abre como una flor,

brotan ausencias sinnúmero,

súbitas sombras

de cuerpo presente

que me asombran

con su figura de muerte

y su ausencia

de pudor.

Socorro

2011-05-03T07:35:00.009+02:00

Tengo que darte malas noticias:

Hay alguien a tu alrededor que está hablando mal a tus espaldas, y te va a perjudicar en tu vida laboral y profesional.

No soy un gabinete, mi nombre es Socorro y te puedo dar más datos y muy precisos.

Te espero en mi teléfono:

242.424.242

¡Es muy importante que me llames cuando puedas! Lo he visto muy claro.

Soco

La consulta es gratis. Sólo pagas la llamada: 1,54€/minuto desde el móvil y 1.18€/minuto desde el fijo.

Los objetos son

2011-04-27T08:48:00.010+02:00

"La sombra es lo que el cuerpo
deja de su memoria".

Gonzalo Rojas, "El sol es la única semilla".

Y si miras todos estos objetos diseminados, desperdigados, esparcidos

-dueños absolutos de sí mismos-

sobre mi mesa de trabajo

te darás cuenta enseguida: de igual modo,

los objetos son para que exista nuestra sombra.

Hombre lobo

2011-04-25T08:45:00.032+02:00

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Ese tipo de ahí con pinta de pocos amigos que viste una gorra de visera calada hasta las cejas y prendas de negro impoluto, ese que te digo de aspecto serio y concentrado, lleva más de una hora volcado sobre sí mismo para mejor hablarte, para mejor escribirte y leerte, para mejor olerte. Si te fijas bien, ese tío que parece ir a lo suyo y no estar para nada ni nadie en realidad eres tú.
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Versión 2 (sin imagen):
Ese tipo de ahí, sentado frente al ordenador y con pinta de pocos amigos, ese que viste gorra de visera calada hasta las cejas y prendas de negro impoluto, de aspecto serio y sumamente concentrado, lleva más de una hora volcado sobre sí mismo para mejor hablarte, para mejor escribirte y leerte, para mejor olerte. Si te fijas bien, ese tío que parece ir a lo suyo y no estar para nada ni nadie en realidad eres tú.

* La foto se titula "Redes sociales" y procede del blog de Guillermo Méndez, FugaZes.
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Pero, ¿le vale una doncella cruel?

2011-04-17T11:35:00.029+02:00

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Blancanieves y los siete enanitos
Blancanieves se va con aquel príncipe de todos los cuentos, pero ¿por qué no le vale un enanito para el final feliz? Cruel doncella, ¿es que no sientes nada por los siete corazones quebrados tras las siete colinas, tras los siete arroyos?
Anelio Rodríguez, Relación de seres imprescindibles, Ediciones del Oeste, Badajoz, 1998, p. 85.

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Pero, ¿le vale una doncella cruel?
De todos los cuentos, Blancanieves y los siete enanitos. Para que el final feliz no se quiebre, aquel príncipe no siente nada por que Blancanieves se vaya tras los siete corazones por los siete arroyos, contra las siete colinas enanitas.

silueta.

2011-04-13T11:05:00.033+02:00

Cuanto más imprudente y caprichosa se nos muestra, más nos seduce su engaño. GP

silueta. (Del fr. silhouette).

1. f. Dibujo sacado siguiendo los contornos de la sombra de un objeto.
2. f. Forma que presenta a la vista la masa de un objeto más oscuro que el fondo sobre el cual se proyecta. (!!!)
3. f. perfil (‖ contorno de una figura).
4. f. Realidad paralela trazada a base de espejismos cuya manifestación depende del grado de sombra de los objetos.

Vuestras ReDefiniciones

5. f. Silueta. Del griego ateulis. Sirena seductora que engañaba a los navegantes haciéndose pasar por sombra. LILIAN ELPHICK

6. f. Palabra compuesta de si (séptima nota musical) y Lueta (diosa armónica de los silencios terrenos), de modo que Silueta sería la proyección sonora que perfila la sombra de una diosa. SERGIO ASTORGA

7. f. Se dio el nombre de solueta a lo que el sol marcaba a contraluz. La desgana de estar solos hizo que triunfara la errata voluntaria de silueta. NANO

* "Pastrana, reduc" es de Pepo Paz, y procede una vez más de su blog de fotos Maneras de mirar.
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